el il

cuchitril! cuchitril! soy un perrito infantil! con boquita de mandril!!!yo estudié en el Candil,yo soy bueno, tu eres vil!soy la esposa de kill Bill!and i have mad nunchauck skill-(s)!en el cine yo la ví-(L)!!y eché un guinde piedreril!en el medio de este fil-(M)!una mackenzie hamponilgritó arrecha porque sí-(L)!y un acento I could feel!la argentina Paris Hil-ton sicaria contra mí!,mis ronquidos sin carril! inspiraron su actitud juvenil ,
y activaron su reacción hostil,
que sonó en estéreo como un chillido hamponil!“recatate hijo de la gran puta!” exclamó a mil,
“sos una poronga, una atrocidad come-vergas. Sos un GIL!”
Cuchitril! Cuchitril!
Soy un perrito infantil!
Con boquita de mandril!
Soy una cosita senil,
Con ambición criminal, en un mundillo pueril!
Tal es mi suerte, es mi destino estéril,
It is my choice; it is my fate to fulfill!
Soy un pequeño mago imbécil!
Soy un error en un esténcil!
Soy la punta rota de tu pencil!
I am a useless utensil!
Soy el eterno refill!
De la cajita de tus pill-(S)!
Soy solo un sueño en Tafil!
Soy una repetición Lexotanil,
Y una repetición Rivotril
Soy el genérico que se repite x10000
Soy una jaqueca en Advil!
Soy un gol de Mesut Ozil!
Soy el riff de Electric feel!
Soy el final de tu reel!

que ladilla...

...tengo...

Palabras para los amigos caídos

Los mejores se van temprano,
En un instante de intensidad abrasante,
La fugacidad de una vida demasiado hermosa para ser longeva,
Así me despido de cada hermano,
Así se va la gente importante,
Y si he de permanecer para verlos a todos convertirse en ecos inmortales,
Si así me he de convertir en el alquimista del recuerdo de mejores días,
Que así sea,
Que así sea,
“Las mejores mentes de mi generación”,
Veloces astros sin dirección, serán devoradas por la locura,
Pero consumidas en servicio del amor,
De la pasión de un bien mayor, una vida simplemente vivida,
Por siempre, los héroes de mi veneración,
Mis modelos a seguir, mis compañeros en armas, mis trincheras en la premura,
Los placebos a mi temor,
mi más ferviente pavor, el de desperdiciar vida,
En algo en lo que ellos no perderían su tiempo ni agotarían esfuerzo.
Milagros constantes, vivir en presencia y compañía,
De espectaculares gigantes,
De hombres viciados inteligentes,
Un testimonio en mis versos,
Atestiguar a un sol alcanzar supernova, un milagro de un día,
Una tarde ociosa, entre extraños semejantes,
Entre los que son, un perfecto ignorante,
Y yo,
Ante todo,
Un sentido del humor, sin sentido,
Una carencia de relevancia en todo,
Y la plena consciencia de todo esto en vista de lo pequeños que somos,
Una visión universal,
Del hombre de familia, del héroe inmoral
De la antítesis del Nazareno,
Mi amigo, el indecente,
Mi amigo, el padre prematuro,
Mi amigo, el hombre inmaduro,
El moralmente ambivalente,
Un hombre de mundo,
De letras, obscenas, y ricas, abundantes, proezas ambulantes,
Un hombre de pocas palabras,
Pero en lo pocas, sabias,
En lo breves, ciertas,
En lo ausentes, hermosas,
Carentes,
Un hombre sin miedos,
El que enuncia la palabra amigo sin rodeos,
El que se da un guamazo de whisky sin que le tiemble el pulso,
Sin la cara de crío,
El sabe ser uno cuando hay que serlo,
Un hombre de rostro hermoso,
El rostro que da gusto ver,
La mano que más vale estrechar,
Un nombre,
Al que realmente voy a echar de menos…


Dedicado a Gustavo Martorano.
Gus, te vamos a extrañar demasiado...

Pequeña cosa hermosa

Hay fenómenos inéditos
Dentro del gran diseño,
Milagros vacíos del crédito
Demandado por su dueño.
Son extrañas coincidencias,
En cada color, en cada patrón,
en pequeños detalles y en todo el emporio.
Es el amor que se puede hallar en las apariencias,
Codificado como otro gran misterio aleatorio,
Cada sonido familiar, subliminal en una canción
Cada rostro íntimo, escondido en un gran cuadro,
Cada aroma pasajero que el viento sin nombre le roba a su origen indiferente,
Y lo arroja sin miramientos ni consideraciones, a mis reacciones viscerales,
A mis diez mil memorias disparadas como ojiva del megatón brutal,
De la calle a mi nariz, de algún verano cercano a tu olor diario,
A una tarde genérica en la que estás demasiado lejos de aquí,
Y en vez de imaginar lo probable:
Que pudo ser la esencia, popular y agradable,
Emanada de algún-otro cuerpo ajeno en el montón,
Prefiero pensar que eres tú,
Viajando en información química, olfativa,
A través de miles de kilómetros,
A través de años metafísicos imposibles de surcar,
Desde nuestro verano del ’42,
Todos esos años,
Hasta ahora,
Finalmente recuperados,
Como reconocer la imposible tontería de tus maneras y tus vías intransitables del pensamiento,
Los vecindarios inhóspitos en los que pares, crías, y poner a vivir tu sentido del humor,
Como una extraña aberración, una bestia especial,
Enjaulada para su adiestramiento,
Irreconocible para el hombre que ríe la risa normal
Ajeno, foráneo, antinatural,
Único a su especie, exclusive a su origen y su nacimiento,
Extranjero para cualquiera, pero familia para el que coseche y críe a otro similar,
Lejos de las tierras baldías que son las “otras personas”,
Eres mi país natal,
En el peligro de continuar viviendo en un mundo extinto de misterios
De milagros con fecha de caducidad,
Todos te ven, con pánico, burla y algo más, nada bueno,
Y dicen “!Tore Kong!”
Tore Kong…
Reina, lo eres,
En tu isla perdida, en tu hogar sin límites realistas,
Reinas lo que se extiende y se pierde de vista,
Lo que nadie más conoce y nadie más entiende,
En “Otras personas”, eres grande, dura y ruda,
Eres intimidante y diferente y el pobre cuerdo, se defiende.
Réiname, maravilla,
Réiname como perdidos a millones de kilómetros del MacDonald’s más cercano conocido,
Réiname desde los años entre nosotros, desde el verano del ’42 que no hemos tenido,
Se grande y dura y ruda,
Réiname con tu alma desnuda, en tu esencial salvaje, en la tontería de tus maneras,
Llévame por las vías intransitables de tu pensamiento,
Preséntame en los vecindarios inhóspitos en los que vive tu sentido del humor,
Y te daré a tu primer vecino,
Tu primer amigo, casado de tu amistad,
Empapado de la desnudez de alma y criado en la esencia salvaje,
Quiéreme cerca, en el vecindario, en la misma isla,
En el hogar de todo lo que temes compartir,
Porque hay fenómenos inéditos,
Y milagros huérfanos de dueño,
Existen extrañas coincidencias,
Y aún más cosas hermosas en nuestras diferencias,
En colores,
En todos tus colores,
En sonidos,
Para quien tu risa es tu Novena Sinfonía,
Y tus retratos son las más hermosas alegorías,
En tu arte,
En lo que pintan tus tonterías,
En imaginar lo imposible,
Que tu país existe, tu isla-aun-sin-compartir,
La más grande de tus galerías,
En saber que tu rostro existe y es tan hermoso como recuerdo,
En poder ver lo invisible,
Cuando me hablas y no lo puedo ver,
Y cuando imagino que lo podría volver a hacer,

En palabras imprecisas escondo intenciones que se escurren,
Códigos para tus vías intransitables,
En mi labia que rara vez sirve para algo,
Espero echar una lucecita tenúe y que acaso brille un poco, si es posible,
Sobre tu luz que es incandescente,
Que brilla desde el medio de tu océano pacífico,
Hasta mis retinas en el país de las pesadillas.
En tu especialidad, puede que aún escape de ti que esa luz es tuya,
Que tu la irradias brillante y potente,
Y que, como la fascinación por el sol,
Algo hace que me cueste dejar de verla,
Ciega-cigüeña,
Fulana graciosa,
Reina grande, gran ‘reinaora, preciosa,
Apenas te alumbro un poco para que lo veas,
Pequeña
cosa
hermosa.

poo

A ti, nombre de tu flora,
Rima de tu nombre,
A ti te debo una vida de afectos,
A efectos de una vida afortunada, en tu compañía ubicua
Omnipotente, sin más nada que tú, flora
A partir de ahora,
Invoco un Eco de resonancia hermosa,
Perfecta en su longitud eterna,
Cantada como la canción más tierna,
En tu nombre niña hermosa,
“En el nombre de la rosa”
Un Eco de Umberto te decora,
A ti, en el nombre de tu flora,
En la rima de tu nombre,
La tontería de un pequeño hombre,
Que te quiere grande, que te adora,
Rosa, rosita, Pookie, breve,
Negrita corta corazón inmenso,
El pecho abierto, corazón en mano,
Mi linda poo, ningún segundo ha sido en vano,
Y aún así, a veces me siento indefenso,
Y entonces, tú, rima de ti, my fair lady-poo,
Me haces ver lo hermoso de estar roto, I love you too…

Inventé una historia

Inventé una historia
Para todos, para ti,
Que terminó por convencerme a mí,
Enamoró mi cabeza con una historia de gloria típica,
En la que el bien conquista al mal,
Con una sub-trama atípica,
Extraña, trágica, mítica,
En la que el mal,
Se ve tan bien,
Que te conquista a ti,
Los conquista a todos,
Enamora mi cuerpo,
Envenena mi cabeza, y convierte mi alma…
Hasta que se convierte EN mi alma.
Inventé una historia de la vida real,
Para mí,
Una mentira más real que cualquier cosa de mi vida fatal,
Una hermosa metatrama acerca de un joven chico con talento para escribir mierda falsa que suena real,
La hermosa joven chica que ama,
Todas las personas que existían en la cabeza del chico trastornado.
Cien y algo rimas forzadas, que todas terminan en “real”,
Ironía gloriosa, la heroína, trágica involuntaria,
Un héroe cínico accidental; voluntario que lleva a cabo la voluntad del mal,
Cien finales felices en los que el mal conquista al bien,
Sin más rimas forzadas ni más historias reales inventadas, ni mentiras poéticamente confeccionadas,
Elongaciones argumentales totalmente innecesarias, de grafito desgastado, oscurecido y alarmantemente sobrafincado en evidencia caligráfica de niveles de tensión que solo pueden ser síntomas del bochornoso sentimiento de culpa…
Origen, motor, motivo, razón, inspiración, transpiración, acción, reacción, adicción, alivio, alivia, lástima, lastima, héroe, “heroeza”, producto, proeza, tú y yo, me quiere, me odia, Israel y Palestina, me hiere, su fobia, me quiere… matar;
“dying is an art”,
Como todo lo demás,
Falaz, falaz,
Como esto es poesía,
Como esto es veraz,
Como esto es tan mío,
Como tuyo,
Si huyo, unos días después de enseñarte esto… no me busques en mi casa, búscame en Pinto Salinas.Esto solo fue
Una historia que inventé.

Canción de amor del sur

Eres mi país petrolero
Y yo soy tu déspota
Irremediablemente prendado,
De tu rostro etéreo, de tu cuerpo entero,
De tu alma de diáspora,
De solo dos personas-nación-estado
Tú y yo, somos el país bandolero,
Entre tu mano suave y mi mano áspera
Creamos algo inmenso desde la nada, invocado,
Una Infinita intimidad; mi oro negro y tú, mi país entero,
Intimidad que se desprende como una cáscara
En actos de terrorismo de afectos infundados,
Eres la Magdalena Kopp a mi “Carlos El Chacal”; un romance pendenciero
Injustificado, arrabalero y viciado, en impulsos clandestinos refugiado,
detrás de una máscara,
Como terroristas desalmados, los esposos inequívocos del amor ultra violento culposo en primer grado,
Amor de oro taciturno abatido por el plomo enfadado del status quo guerrero,
Como en La batalla de Argel, tus acciones resultan caras,
Eres mi propia Djamilla, y en mi corazón das el golpe de estado,
Un golpe rojo, en un estado rojo, con tus nudillos rojos, el color del aguacero
De tu lluvia iracunda, el color de tu nombre, de tus mementos, tus altares, tus aras,
Eres revolución en tiempos violentos, eres el brillo en los ojos del hombre enamorado,
Eres la historia depositada debajo del suelo de mis ancestros,
Eres la explosión de los pozos de mi intimidad, la orimulsión del sentimiento que se esconde en las voluntades más raras,
El sedimento, sediento de tu mineral anhelado, Eres mi país petrolero,
Eres mí estado entero,
Y yo tu dictador bananero,
Tu general déspota desenfadado,
Patriarca de nuestra diáspora, la gran obra de nuestra ambición,
La recompensa de nuestra inversión,
Eres el déficit de cualquier cosa en mi vida,
Que no seas tú…
El precio que con gusto pagaría, por la condena de alta traición.

La grandiosidad de cómo NO eres

Que excelente no eres en cualquier cosa
Y en esa cosa, qué tanto no serás absolutamente hermosa,
En qué consistirán tus carencias,
Y en dónde se coserán y pintarán tus apariencias,
Con quién practicas el amor,
Y bajo que pretextos me buscas como abrigo por un poco de calor,
Gracia, obra, fortuna, momento.
Qué rostro no te cautiva,
Garbo, gloria, auspicioso talento,
Qué humanidad te esquiva,
Quién es capaz,
Como es posible
Ante todo pronóstico falaz,
En presencia de lo auténtico, en el auge de lo sensible,
Lo romántico imposible,
El odio del fanático,
La cólera del celoso,
La catatonia del estático
Al que le huye el verso poético,
Como el asombro al experto
Como la sombra al asombroso,
Que se esconde:
del hambriento del talento ajeno,
De la amistad del hombre muerto,
Del tributo del más honestamente mentiroso,
Del neurótico disociado que vive adentro aislado
en “El receptor en el centeno”.
Del valiente cobarde que aplastó siete moscas de una sola mano.
El pobre hombre que anhela los triunfos del hermano,
Y los traduce en versiones de Helter Skelter de a manos de un pirómano…

antinatural.

Mi vientre carga pequeños hombres,
Mi cabeza los gesta ahí,
Y en 9 años,
Acabo nombres,
Solo porque si,
Y adopto rostros extraños.
En la boca del estómago,
En donde todo hombre vive,
En el umbral de la nausea
Y del hambre del antropófago,
En el nombre del padre,
Si aún vive,
El hijo de la vida en eterno declive,
El de la boca grande de la igualdad de sexos,
El del corazón fálico,
O el del sexo amaestrado,
De vientres cóncavos,
Y sexos convexos,
Desde mi boca, dulces y gentiles,
Aún, crueles, sucios y animales,
En la temporada de niñas sin madres.
Desde mis intenciones, buenos, puros e infantiles,
Y siempre en la mañana siguiente fatuo, ausente,
Vano, vil, violento, violante,
Niño desproporcionado al volante
Muerto y castrante,
Castrado por su propia mano,
Cochino y malsano,
Me conozco abyecto,
Al primer brote de vena
Inyecto,
Odio en los ojos y amor en cada poro,
Pero,
Por donde veo entra lo que deseo,
Y amo por cada espacio vacío de mi cuerpo entero.
Si soy tan bueno con ustedes,
Es porque no somos de la misma especie,
A las mujeres las mato con mi arma de usanza adorada,
El puñal en mi mano,
Mi mano es mi bozal,
Una follada antinatural.
Venus en pieles,
Vulcano en laureles,
todo el amor que aún me falta por vomitar.
Más la bilis de todas las que no signifiquen nada para mi…
Puros jugos gástricos y desperdicios de sábanas sucias.
Todas, todas todas,
Menos mi madre, y mi hermana que nunca tuve…
Lo siento y al mismo tiempo no…

(mujer) oponible a mujer oponible a…

3 de lo mismo, 3,

de aquello, y de ella,

una y otra vez...

Debajo de una cascada de cabellos oscuros
Azabache negro como la profundidad del océano desde lo alto de un vuelo nocturno por el trasatlántico,
Tus ojos adentro tan negros como las cortinas que lo refugian, alrededor un blanco aminorado mas no eliminado por toda la negrura a diestra y siniestra que lo embargan como la nostalgia a tu recuerdo; y rojo, en la tercera dimensión que superpone un reflejo carmesí y lo derrama sobre la película viscosa y húmeda, como el océano de ondas de radio infinito, miles de millas abajo,
Un ojo rojo cortando la noche como un 747 cercenando el cielo como un bisturí de punta de diamante escindiendo una lonja de seda, como una bala .38 partiendo a la parte espiritual de una vida, del envase que la contenía, cesando sus funciones vitales,
Como tu voluntad separando mi alma de mi cuerpo, como por capricho, un anhelo circunstancial, un afán inquieto, un antojo sin remedio,
Apropiándose de ella, expropiando mi substancia, secuestrándome de mí,
Como tus dos labios separando un beso de mis labios, hurtándolo como a un hombre pobre de su modesto techo,
Como un hombre y una mujer terminalmente enamorados, por siempre embargando una pieza de Dusty Springfield y haciéndola resuelta y absolutamente de ellos, para siempre y por siempre más,
Como el amor jurado de amantes de verano, sin fecha de vencimiento porque esencialmente no hace falta,
Como la muerte para fantasmas,
Como la edad para el tiempo,
Como el cielo para dioses,
Como el infierno para el que vivió y en vida, jamás amó,
Ni por conducta aprendida aprendió, o por vida vivida vivió,
y en consecuencia jamás lo entendió,
y murió en la ausencia de amor que ni a eso temerle aprendió,
Como el pacto de sangre de amigos en carne expuesta,
Como la muerte de un día sin una luna puesta,

Algo sin algo,
Y tú de por medio,
Como siempre,
Tú de por medio,
Entre tú y yo,
Entre la felicidad y yo,
Entre la felicidad y tú,
Mediador mediocre en una situación de rehenes,
Entre la miseria que me agobia, me retiene contra mi voluntad,
Y tu agenda secreta, sabotaje de intenciones incógnitas,
Impugnable ardor, brío ensordecedor,
Atrevimiento controvertible,
Voluntad,
Palabras palabras palabras,
Detrás de las que te escondes,
Tú y tu fortaleza invisible
Fuerte como un imperio fortificado,
Como un fantasma enamorado de la vida,
Como una memoria en pena, jurándose viva cada día y descubriendo su naturaleza innatural desde su ejecución por mano propia,
Por ojos que miran a algo preciado,
Desde el reflejo de algo precioso
pintado sobre el canvas viscoso y húmedo que se opone al frente,
Como un Francis Bacon crudo, frío e implacable,
Colgado parco, rudo y condenable,
en oposición a una esposa de Modigliani,
contemplando amante, ansiosa, íntima y entrañable,
Modi, Modi,
Sin Modis no existen esposas perfectas,
No hay amores enamorados,
No existen fieles fuera de la iglesia,
Ni feligreses devotos por conveniencia,
No habría tal cosa como el amor incondicional,
Ni romance perfecto, al contrario, enamorado en exclusiva hormonal,
Es a romance lo que “morado” es a amor, como sangre en mi piel,
en hemorragia interna, cesando vida en una debacle moral;
Una vida sin amor
Un amor sin vida,
Una pobre mujer, condenada a no tener nombre,
Por el que ser llamada, pronunciada como música bacanal,
Sinfonía interminable, opereta sin final,
Con entrada, tragicómica y banal, apasionada y encendida,
intermedio y mil milagros, una pobre mujer, mencionada en silencio acostumbrada,
abandonada por su enjambre, enorme y amorada-en su nombre, sin salida,
morir en vida desde el parto, como amar, de amor abastecida por su siempre-habida ausencia de hombre….

5:00 p.m. D.C.

El huésped
Es un pequeño huésped debajo de la piel, Se hunde y, como si levantara una cobija, para ver que se esconde debajo,
Epidermis, carne roja y sábanas de sangre carmesí tienen una pijamada debajo de mi piel,
El extranjero, foráneo y metálico haya su lugar,
Se aloja, se dispone, cómodo y frío,
Como un asesino en su lugar correcto,
Cualquier otro lugar del mundo para él, estaría equivocado,
Aquí,
Conmigo,
Debajo de mi piel,
Sobre mi mano,
Debajo del cielo,
Conociéndome,
Entendiéndome a profundidad mejor que nada,
Y nutriendo de tus propias inseguridades,
De tus propios jugos malditos,
Haciéndome a mí algo un poco más parecido a ti,
Tus entrañas, tan propias, tan parecidas a ti,
Me quieren suyas,
Se mezclan con las mías,
Tus colores, como gases confundidos, se pierden,
En los míos,
Somos dorados y rojos,
Como valientes guerreros que lucharon contra el aburrimiento y el dolor,
En ejércitos alejandrinos infinitos a la vista,
Alineados, esparcidos, ordenados, por cada cauce-vena de territorio conquistable,
Cada célula aburrida abatible,
Cada Darío enfermo curable,
Y mi piel ya no tiene frío,
Y mis huesos ya no tiemblan de dolor,
Y yo ya no tengo calor,
Y las hormigas debajo de la piel
Sienten la electricidad,
Y se sienten reanimadas y feroces de carne sana,
Y Dios en el baño,
Invisible como siempre lo imaginé,
Inexistente,
Surge por atrás y me abraza,
Y –todo va a estar bien-
y entonces viene el suelo,
y nada más,
Nada más…
Las horas…
Cuando una aguja entra en el tejido de tu mano
La sensación es masculina,
Y equivalente a un pene haciéndose camino por debajo de la piel de la mujer,
Dándole algo suyo,
Asesinándola,
Dándole lo que ella jamás ha negado desear,
Adictos somos todos los que hemos nacido bajo el signo de Caín,
Una,
De cada 2,
Personas….

Santa C.I.A.

“…where are all the good men dead.... in the heart or in the head?”
The Merchant of Venice, Act 3, Scene 2. The Bard, a través de Debi Newberry (Minnie Driver), Grosse Pointe Blank,.

Eres incorruptible,
Invisible al ojo insensible
Intocable,
Desde lejos perfecta,
Y en las grietas, intachable,
Temible, en tus dimensiones míticas,
Intenible, cuando una luz más real te alcanza,
Así es la idea inaproximable,
Tal como la idea inapreciable,
Casi osa mayor en un espacio imposible,
Así eres frente a ojos que ven filtrando impurezas,
Depurando de la herida las toxinas del alma excitable
Drenando humaredas viciadas de pulmones corroídos,
Panacea, insulina, tensión baja, tensión alta, colesterol bueno,
Feno-Barbie-Doll, Paracet-amor, Ama-pola-me, y sintetizaré morfina de tus besos y tus palabras con mayor propiedad analgésica que otras,
En tu manera real no eres más especial que nadie que pueda detener mis latidos un segundo antes de acelerarlos hasta diez veces las revoluciones por minuto que bombeaban sangre antes de tu presencia,
No eres más peligrosa que cualquier otro nombre cuya presencia resonando y rebotando en las cajas acústicas de mis oídos, inician revoluciones, guerras inciviles, conflictos bélicos en las respuestas nerviosas y torpes a tus estímulos, testimonios de tu presencia instigadora de la mía,
Eres incorruptible,
Tras horas de tortura,
Eres inquebrantable,
Estás entrenada por los órganos más despiadados del planeta,
Espionaje emocional,
Terrorismo esquizoide,
Bipartidismo bipolar,
Diplomacia antisocial,
Romance... nombre código… amistad…
Infiltrado con la cara neutral, pero un par de ojos que me dan en la madre..
Con instintos asesinos (y sexuales) reprimidos,
Depredador del lado incorrecto de la historia…
Yo soy KGB…
Tú eres Cia…
Todo sobre ti
Es poco sobre todo.

Cassandra cried wolf

I don’t get the benefit of the doubt…
Not me, not anymore…
Not the man with fugazi dreams.
A modern day & age Cassandra,
Who dreams fake plastic dreams
Of fake magic beans,
That grow fake plastic trees
Built to reach for the sky,
Another lie,
Big fat, sky high,
Another dream,
Cassandra-hip,
Foretold white truths-
-disguised as lies,
Sold with a solid white-
-Ivory-teeth-smile,
The tale of wolves-
-suiting up as sheep,

The lies of boys-
-crying out for wolves,
The dreams of beans-
-growing into trees,
Reaching for the skies.
The tragedy of Cassandra-
-the boy-girl-boy,
Who fore cried wolf-
-One…hundred, times
Too many-.

belle d’or

Tengo fiebre de oro
Tengo abstinencia de algo precioso
Siento adicción a infusiones de vida,
Y tú,
Y tú, con tus propiedades minerales en cada centímetro de cuerpo
Y en cada pequeño detalle de las cosas que haces y que eres.
Eres dorada,
Eres preciosa,
Eres vida para el desahuciado,
Sanidad para el malsano,
Locura para el cuerdo,
Tú tienes toque de Midas,
Y me transmites ansiedad con la punta de tus dedos (además),
Tu tacto panacea, tacto psíquico y salvavidas,
Tacto de reina Midas,
Cuando posas tu mano en mi frente para sanar mis fiebres,
Cuando tus ojos de pupilas doradas se enganchan en mi piel,
Inyectas antagonistas a todos los síntomas de mis síndromes celulares,
Tú me soplas vida por la boca en besos que sueño en delirios de oro.
Estas recubierta por piel de oro líquido, como el baño de prendas fantásticas,
Eres irreal,
Lo eres,
D e hecho,
Irreal,
No existes salvo aquí,
Y allá en donde estás
Sentada leyendo esto, si acaso alguna vez lo llegas a hacer,
En función de mí, lo eres
De mis fiebres,
Mis pesares,
Adicciones,
Mis tristezas, mis muertes, mis carencias,

Eres irreal en cuanto a que faltas en mi vida,
Siempre has faltado,
Y siempre lo harás,
En el sentido de que ningún síntoma cesara,
Ninguna fiebre sanara,
Ninguna adicción será sobrepuesta,
Ninguna vida se salvará,
Hasta que la solución legítima sea tu presencia en mí,
En mi sangre,
En mi organismo,
En mi vida…
Una milésima de gramo de oro puro en estado líquido, diluido en mi sangre,
Bombeándose vital,
Recorriéndome veloz,
Reconociéndome por dentro,
Brillando dorada,
Como hace una mujer enamorada,
En mí,
Como siempre te conoceré,
Eres la parte de mí que brilla desde adentro...

kboom inspired...

Babycakes Archipelago

a cluster of island-"usses";

we are islands,

an archipelago,

a group of land,

a thousand eyes,

a thousand white eyes,

a thousand white eyes around black iris,

you...

1. 
   Bright iris seas around the blackest eyeland,
   My home,
   I live In the eyes of Ana,
   You have been my home for as long as I Can’t remember,
   Baby let’s make up for lost time and erase your eyes from the map,
   You and me,
   Your I’s gone from everyone else,
   I lost, and you disappeared,
   Like lost puppies far too long living off dry bone love,
   Chewing strangely hopeful the bone dry deceits of lost love,
   Forever the exclusive kind,
   And forever to one another,
   Even before,
   Prior to you,
   The archipelago of us,
   Stranded from everything lacking of us,
   I know I have been waiting for other chances to happen through your door,
   For you to find out how wrong I make for you everyone before me…
   It is not that I hope,
   It is that I know;
   I have not seen your face outside crystal containers,
   You have not heard my voice sound childish in the absence of wired noises,
   All we are,
   All we ever were, and did not know,
   Was moment,
   Moments,
   Momentum… and it was gone
   Right, sic,
   For each, to come to the other,
   For the other to give a try to the loving reach,
   The breach of distance,
   The break of silence,
   The filling of voids,
   The inhabiting of your eyes,
   The raising of an army of two,
   The building of an empire inland,
   No man’s land is my woman’s camp, when
   Mighty Aphrodite just might,
   Share the land with no-man,
   It is then he, who I am,
   No-man, the namesake of your land,
   Woman & no-man, roaming land-ho’ and
   Living grand…
   One thing to do, and one thing only,
   To close my eyes,
   My I’s nullified apart,
   To reach towards horizon,
   Heaven is at hand’s reach, so,
   To reach to grab your hand,
   And forever live in heaven,
   Like wildlife so sloppy,
   Babycakes,
   I dare now to accept the threat you pose,
   Of looking into my eyes and stealing them for life,
   Blind seeing-eye punch-drunk love-puppy,
   Steal me along with eyes, hands, lands, soil, heaven, hell and kisses yet unmade,
   Unmanned,
   Unnamed,
   Just destined,
   Just felt,
   From conception to inception,
   I have been wanting to belong to you since before I Knew there was you,
   I’ll man your eyeland,
   I’ll pet your love,
   You’ll reach my grabbing-hand,
   You’ll know my face,
   I’ll hear your voice,
   I’ll make the kisses,
   You’ll make puppy-noise,
   I’ll prove wrong all the boys,
   You’ll redeem the name of love…
   In the island that we’ll name after us…

Autotexto (este texto se escribió solo; el texto lo jura por sí mismo)

Casi
Casi casi casi algo,
Malformado,
O acabado, instigado a cesar,
Obligado al olvido,
Por poco algo que era, seguía siendo,
hasta que, bueno,
no lo fue más…
mi vida…
el feto de logros casi casi tangibles,
la casi victoria de un ejército de Napoleones contra un solo Wellington,
mi tragedia en 3 actos,
y el teatro vacío al comienzo del segundo…
mi comedia en 21 minutos, con cortes comerciales…
y ni siquiera la risa enlatada ríe, después de cinco minutos,
casi una obra inconclusa,
por obra,
y por inconclusa,
porque la obra, para serlo,
implica algo hecho en algún momento,
y lo inconcluso, en su condición innata,
presume de orígenes,
que no puedo prometer…
no es cierto que no termino lo que comienzo, últimamente,
porque ya he terminado antes de comenzar…
así, soy el hacedor más prolífico en la historia de la humanidad,
todo lo he terminado,
todo,
toda obra mía ha visto, ve y verá su fin,
ha sido terminada antes de ser iniciada,
porque nunca comenzará, ha sido terminada,
porque nunca será, no puede ser olvidada,
porque nunca fracasará, ha sido exitosa,
porque nunca sabré que no lo logré,
habré logrado una carrera exitosa en cualquier cosa,
menos en lo que sea que soy,
prestidigitador de estafas que suenan bien como promesas,
de algo que suena definitivamente a algo…
tantos aliases como ideas fracasadas,
tantos seguidores como ignorantes queden en el mundo,
amantes del asombro,
aficionados a la magia,
gente que piense que David Copperfield es un mago del siglo XX casado con una modelo alemana,
devotos de los misterios del mundo,
adictos a la ilusión,
a los actos de desaparición,
a los trucos de escapismo,
mi verdadero arte,
la antisintaxis,
la redacción negativa,
la hipobole,
la deshumanización,
la desquijotización de alguien sano…
cada letra que produzco así borra una letra que escribí en vidas pasadas,
cada palabra que escriba hace que se me olvide una palabra que me sepa,
cada frase que pronuncie me hace menos elocuente,
cada obra que termine significará un año menos de vida para mi,
así,
mi mayor obra de todas
recibirá su cheque, en día de cobro,
su punto final,
el día en el que muera,
y no haya dejado absolutamente nada detrás de mí para la humanidad,
nada para que sepan que estuve aquí,
nada para hacer nada en el mundo un poco mejor,
nada, nada, nada…
casi algo,
casi,
casi…

Un poeta no sirve para nada… dos sirven para todo... y tres poetas, no quedan en el mundo...

Si el mundo fuera de los poetas, imagino con facilidad,
Que muchas cosas estarían mejor de lo que están en el mundo que sin duda no lo es,
E igualmente imagino, con menos entusiasmo,
Que tantas otras gozarían de un nivel de absurdez y de una calidad inherente de disparates,
Solo concebibles en la obra más degenerada, y decididamente más optimista,
De Phillip K. Dick,
En el segundo mundo no habría mucha esperanza de supervivencia, de prosperidad, desarrollo o realización,
Si quiera de existencia, a largo plazo…
El idealismo es fiel al concepto que lo ata a su nombre,
Es ideal,
Todo lo que debería ser y no es,
O no puede ser…
Si el mundo fuera de los poetas viviríamos 30 años,
Suma o resta 3 años,
El mundo de los que mueren a los 27 años, como Morrison,
Como Cobain, Joplin, Hendrix, los últimos rockstars del mundo,
Y el mundo de los que mueren a los 33,
Como Jesucristo,
El primer rockstar del mundo.
Si el mundo fuera de los aspirantes a poetas, imagino con duda,
Que muchas cosas carecerían de la certeza de ser, la promesa de sobrevivir o el valor de crear,
Más que duda, temor,
Temor razonable,
Duda infundida,
Dilucidada si acaso por los momentos en los que la pluma que tiembla nerviosa en la mano cagada encima ante el peligro de escribir un poema,
Decida,
Actúe,
Y ponga la pluma a un lado de la hoja en blanco,
Del mundo vasto y desierto,
De la humanidad abandonada por los humanos,
De la tierra conquistada por la naturaleza,
No por sus bríos o recursos inquebrantables que se impusieron ante la otrora amenaza humana,
No,
Sino por falta de competencia,
Alma quebrada,
El peor hombre es el que renuncia antes de que lo echen,
El que se rinde antes de perder,
Enloquece antes de amar,
Huye antes de llegar,
Muere antes de vivir,
El cliché del poeta que escribe poemas con nombres como “Si el mundo fuera de los poetas”,
Pero que, solo por darse cuenta, abandone una idea, solo por ser terrible,
El terror nos ha dado la mitad de lo que tenemos y la mitad de lo que somos,
La otra mitad,
El error,
Terror, error y enmienda,
De niños espiábamos bajo faldas,
Y jugábamos a ser adultos, con vidas complejas que no entendíamos,
De grandes jugamos a que espiamos bajo faldas,
Y tenemos vidas complejas que no entendemos,
Todos los que soñaron con ser astronautas,
G.I.Joe’s, bomberos, astros del fútbol, extraterrestres, asesinos en serie, dictadores, estrellas porno, Mick Jagger, o luchador enmascarado,
Alcanzan la adultez cuando entienden que jamás lo podrán ser,
L a ventaja del poeta sobre el mundo,
Es que sea lo que sea que termine siendo,
Y así haya soñado con serlo, o no,
La posibilidad del poeta nunca expira,
Existe vital en la vida del trabajador público, del oficinista de 9 a 6, del Armani barato diario, del jugador de fútbol que es una mierda en la cancha,
El error del aspirante a poeta,
Es que duda que esa forma exista adentro de sí mismo,
EL terror producto del aspirante a poeta,
Es que asesinan sin contemplación a los pocos, muy necesitados, poetas con corbatas horribles,
Soldados de rifles en forma de rimas o dagas como versos libres que masacran todo lo que está mal con el mundo.
El enemigo de mis aliados es mi enemigo,
El antagonista de mi misión es mi objetivo,
El verdugo de mi castigo es mi víctima,
Si el mundo fuera de los aspirantes a poetas,
El mundo sería aspirante a la destrucción…
…con buenas oportunidades de éxito…
Si el mundo fuera mío,
Esto sería poesía…
Y no lo es…
Y no, no lo es…