when the Vivian girls win the war…

A poem inspired by the mythology created by Henry Darger…

One day,
After the seven Vivian girls grow up in the realms of the ‘real,
And wonderland becomes dull and predictable,
I might stop crying wolf in the presence of dogs,
Maybe one day when Peter Pan falls down from the sky and lands on his ass,
I will tell no more lies,
I will let down no more,
Days bring years along, and when they come, they linger for 365 days,
And when they leave again, for new years to come, they take away whatever expired in and about oneself,
My years take away people around me,
My days take years, like tides, and jetsam tears,
It all goes into an ocean of expired goods,
And we all forget how to swim once we stroke into past tense,
In the middle, water seems darker,
Life seems larger,
Than the life’s work of Henry Darger.

The Vivian girls.

This will be a fine december...

This will be a fine December,
My friends are in Paris
My friends are in Toronto
My other friends from Toronto are back in town
The same ole’ filthy streets that bring you down
As pronto as you walk a step over them
That soon my boys, that unfairly pronto,
And what about my wingman in the city of lights,
He takes no POW’s, he not afraid to die happy, he’s overcome his frights,
And meanwhile, the rotting few dream about sunsets and sunrises
Before,
Years before,
10 by 12 grapes and an old recording of my famous grandpa,
And after,
Chasing the same movie ghost female from a very possible Europa,
And making up time, we cheat feelings with a very unlikely America,
And, friends who spend nice Christmas abroad,
Brothers of my heart who went half way round world never to be stoped-ah,
And somewhere around this poem, I had to drop feeling of my sincerity, hysterica,
This will be definitely a fine December,
And I reckon,
I won’t be having any part of it,
Babies,
Boys
My friends,
My loved,
These holidays belong to your desires of my well being
And my unworthy retribution belongs to hearts too humble,
Too beautiful
Too true
Too hysterical
Too insane for life
Too in love with me
And probably too wrong about it
This is my apology
My cook from overseas,
My poet from a dead Lille,
My brother from an American lover’s brave fate,
My friend from a love never outspoken
This is my Christmas letter asking for wishes of forgiveness to all of you
The prodigal son of a bitch,
The deceiving friend
The addictive personality whinning girl,
I say to you,
Merry your dreans and your countries and your ladies and your memories,
And Marry your holidays, and honeymoon a new year and find among yourselves
The ugliest baby Jesus
Born from the vice of a self impaled cross,
Mistletoes, boys
It’s about time
We all kissed and make up
Make out,
Wish well,
Love and sorry
On the Eleventh day of Christmas, no one told me…
Hey, boy, Baby Jesus don’t come round these parts
And then it hit me
All these words were kinda useless,
If only for the unbeatable meaning of my sayings I love you,
And because of you, this will be a very special Christnas….
If anyhow… it’s all for you boys
It’s been always for you…
Merry fucking holidays… even though if you give a shit…
That’s just whyI consider you my friends to start with, bitches…

Escrito en Diciembre 2007... everything was so different back then...

100 1/2

Jay Z has got 99 problems...
and a bitch ain't one...
I have got 100 posts in my blog...
and all of them is one bitch, and another...
and another...
and another...
this my 100th and one...
and my 8 and 1/2
my dolce vita fountain scene...
my italian director milestone...

Desde hace algunos años que empecé a escribir, con la intención de guardar lo que escribía, e intentar hacerme mejor en cada intento, y eventualmente mostrarlos y ¿por qué no? recibir crédito por haberlo hecho. Un chico de 18 años tiene el derecho de soñar ¿no es así? Y así fue. Y después de siete años todo fue totalmente distinto. Resulta que dejé de escribir para ser reconocido... Lo cierto es que cuando comencé a escribir, lo hice por una chica. Ella fue la primera persona que reconoció en mi, cierto talento con la palabra, y me dijo que debía escribir y guardarlo y enseñarlo, tal cual y como después hice. Ella leyó mis primeros intentos, y me recompensaba con palabras tan dulces y halagadoras que lo que hacían era alimentar mi enamoramiento por ella, y engordar la falsa esperanza de que yo podía hacer que ella me amara tal y como yo quería que lo hiciera. Resulta que una mierda, terminó haciendo estragos com mi pobrecito corazón virginal e inexperimentado y separándose definitvamente de mi vida. Entonces, recapitulemos: desde hace algunos años que empecé a escribir, con la intención de guardar lo que escribía, e intentar hacer que una chica se enamorase de mí; no podía ser menos inspiracional y superficial, la historia de cómo empecé a hacer lo que se convertiría en la gran pasión de mi vida. Todo por sexo. Bueno, por amor, pero dicen que el amor a los 18 años es tan sólo sexo disfrazado como lobo en piel de oveja. En verdad no "dicen eso", soy yo que lo acabo de inventar, y todo lo que digo y he dicho ha sido también invención mía, así que antes de apresurarse a juzgar de inválidas y desvalorizadas por completo, mis historias, dénme algo de crédito por originalidad y creatividad. Bueh. Han pasado 7 años y en todo este tiempo mi mano trazando letras sobre páginas y mis dedos tecleando instintivamente, han aprendido una cosa o dos. Aprendí, tarde o temprano, sobre el amor. Entonces finalmente logré lo que quería al comienzo de todo esto ¿no? enamorarme y recibir algo de amor a cambio del mío, y tener experiencias en este peo del amor, así como mis primeras experiencias sexuales (sip, en estos años comprendidos entre el 2001 y 2008, perdí mi virginidad... dos veces, se podría decir, ya que la primera fue tan desastrosa que no debe ser considerada la primera vez oficial de alguien... sería muy triste). Maduré en algunos renglones de mi vida, y me quedé estancado en otros. De hecho, si se puede "inmadurar" o madurar hacia atrás, es exactamente lo que he estado haciendo estos años, en cuanto a muchas cosas. He aprendido, he leído, me he instruido en los saberes que más me apasionan, aquello que hace que la vida no sea una pérdida de tiempo en la que sufres que jode y después te mueres. A pesar de todo, hay algunos tipos y tipas que han hecho que este sea un viaje que vale la pena tomar. En 7 años me dí cuenta de quién soy, y también me dí cuenta de lo completamente confundido y perdido que estoy al respecto de esa misma cuestión. A veces, cuando estoy especialmente pesimista (que es mas o menos 6 días a la semana, 23 horas al día), me pregunto: "¿a quién coño le importa todo esto que digo?" cuando hablo de mí mismo, como ahora, cómo es posible que haya gente que lea esto, y no opine: "¿y este tipo qué? ¿cuál es la relevancia de todo esto, quién se ha creído este para escribir y publicar esto así, asumiendo de una que alguien lo leerá y además le gustará?". Pues, esta es otra cosa con la que he aprendido a estar en paz en estos 7 años. Ahora simplemente les digo a estas personas que existen en mi cabeza: "pues es mi blog, y lo hice yo, y cuando estás en él, yo soy Dios, y yo soy Johnny Depp y Bob Dylan, y Tyler Durden y Marilyn Monroe. Cuando entras en el "blog frívolo de haikus para el joven de hoy", estás en un mundo en el que yo soy el carajo más cool, inteligente y depinga sobre la faz de la tierra, las mujeres todas me desean y los chicos todos quieren ser yo, y si no te gusta, puedes irte al blog de Amador Bendallán en el más allá". Beautifully put. Entre un escrito, un poema, un cuento, un ensayo, un sea-lo-que-sea que escriba y otro, o el siguiente, y entre un año y otro, es tan solo natural que de con etapas de bloqueos creativos, "writer's block" que les dicen, lo que Fellini llamó sus 8 1/2, en su película "8 1/2" (la película que hizo entre su 8va y su 10ma película, que justamente, al ser en su propia creencia, tan nula, solo vale como media película... por eso, la que sería su 9na película, fue en realidad su película número 8 1/2... doh!). Cuando esto solía sucederme, aprovechaba, para intentar tener aproximaciones de grandeza, como Fellini, un director que admiro, y sin ánimos de imitar ni copiar, me lanzaba a explorar mis propios 8 1/2. Para mí, al final de la botella se encuentra la vía hacia la sensibilidad de los hombres (raza, no género, enfermos...), y en mi más bajo, en mi más vicioso y en crisis, es que logro hallar mi lugar entre los que tienen su manera con las palabras, tal y cómo pronosticó aquella chica, al comienzo de todo esto, hace 7 años.

Tampoco se tomen esto muy en serio, total, esto tan solo fue mis 100 1/2...

Some girl in Europe

I know a picture
Of a girl
I know a name
That does not know mine
I know a couple of words
I know a friend of a friend
I know sadness just like mine
I know her life
And I know I want to
I know I want
I want to know
I know the music
I know she’s something else
I know I love
I know I shouldn’t
That’s all…
All I ever knew
About her…

And it’s just like she said:
…I love not being able to love you. I love you and everything that makes you a dream.
…I can love whoever I want, regardless of whether it's corresponded or not. Hell, its better when it's not...after the confession, I'm no good.


"I know a picture of a girl... " with Devendra... and her bro...

(Escrito el 13 01 2004. For Brie)

morena sin nombre, morena perfecta

Morenaza de voz familiar,
No te conocía y me arrullabas sin querer,
Con el precioso sonido de tu risa auricular
Me inspirabas a un sueño en donde te podía conocer,
Por tu voz cuando susurras, por tu ojos que no me pueden ver,
Y cuando nos hablamos de larga distancia
Desde que empezamos a conocernos, de la noche al amanecer
Tus manos preciosas fueron mi época de lactancia,
Cuando en un sueño yo mordí tu labio cuando te intenté besar,
Y tu me hiciste tuyo y mucho más, acariciando mi paladar,
Eres la única mujer que sin sexos ni artefactos, me ha podido fornicar,
Y si en sueño haces eso con mi paladar, despierto no hay nada que te pudiese negar
Querer no es tener y aprender a dejar,
Sino tener, y dejar, cagarla y llorar… y repetirlo hasta que tu me abandones a mí,
Amar no es dejar ir y esperar a que te den de alta
Contigo es dejar de quererte hasta que me empieces a hacer falta
Un único nombre
Un nombre de chica única,
Sonrisa de actriz y maldición del hombre,
Te llaman por tu nombre, preciosa e impúdica
En tu defensa, ninfa,
Admito tu nombre, y tus rasgos preciosos,
Tu bondad de mujer triunfa,
Sobre los cargos indecorosos,
Si Maria Lionza tenía las tetas,
Y la Bardot los malditos ojos,
Mae West movía las nalgas gambetas
Pero a mí, morena, más me perturban tus labios rojos,

De jamás vernos, jamás tocarnos, sería mi fantasía,
En tus brazos, recostado sobre tu pecho desnudo
abrazado por tus piernas que me envuelven en tu carne y la mía
Yo sudando tu sudor, y tu el mío, mientras me engaño de creer que tu aún sonrisa es algo que he logrado cuando nadie más pudo

Confío en que no se confiar en mujeres como tú
Y aseguro que de tener un “tipo” no sería ni remotamente el tuyo,
Pero mujer de labios que me hacen pensar en Eryckah Badu,
Y piernas que mecen y estremecen, entre meses y entremeses,
el perfecto arrullo,
Solo confío en una preciosa morena,
Cuando la toco se siente como arena,
Cuando la pruebo, tiene sabor canela,
Y no hay “tipo” como tus senos,
Ni estilo como el de ojos serenos,
Grandes y profundos, casi vacíos y casi llenos,
No hay nombres para mujeres en canciones, pinturas o películas,
No hay esperanza en mis anhelos y pretensiones ridículas,
Solo tu voz auricular, tu dedo en mi paladar, tu piel arenosa y tu sonrisa de labios rojos, espectacular…

Segundos años

Se aprende rudo
Y se aprende tarde,
Pero pareciera que se supone que yo,
Ni rudo, ni tarde,
Ni muerto aprendo,
Y me acerco a poder afirmarlo,
Porque cada día pasado es un día contado,
Otro Segundo ha muerto,
otro Segundo de tiempo,
y otro Segundo de enero,
y otra vez,
otra mujer ha fracasado en vivir,
y otro niño ha retrocedido 9 años,
como un día que se repite durante años,
como segundos en un día,
hasta el día en que ella deje de morir,
el día en que aprenda a envejecer,
o el día en que termine de morirme como un niño decrépito.