Sex is the holocaust
And love is the h bomb
No matter whose side you’re on
Destruction is their aftermath,
They become death,
The destroyer of worlds,
An Oppenheimer opus in a tragic Wagnerian opera about
Us
The victims of times ever changin’
Hangin by the thin threads of fate,
Manhattan Project byproducts of extensible demand
Others in a creation of uniques, crafted by a most sensible hand,
A breathe of the unfeasible breath, a wind from the unlimited wand,
The original model of reserved rights prototypical serial number given guaranteed by brand,
Makers and enders, drinkers and dancers, fighters and lovers, brothers and others,
The owners of their own fate, the holders of its development at hand,
The firstborns of the last-bred, mythical lost race, known from evidence from deep space,
The only witness of the old days,
Freethinkers and dead ringers,
Scientists, policemen, teachers and whores,
Politicians, electricians, physicians and magicians,
Leaders, followers, actors and mad men,
Violence doers, poets and warmongers, gun holders, share holders, hand holders,
Republicans, African Americans, Portoricans, Dessica, Lubitsch, Hitchcock, Warhol, Basquiat, Lucille, mom, dad, me, humans, dancers, fighters, winners, losers, meat, dead, dead, dead…
From a Big Bang to a Big Bang
God’s eyes are not in the sky,
Mad men are hardly even men,
JFK is not dead at all,
My mom wasn’t even my mom,
Harold and Maude are no longer a fraud
For morals deceit,
For life is deceased,
For love was unleashed, and it lingers on
No more, no more…
For points, are just dots,
And connections are not…
They’re just stars, in the sky,
Highlighted by gas, burning mad,
Without men to grasp their might,
Without height to be had in regard,
Without ways to be made into art
To be put into words, to be sold as gift cards,
To be praised at as Gods,
To be wrapped and be sold,
And be bought and be sold,
And get stolen, and be told,
And become story, and become old
and become history, and become dull
And become culture, and become song
and get to be sang in front of the whole wide world,
and become humanity,
And become preserved and passed on, and on,
And leave behind, the hands and minds, and hearts and souls,
Who wrote it and it wrote about.
It is a non-extinct,
A tree that makes a sound in a deforested land,
With no man or ant around to lend its ears to existence,
Another Big Bang in mute.
sábado, 14 de noviembre de 2009
jueves, 12 de noviembre de 2009
musaraña
Ojos infantiles que lloran un lamento de mil putas
¡De mil putas me duele!
La vergüenza de un pederasta enamorado
Cuentista de niñas ingenuas, de la palabra astuta, de la comedia tonta y del romance Merlot rosado,
Esos son tus ojos, niña mía,
Esos,
Tus sollozos,
Tus palabras, a través de tu voz paulatina y entrecortada,
Son tanto más poderosas y grandes que toda mi obra de bonitas mentiras,
Y aún así tú me llamas a mí poeta
O algo así
¿no?
Caigo por el peso de mis propias palabras, mis propias mentiras,
O verdades mimetizadas para ti,
Tú decides,
Me rindo por completo ante ti,
Tan asustado por el desamor, por la soledad amiga,
Me entrego para enemistar de mis afectos esa triste amistad,
Viviendo en la grandeza de toda tu obra,
Tus palabras,
tu voz, niña,
tus ojos preciosos que me duelen de mil putas,
tu inocencia increíble,
tu nombre apropiado,
tu esencia Némesis a mi soledad sinvergüenza y narco-dependiente,
Siendo nada más que un punto o una coma en algún tomo prestado de todos los poemarios de tu preciosa e intachable existencia;
Saberme siquiera como nota a pie de página tuyo;
Ese sería el mayor de todos los logros de mi vida,
Esa sería mi verdadera gran obra maestra.
because of A... for her, a bit late it's not late at all!
¡De mil putas me duele!
La vergüenza de un pederasta enamorado
Cuentista de niñas ingenuas, de la palabra astuta, de la comedia tonta y del romance Merlot rosado,
Esos son tus ojos, niña mía,
Esos,
Tus sollozos,
Tus palabras, a través de tu voz paulatina y entrecortada,
Son tanto más poderosas y grandes que toda mi obra de bonitas mentiras,
Y aún así tú me llamas a mí poeta
O algo así
¿no?
Caigo por el peso de mis propias palabras, mis propias mentiras,
O verdades mimetizadas para ti,
Tú decides,
Me rindo por completo ante ti,
Tan asustado por el desamor, por la soledad amiga,
Me entrego para enemistar de mis afectos esa triste amistad,
Viviendo en la grandeza de toda tu obra,
Tus palabras,
tu voz, niña,
tus ojos preciosos que me duelen de mil putas,
tu inocencia increíble,
tu nombre apropiado,
tu esencia Némesis a mi soledad sinvergüenza y narco-dependiente,
Siendo nada más que un punto o una coma en algún tomo prestado de todos los poemarios de tu preciosa e intachable existencia;
Saberme siquiera como nota a pie de página tuyo;
Ese sería el mayor de todos los logros de mi vida,
Esa sería mi verdadera gran obra maestra.
because of A... for her, a bit late it's not late at all!
domingo, 8 de noviembre de 2009
The angry process of age and emancipation
The boy is growing up
Finally
he can smell the urine from the top
the boy who once became castrati by his own people
the circus opera posse who trade beautiful souls for beautiful drugs,
golden voices emerge from void cavities between the legs of baby angels
seraphim shot down from the sky,
taunted and haunted with a candy and a lie,
pretend-gold, for games and such,
faux-coins and pieces of eight that don’t amount to seven,
to fish children from home and angels from heaven,
The boy between the gutter and the stars,
Bottom and top, Venus and Mars,
Female and male, heaven and hell,
The victim of girls, of rape and early morning sex-smell,
And absinthe and absence,
Indigence of innocence,
Indecencies of love maladroit
Poison liquor and liebfraumilch,
Sweets for ever-nurturing an atrophied infancy,
Breeding a godamned Peter Pan without a little sword to fight off older, bigger men,
Or a little one to lure in pretty girls and beautiful women into the consummation of manhood,
Neverland is where the mothers die,
With a nice makeup job and the voice of a genderless man,
A 15 year old can easily pass for 7,
And cry the cries of a 7 year old,
And a grown man can easily look 15,
And cry the cries,
Curse the words
And fight the wars of a 15 year old,
But not today,
Not this 26thnew year I’ll get through,
Somehow,
Despite all the mothers that leave for Neverland,
And despite all the Farinellis in the world,
And despite love, drugs and syphilis,
Pretty women, disease, war and religion,
Some boys get to be men,
Some balls get to grow again,
To drop,
And then,
Some boys get to grow up,
Alas,
I get to become sinner of my older moods,
And to vendetta the fuck out of captains hooks all over the seven blue fucking seas,
And I get to get called motherfucker and piece of shit man, by a bunch of angry women,
I get to never again say thank you, may I, I’m sorry or please,
I get to lay the land, cross the seas, sparce my seed and bond with my seamen,
…and my fellow sailors,
I get to become jailor,
For once,
Oh yes,
The boy is growing up, he’s growing bold, bald and plain old,
And he is learning how to tell shit from gold…
Finally
he can smell the urine from the top
the boy who once became castrati by his own people
the circus opera posse who trade beautiful souls for beautiful drugs,
golden voices emerge from void cavities between the legs of baby angels
seraphim shot down from the sky,
taunted and haunted with a candy and a lie,
pretend-gold, for games and such,
faux-coins and pieces of eight that don’t amount to seven,
to fish children from home and angels from heaven,
The boy between the gutter and the stars,
Bottom and top, Venus and Mars,
Female and male, heaven and hell,
The victim of girls, of rape and early morning sex-smell,
And absinthe and absence,
Indigence of innocence,
Indecencies of love maladroit
Poison liquor and liebfraumilch,
Sweets for ever-nurturing an atrophied infancy,
Breeding a godamned Peter Pan without a little sword to fight off older, bigger men,
Or a little one to lure in pretty girls and beautiful women into the consummation of manhood,
Neverland is where the mothers die,
With a nice makeup job and the voice of a genderless man,
A 15 year old can easily pass for 7,
And cry the cries of a 7 year old,
And a grown man can easily look 15,
And cry the cries,
Curse the words
And fight the wars of a 15 year old,
But not today,
Not this 26thnew year I’ll get through,
Somehow,
Despite all the mothers that leave for Neverland,
And despite all the Farinellis in the world,
And despite love, drugs and syphilis,
Pretty women, disease, war and religion,
Some boys get to be men,
Some balls get to grow again,
To drop,
And then,
Some boys get to grow up,
Alas,
I get to become sinner of my older moods,
And to vendetta the fuck out of captains hooks all over the seven blue fucking seas,
And I get to get called motherfucker and piece of shit man, by a bunch of angry women,
I get to never again say thank you, may I, I’m sorry or please,
I get to lay the land, cross the seas, sparce my seed and bond with my seamen,
…and my fellow sailors,
I get to become jailor,
For once,
Oh yes,
The boy is growing up, he’s growing bold, bald and plain old,
And he is learning how to tell shit from gold…
domingo, 25 de octubre de 2009
+ post errrrs
más posters de pelis que recientemente "atraparon mi ojo" y quería compartirlos con ustedes porque es mi blog y hago lo que me da la gana...
enjoy!
enjoy!
domingo, 18 de octubre de 2009
mementos tristes
Recuerdo todos los domingos vacíos,
Recuerdo todas las drogas, y hasta los pequeños crímenes que hacían a nuestra sangre correr frenética en la autopista roja de accidentes causados por nosotros mismos,
Venas ahora intransitables,
Recuerdo el olor húmedo a partes de tu cuerpo
Y el olor a sexo después de hacerlo,
No recuerdo nada antes de esto,
Ni haber sido otra cosa en algún momento,
Haber tenido má, haber tenido pá y bro,
Haber tenido 8, 13, 15, 18, años, amigos, familiares, lo que sea,
Después de parirte a ti mismo al mundo al que realmente perteneces, aunque realmente no pertenezcas a él,
Todo lo demás se olvida,
No sucedió nunca,
Si eras bueno, ya no lo serás más,
Si eras inocente, comerás gente inocente sin piedad,
Si eras pequeño, serás más alto que los años que te elevan,
Si tenías amigos, tendrás compañeros de agujas, y cómplices,
Si te enamorabas fácilmente, follarás con todas las mujeres que veas y todos los hombres que te deseen, aunque no sea tu inclinación,
Porque no tendrás tal cosa como una inclinación,
La vida, simplemente, te dará igual,
Vivirás por default,
Respirarás por inercia,
Amarás porque será conveniente y te ayudará a conseguir algo a cambio,
Y después de conseguirlo, desecharás personas como condones usados,
Como zapatillas rotas después de una noche de baile,
Como tu vida pasada,
Como viejos amigos, novias perfectas,
Pá, má,
Mi versión de 7 años con todos sus dientes de leche y todas sus venas vírgnes,
Como autopistas nuevas,
Que se extienden hasta perderse de vista,
Hacia un futuro lleno de promesas,
Y de horrores más profundos que la guerra más sangrienta,
Y en realidad no es tan feo todo,
Es solo la vida…
Recuerdo todas las drogas, y hasta los pequeños crímenes que hacían a nuestra sangre correr frenética en la autopista roja de accidentes causados por nosotros mismos,
Venas ahora intransitables,
Recuerdo el olor húmedo a partes de tu cuerpo
Y el olor a sexo después de hacerlo,
No recuerdo nada antes de esto,
Ni haber sido otra cosa en algún momento,
Haber tenido má, haber tenido pá y bro,
Haber tenido 8, 13, 15, 18, años, amigos, familiares, lo que sea,
Después de parirte a ti mismo al mundo al que realmente perteneces, aunque realmente no pertenezcas a él,
Todo lo demás se olvida,
No sucedió nunca,
Si eras bueno, ya no lo serás más,
Si eras inocente, comerás gente inocente sin piedad,
Si eras pequeño, serás más alto que los años que te elevan,
Si tenías amigos, tendrás compañeros de agujas, y cómplices,
Si te enamorabas fácilmente, follarás con todas las mujeres que veas y todos los hombres que te deseen, aunque no sea tu inclinación,
Porque no tendrás tal cosa como una inclinación,
La vida, simplemente, te dará igual,
Vivirás por default,
Respirarás por inercia,
Amarás porque será conveniente y te ayudará a conseguir algo a cambio,
Y después de conseguirlo, desecharás personas como condones usados,
Como zapatillas rotas después de una noche de baile,
Como tu vida pasada,
Como viejos amigos, novias perfectas,
Pá, má,
Mi versión de 7 años con todos sus dientes de leche y todas sus venas vírgnes,
Como autopistas nuevas,
Que se extienden hasta perderse de vista,
Hacia un futuro lleno de promesas,
Y de horrores más profundos que la guerra más sangrienta,
Y en realidad no es tan feo todo,
Es solo la vida…
Terrible
Algunas personas tienen relaciones en la medianoche,
Otras tienen porciones de torta y chocolate caliente,
Algunas pierden uno o dos kilos por la actividad física,
Otras ganan uno o dos kilos por todas las calorías,
Y todos sueltan una gran cantidad de serotonina,
Algunos tienen el poder de lastimar a otras personas,
Otras de lastimarse solo a sí mismas,
Ninguna de pedir o recibir perdón,
Yo no puedo ir al baño, meterme dos dedos en la boca y devolver una vida de tortas y celos y sexo y opio y sudor y lágrimas y chocolate y calorías trasnformadas en grasa corporal,
Y tu no puedes lastimarme si no te dejo,
Tampoco debes pedir perdón si no me has hecho daño,
No es que no me hayas hecho daño,
Es que no me has amado nunca y entonces no importa realmente que me hayas hecho daño,
¿Entiendes?
Así funcionamos,
Así te ves cuando te han hecho un corte transversal a tu anatomía,
Impura,
Obscena y vulgar,
Obesa y triste,
Perfecta por fuera,
Nunca el desastre humano que nadie sospecharía que reposa adentro,
En un cuerpo esbelto,
Tras las ventanas del alma, de esos ojos verdes tan graciosos,
Imposiblemente crueles,
Ojos de niña, ojos de animal,
Alma de verdugo,
Arma de mal,
Sexo inconspicuo,
Anorexia insaciable,
Y tu amor que no me sirve de nada,
Como calorías en el cuerpo de un bulímico terminal,
Tengo dos dedos que no dejarán que nunca me lastimes…
Otras tienen porciones de torta y chocolate caliente,
Algunas pierden uno o dos kilos por la actividad física,
Otras ganan uno o dos kilos por todas las calorías,
Y todos sueltan una gran cantidad de serotonina,
Algunos tienen el poder de lastimar a otras personas,
Otras de lastimarse solo a sí mismas,
Ninguna de pedir o recibir perdón,
Yo no puedo ir al baño, meterme dos dedos en la boca y devolver una vida de tortas y celos y sexo y opio y sudor y lágrimas y chocolate y calorías trasnformadas en grasa corporal,
Y tu no puedes lastimarme si no te dejo,
Tampoco debes pedir perdón si no me has hecho daño,
No es que no me hayas hecho daño,
Es que no me has amado nunca y entonces no importa realmente que me hayas hecho daño,
¿Entiendes?
Así funcionamos,
Así te ves cuando te han hecho un corte transversal a tu anatomía,
Impura,
Obscena y vulgar,
Obesa y triste,
Perfecta por fuera,
Nunca el desastre humano que nadie sospecharía que reposa adentro,
En un cuerpo esbelto,
Tras las ventanas del alma, de esos ojos verdes tan graciosos,
Imposiblemente crueles,
Ojos de niña, ojos de animal,
Alma de verdugo,
Arma de mal,
Sexo inconspicuo,
Anorexia insaciable,
Y tu amor que no me sirve de nada,
Como calorías en el cuerpo de un bulímico terminal,
Tengo dos dedos que no dejarán que nunca me lastimes…
viernes, 16 de octubre de 2009
Pelis en la pared
aaaaaaaaaaaa continuación una selección de posters de cine que más que promocionar una peli o un festival de cine, por las cualidades estéticas que poseen, son considerados obras de arte por sí solas... los dibujos son de un caricaturista... uno de los artistas gráficos más solicitados en el negocio de movie posters (es un arte, que no es nada nuevo... desde que existe el cine es una practica habitual que se delegue a artistas gráficos célebres, talentosos, ilustradores, grafiteros, etc. a diseñar y hacer los posters de las películas que saldrán). Este pana se llama Taylor Stout... Dibuja posters de pelis, de conciertos etc...
Este link es para una galería de posters de conciertos hechos por Taylor Stout:
http://newrosis.blogspot.com/2009_01_11_archive.html
En fin... sin más! jeje, los dejo con el arte!!!!... de Taylor Stout...*sha zaaam!*
Esta foto, es el único poster que incluí que no fue hecho por Taylor Stout... es de una pelí de terror, de zombies, pero con un twist original... se oye al menos interesante... y el poster me encantó; es muy simple, y bonito...
UPDATE: Ya vi DEADGIRL!!! Que película tan perturbadora! El supuesto "twist" diferente que tiene esta peli es en verdad mucho más único y original de lo que pensé. Además, la peli desafía muchos límites, y no tiene miedo de hacerlo y ESO resulta scary... como osado y aterrador. No diré nada porque para empezar que creo que después de haber escrito esta entrada hace tanto, nadie leerá este update hecho tanto tiempo después ejejeje, pero además, porque no quiero tener spoilers aqui, Deadgirl vale la pena verla en completa ignorancia para que las mismsas sensaciones de sorpresa y...sensaciones más "viscerales", las experimenten tan fuerte como yo. A mi me pareció emocionante XD una propuesta de horror diferente, muy diferente...
Este link es para una galería de posters de conciertos hechos por Taylor Stout:
http://newrosis.blogspot.com/2009_01_11_archive.html
En fin... sin más! jeje, los dejo con el arte!!!!... de Taylor Stout...*sha zaaam!*
Esta foto, es el único poster que incluí que no fue hecho por Taylor Stout... es de una pelí de terror, de zombies, pero con un twist original... se oye al menos interesante... y el poster me encantó; es muy simple, y bonito...
UPDATE: Ya vi DEADGIRL!!! Que película tan perturbadora! El supuesto "twist" diferente que tiene esta peli es en verdad mucho más único y original de lo que pensé. Además, la peli desafía muchos límites, y no tiene miedo de hacerlo y ESO resulta scary... como osado y aterrador. No diré nada porque para empezar que creo que después de haber escrito esta entrada hace tanto, nadie leerá este update hecho tanto tiempo después ejejeje, pero además, porque no quiero tener spoilers aqui, Deadgirl vale la pena verla en completa ignorancia para que las mismsas sensaciones de sorpresa y...sensaciones más "viscerales", las experimenten tan fuerte como yo. A mi me pareció emocionante XD una propuesta de horror diferente, muy diferente...
quiero verla de nuevo!
martes, 29 de septiembre de 2009
El mundo debate si el mundo es un asco
Departamento de ponderaciones filosoficas del primer orden y recetas de mazapan extremo:
El mundo debate si el mundo es un asco
El mundo es un asco,
Alegadamente,
No pisamos fuerte para ser más apegados a el
O para no flotar desde el en sentido negativo del plano cartesiano,
Sin pretensiones bíblicas o filosóficas, sin significados escondidos, ni cifrados transmutados, sin símiles, metáforas, hipérboles, humanizaciones o ilustraciones, sin interpretaciones, opiniones, asunciones, imaginaciones, espejismos o apariciones, traducciones, adaptaciones, explicaciones o conclusiones,
Es lo que es,
Lo que sea que quieres que sea, con el nombre que prefieras, de la única manera en que NO se llame, si así lo prefieres,
Somos lo que somos,
O si no, lo que no somos, en teoría,
Por más estúpido que suene, lo que no es serio es una broma,
En presunción, disquisición, verborreismo o alegoría,
Según dijo Jesucristo, Buda, el Dalai Lama o Mahoma,
Bill Gates es un genio, pero vale más Madonna,
A la hora de una respuesta espiritual, quien dudaría
Del rostro universal,…que solo quiere divertirse, de la scientologia (sic)
*traducción no permitida*
La vida no tiene sentido,
Y el fin último del hombre es el dinero, para cambiar por mujeres, whiskey y pasajes de avión,
Y el fin último de la mujer es el dinero, para cambiar por Prada, Coco, coca (no -Cola ™) y el ultimo disco de Madonna,
Y siempre pensé que el termino “fin último” era un oxymoron al revés,
Una redundancia estúpida o redundante estupidez,
Por un acento “fin último” obedece su naturaleza soez,
Último ultimó, dio fin, sin tonterías y de una vez,
Por un acento, su función de término, y terminó
Con todo el debate, en todo el mundo,
Si todo el mundo,
sábado, 26 de septiembre de 2009
Warring
And after the war,
When the streets lay covered with bodies,
And shrapnel and bones will become the new meaning for street-art
I will move on to become religious,
Faith restored, out of love and too weak to remain cynical
My wars become crueler with each decade,
And each decade becomes sadder with each war,
You, the casualty I cried the most,
You died in Austria,
You died in Nam, second tour,
You died in Russia, in Berlin and Sarajevo,
Iran, Iraq, Afghanistan and Walt Disney World Florida,
In the streets of an unholy Caracas,
You fell to malaria, sex, and victim to a lost bullet hit
You died of boredom, hate, lust, heroin and speed,
Your name on a dog tag in the middle of the stairs of Odessa,
We make love, not war,
For one night,
And then spend years making war, not love,
Is this rentable anymore?
War profiteers, come feed off our broken hearts,
Our open chests cavities, bearing our meats for the wolves to eat,
Our spirtirs have split,
Our bodies,
And we remain, the same,
The nobodies,
The criers of Apartheid horrors,
Victims of Karachi explosions,
Losers of Auschwitz losses,
The believers and defenders of masses,
The good men from heaven,
Who send bad men to hell,
And love pretty women that are heavenly as hell,
Rebels of times not-so-romantic,
Practitioners of philosophies wasted and expired in the dawn of the millennia,
Peace, tolerance, non-violence,
And love,
The fuckin’ word,
Death,
The destroyer of worlds,
Love took my town by storm,
Love murderded my family,
Love stole my soul,
And put and AK 47 in my hands in return,
With a picture of you clipped next to the eye-sight,
Baby,
My only war is you,
And I,
The forever casualty of your foul moods and your deepest caprices,
You blew up… I died…
When the streets lay covered with bodies,
And shrapnel and bones will become the new meaning for street-art
I will move on to become religious,
Faith restored, out of love and too weak to remain cynical
My wars become crueler with each decade,
And each decade becomes sadder with each war,
You, the casualty I cried the most,
You died in Austria,
You died in Nam, second tour,
You died in Russia, in Berlin and Sarajevo,
Iran, Iraq, Afghanistan and Walt Disney World Florida,
In the streets of an unholy Caracas,
You fell to malaria, sex, and victim to a lost bullet hit
You died of boredom, hate, lust, heroin and speed,
Your name on a dog tag in the middle of the stairs of Odessa,
We make love, not war,
For one night,
And then spend years making war, not love,
Is this rentable anymore?
War profiteers, come feed off our broken hearts,
Our open chests cavities, bearing our meats for the wolves to eat,
Our spirtirs have split,
Our bodies,
And we remain, the same,
The nobodies,
The criers of Apartheid horrors,
Victims of Karachi explosions,
Losers of Auschwitz losses,
The believers and defenders of masses,
The good men from heaven,
Who send bad men to hell,
And love pretty women that are heavenly as hell,
Rebels of times not-so-romantic,
Practitioners of philosophies wasted and expired in the dawn of the millennia,
Peace, tolerance, non-violence,
And love,
The fuckin’ word,
Death,
The destroyer of worlds,
Love took my town by storm,
Love murderded my family,
Love stole my soul,
And put and AK 47 in my hands in return,
With a picture of you clipped next to the eye-sight,
Baby,
My only war is you,
And I,
The forever casualty of your foul moods and your deepest caprices,
You blew up… I died…
miércoles, 23 de septiembre de 2009
poison ivy...
De ti a ti.
A ti te debo un beso
Por lo que eres cuando estas conmigo,
Yo, contigo, y todo lo demás,
Por eso…
Como escribirte preciosa,
Como hacerte en palabra y verso,
Precisa,
Completa,
Fabulosa,
Dícese, que proviene de una fabula
Pequeña y grandiosa,
Escandalosa,
Contigo un final de cuento estaría incompleto,
Vivir feliz por siempre
Ser tus cosas, tus manos, tus pies,
Tus ojos, tus senos, tu cuerpo entero,
Un día, un minuto, un segundo de ti,
Diez mil años de vida que cambiaria por ver al mundo con tus ojos,
Por besar tus labios con tus propios labios,
Tu nombre, de ti, de mujer,
De mí,
Sin hombre que te reclame
Como una absoluta propiedad,
No tengo mucho que me sirva de nada,
Para darte,
Solo unas letras,
Humildes y escuetas,
Escritas sin prisa, en un solo trazo,
Un trazo corrido, afincado en mi mano, tu brazo,
Continuo y eterno,
Mi ofrenda es mi brazo,
Asesinado por mi fascinación de ti,
Enamorado, enloquecido de locomoción.
Poseído por la marcha de tu motor,
Belleza en constante transmutación
Enamorado, en vano,
Hilvano,
Tu nombre,
Ivanna,
Te a…
Se
Si
No.
A ti te debo un beso
Por lo que eres cuando estas conmigo,
Yo, contigo, y todo lo demás,
Por eso…
Como escribirte preciosa,
Como hacerte en palabra y verso,
Precisa,
Completa,
Fabulosa,
Dícese, que proviene de una fabula
Pequeña y grandiosa,
Escandalosa,
Contigo un final de cuento estaría incompleto,
Vivir feliz por siempre
Ser tus cosas, tus manos, tus pies,
Tus ojos, tus senos, tu cuerpo entero,
Un día, un minuto, un segundo de ti,
Diez mil años de vida que cambiaria por ver al mundo con tus ojos,
Por besar tus labios con tus propios labios,
Tu nombre, de ti, de mujer,
De mí,
Sin hombre que te reclame
Como una absoluta propiedad,
No tengo mucho que me sirva de nada,
Para darte,
Solo unas letras,
Humildes y escuetas,
Escritas sin prisa, en un solo trazo,
Un trazo corrido, afincado en mi mano, tu brazo,
Continuo y eterno,
Mi ofrenda es mi brazo,
Asesinado por mi fascinación de ti,
Enamorado, enloquecido de locomoción.
Poseído por la marcha de tu motor,
Belleza en constante transmutación
Enamorado, en vano,
Hilvano,
Tu nombre,
Ivanna,
Te a…
Se
Si
No.
jueves, 27 de agosto de 2009
Saboteando a Neruda
"Me gusta cuando callas
porque estás como ausente",
pero me gusta más que te ausentes por completo
porque estás como ausente",
pero me gusta más que te ausentes por completo
y no como un "como" fallo,
porque así te callas como me gusta cuando estás como ausente,
!Completo, sin fallo, y "como" "pa' todo el rato"!
porque así te callas como me gusta cuando estás como ausente,
!Completo, sin fallo, y "como" "pa' todo el rato"!
Atonement
I must atone,
For my doings, of recent events, for sins and crimes, I know it, I must atone,
Committed and yet to commit, cold-blood-perpetrated and yet to be done...
I shan't condone,
or disregard , what I did to whom it hurts to hurt the most; she without whom I am alone,
I will hone,
to a sharp edge, to a forever bonding pledge, a razor jagged resolution to penance my attrocities gone,
I must hone,
a hum, I must sing a song, I must ask for-give and get for-get, to give good, for good, for all, for one,
until I am done,
until I am white, from my name to my bone,
and everyone, from here to end, and back again, from heaven to hell, from her to all, from all to none, to have me whole, to sought my throne overthrown and wipe my crown like dust off bones, from dusk till dawn,
until I am gone,
I must atone.
for claire
For my doings, of recent events, for sins and crimes, I know it, I must atone,
Committed and yet to commit, cold-blood-perpetrated and yet to be done...
I shan't condone,
or disregard , what I did to whom it hurts to hurt the most; she without whom I am alone,
I will hone,
to a sharp edge, to a forever bonding pledge, a razor jagged resolution to penance my attrocities gone,
I must hone,
a hum, I must sing a song, I must ask for-give and get for-get, to give good, for good, for all, for one,
until I am done,
until I am white, from my name to my bone,
and everyone, from here to end, and back again, from heaven to hell, from her to all, from all to none, to have me whole, to sought my throne overthrown and wipe my crown like dust off bones, from dusk till dawn,
until I am gone,
I must atone.
for claire
hopelessly in hope...
this lil' light o' mine
'am gonna let it shine,
this lil' light o'mine
'am gonna let it shine,
this lil' light o' mine
'am gonna let it shine, let it shine, let it shine-
let it shiiiiiiiine!-
sighs...
'am gonna let it shine,
this lil' light o'mine
'am gonna let it shine,
this lil' light o' mine
'am gonna let it shine, let it shine, let it shine-
let it shiiiiiiiine!-
sighs...
sábado, 22 de agosto de 2009
The good-bad & the Ugly
The good-bad & the ugly
I’m in
It’s set in motion
Im in the in between
Within the grab of sin
Completely filled with emotion
And in my saintest whim
In the place I have been effectively avoiding
In the birthplace of the murdering instinct
And in the nature of the motherly being,
The shootist of evil words
Practitioner of semi sports
Of things and feelings
For woman and child
Of mice and men
Of heaven and hell
Of all things zen
An avid gutfucker
A lover of the “Nutcracker”,
Of Christmas mornings, and foul play
Of beatnik novels and all things gay
January mornings and April showers
Of others’ dead mothers
Of my unborn child,
My my my,
That is one girl that will not die,
She will be mine, mine, mine,
And I will not share,
I will not lease, pay fare, or say “please”,
I will fuck your guts,
I will shoot you in the face,
I will go apeshit on your mother’s grave,
I will hunt you in your haven,
I will stop you on your way to heaven,
If you so much as think of a hair,
Of a bone, of an eye, of her’s,
Yeah you, bad boy, you in “the ugly”,
The man with the left arm of a Kate-Moss-doppelganger,
Evil-lesbian gangbanger with the feminist hatred for men
And chauvinistic lust for pussy and death,
You-me,
You, brother, son of my mother, brother of my brother,
But never,
As long as we both breathe with these mucous-infested lungs we share,
And pump blood through this worn-out, done-in heart of ours,
Never will you become the father of my so-called, love-born daughter,
May she exist in your forevermore absence…
thank you's : B.
I’m in
It’s set in motion
Im in the in between
Within the grab of sin
Completely filled with emotion
And in my saintest whim
In the place I have been effectively avoiding
In the birthplace of the murdering instinct
And in the nature of the motherly being,
The shootist of evil words
Practitioner of semi sports
Of things and feelings
For woman and child
Of mice and men
Of heaven and hell
Of all things zen
An avid gutfucker
A lover of the “Nutcracker”,
Of Christmas mornings, and foul play
Of beatnik novels and all things gay
January mornings and April showers
Of others’ dead mothers
Of my unborn child,
My my my,
That is one girl that will not die,
She will be mine, mine, mine,
And I will not share,
I will not lease, pay fare, or say “please”,
I will fuck your guts,
I will shoot you in the face,
I will go apeshit on your mother’s grave,
I will hunt you in your haven,
I will stop you on your way to heaven,
If you so much as think of a hair,
Of a bone, of an eye, of her’s,
Yeah you, bad boy, you in “the ugly”,
The man with the left arm of a Kate-Moss-doppelganger,
Evil-lesbian gangbanger with the feminist hatred for men
And chauvinistic lust for pussy and death,
You-me,
You, brother, son of my mother, brother of my brother,
But never,
As long as we both breathe with these mucous-infested lungs we share,
And pump blood through this worn-out, done-in heart of ours,
Never will you become the father of my so-called, love-born daughter,
May she exist in your forevermore absence…
thank you's : B.
miércoles, 22 de julio de 2009
Ultimatum
Compórtate
Haz esto con lo que tienes
Ni pierdas letras en esto
Haz la guerra no el amor
Todo lo que necesitas es la malicia de hacerlo
Vende a tu hermano y come de la carne de tu madre
Entiérrame vivo antes que yo a ti
Mírame a los ojos y no llores
Muchacho
Hombre
Genio
Héroe
Líder
Mártir
Mujer
La cierta jerarquía de tu nueva vida
Viste a tus generaciones pasadas
Miente con la palabra de tu abuelo
Miente con mi palabra
Miente con la tuya
Ten un hijo para que golpees
Y una mujer para que puedas engañar
Y doce amantes para que puedas jurar amor de mentira
Versos de poeta erecto y sucio
Muérete viejo y feliz
Aprende a deletrear cada palabra sin censura
Dios te ama y con Él es suficiente
Ensúciate de hombría y trabajo
Lame y penetra mujeres y mujeres
Regocíjate, hazlo, créelo, apréndelo,
Te damos sexo para mantenerte sano
Te damos dinero para mantenerte contento
Te damos enfermedad, crimen y muerte para mantenerte asustado
Pero nunca te dimos razón, porque no la necesitas
No te damos valor para que no dejes de estar asustado
Y si eres estúpido no lo estarás
Y enfermarás y morirás
Te damos arte para que drogues tu espíritu
Por un momento, y aprendas la teoría de la buena (mala) vida
Pero espero que te drogues con medida
Y seas desmedido con prudencia
Una vida de logros y alegrías
De memorias impregnadas con blanqueador
Una vida apta para todo público
Un día de furia para asustarte
Y serás feliz
Vivirás ignorante
Y buen día morirás de ancianidad...
Es importante que memorices esto.
Haz esto con lo que tienes
Ni pierdas letras en esto
Haz la guerra no el amor
Todo lo que necesitas es la malicia de hacerlo
Vende a tu hermano y come de la carne de tu madre
Entiérrame vivo antes que yo a ti
Mírame a los ojos y no llores
Muchacho
Hombre
Genio
Héroe
Líder
Mártir
Mujer
La cierta jerarquía de tu nueva vida
Viste a tus generaciones pasadas
Miente con la palabra de tu abuelo
Miente con mi palabra
Miente con la tuya
Ten un hijo para que golpees
Y una mujer para que puedas engañar
Y doce amantes para que puedas jurar amor de mentira
Versos de poeta erecto y sucio
Muérete viejo y feliz
Aprende a deletrear cada palabra sin censura
Dios te ama y con Él es suficiente
Ensúciate de hombría y trabajo
Lame y penetra mujeres y mujeres
Regocíjate, hazlo, créelo, apréndelo,
Te damos sexo para mantenerte sano
Te damos dinero para mantenerte contento
Te damos enfermedad, crimen y muerte para mantenerte asustado
Pero nunca te dimos razón, porque no la necesitas
No te damos valor para que no dejes de estar asustado
Y si eres estúpido no lo estarás
Y enfermarás y morirás
Te damos arte para que drogues tu espíritu
Por un momento, y aprendas la teoría de la buena (mala) vida
Pero espero que te drogues con medida
Y seas desmedido con prudencia
Una vida de logros y alegrías
De memorias impregnadas con blanqueador
Una vida apta para todo público
Un día de furia para asustarte
Y serás feliz
Vivirás ignorante
Y buen día morirás de ancianidad...
Es importante que memorices esto.
viernes, 17 de julio de 2009
The life of night & The life of day
Day in
-Retalliation just for an absence,
fair prize to make right
fo’ bein' busy at work,
fun play time, no dime
no fun, come dime come, come come dime, come on,
come shine, come, shine on,
come,
shine
on… you crazy diamond…
no play fo' José, day in & day out
all rests in sick peace, black peace, dead peace.
Ever thought, how come nite’s nite?
as black as black is,
as it is known, with all it’s poise & all it’s might,
as whatever stands contrary to white,
the brand of life, the shine, light time!
The time to work for a dime,
So, opposed, way way down,
Beyond the reaches of all that is known,
The void with no sound, the big empty gallows,
The gap with no end, the grave rising shallow,
the Oh-so-great below, the superunknown,
The house of unsouls, the uncherished tomb,
The unbabied womb, the killing moon “… will come too soon”
The duplex, fully furbished, Ikea-catalog-furniture-filled, two bedrooms, two bathrooms, living room, kitchen, studio, guest room, balcony & chimney inhabitable living and liveable tapeworm,
For the man with no name, no sex, country, job, no God,
By God!
Alás!
By Jehova!
“Mohammed my friend, it's time to tell the world”
We both know Kane was a girl…
And he lives in the house of black,
Where they punish busy work,
By stickin’ eyes out…
Retalliation, and many other things that would rhyme,
And that would be so awful, since all the worst apocalyptic verbs end with the same termination,
The same used as above, from beginning to end, the rise of a man, the end of a nation,
“ation”, the damned termination, the “black” of alliteration,
Negative vindictive ‘blacktion’…
Day out…
Revenge, Vengeance & Vendetta,
The grand judges of the trial by fire,
In which what’s just’s just not,
For them, just is their judgement,
and what is not, is just not.
Fair trial, by judges unbiased,
unpaired by none n’ impaired of sight, hearing and talking,
Revenge sees no evil,
Vengeance hears no evil,
Vendetta speaks no evil,
And their performances of rightgeous vindictive violence,
one action each, for many extents of their reach,
as a proclamation of vigilante justice impeach:
The law of vindication,
in the eye that remains unburnt,
the one sitting in its socket,
left from the Father, as the other,
the one sitting to the right of the Father,
was spent by negligence of the willing kind; the “right”,
burnt out of its socket, the right socket.
A blind judge speaks in madness: “Avenge thy eye, for just one spare was designed to serve a fighting body which would be rendered defenceless and vulnerable, if tampered with the vista that is received, created and gained from the vision of sic eyes”;
The law of retribution,
chanted euphoric and without restraints,
emerging from the thoracic rythmic chestbox that armors the treasures of the human condition,
blowing air-wave-like-ammunition
that goes ape-shit with antagonic contenders’ and indiscriminate passers-by’s acoustic-shaped cavities,
vibrating from the diamond-esque thrachea, the vocal prowess of the judge juror n’ banshee, freak with the silk vocal strings,
righteous reward of some deity of the deviant kind,
in violent, reactive song, the action of the screaming vendetta:
The principle of ricochet,
to whom pleads and deaf words fall flat and bounce back, come crashing down to the floor and hit and become hundreds out of an anorexic-embodiment of a sick-as-a-dog-sound, in the just-as-just-as deemed by the negligence-prone criteria of the powers, passions and vices
of vindication,
retribution
and The principle of ricochet.
In the room of the wiz, in the tow’r in the town, at the end of a road made with yellow bricks,
the man behind the curtain, the voice, high noted, down-low-rooted-on-bottom, altered, doctored, tampered with, vocoded, read-load-as-amperage-boost-then-reloaded, amplified, marketed, produced, focus-grouped, demographic-fig.-assigned, planned, shipped, stored, advertised, promised, sold, bought, stolen, restolen, lent, rent… rent? Yes, rent, lost, sold, bought, lost & found-by legerdemain-canine-hunter-fox-hound-Dexter, gift wrapped, well-wished, given away, taken with innocent-authentic-excitement, torn-out-of-wrap, admired, studied and stared, unbelieved, well-beloved, listened to, a million times, play-by-play, back-to-back, bumps to prove, true fandom, AC/DC – Back In Black,
This is black, this is the-absolut-everything-lack,
-vengeance is, for good people:
the worst nuisance,
The reckonings in the age of naissance.
-revenge is, for the great:
bizarre, weird... just strange.
-vendetta, lowers me to ur level;
turns me no prettiah, makes me no bettah,
Night rises…
Black is, as is,
As in mourning, from the time day…
‘Til the next morning, goes away,
No requiem for the dead, no song fo’ great allies,
A passing, a reckoning, a reaping, a sawing,
Day seizing before the hour sets upon us,
Sprinkling death dust like the fairy reaper,
Sawing the fruits of the rites of passage,
Of the minutes, of the hours, of the day,
Into night, of the white, sun soaked living thing,
That is the 12 ribbed man, the husband color white,
Going to sleep, going to die, day by day bye day, bye…
Day, bold and brave, caught by fate and torn by it,
Like Prometheus, the god-fire stealer, like day from the sun,
The golden god of so long ago,
Forever waking with the day, to repeat with it, the same sullen fate,
Prometheus, chained to a rock,
on a cliff, destined to be eaten by vultures,
and reborn every new day, to repeat the morose feat,
Prometheus and day, one and the same,
For day, much like the man, is due to pay,
The sunlight it steals, from the fires of the sun,
A mad god with a hot hot temper to boot,
And just as, and after living itself though,
Day journeys into night, only to be devoured by it,
Eaten by the blackness that creeps up to it from everywhere,
Like the blackness of rabid vultures feasting on bone and flesh,
On man, like day, that lives, though anyway, it lives to die,
To live, to die, to shine, to fade, go bright, darken, rise day, night dawn,
That is the way, every day dies, every day, just by running into night,
Into its mouth, down it’s throat, a willing dinner with twist of a sacrifice delight,
So day, becomes night, and it becomes it’s victim,
So night, well after day, rushes so cool, to it’s own demise,
Does what nights can do, with the aide of a full moon, in full bloom,
The lady night, the girl in black, the wife in dark, widow in mourning,
All night, mourns for as long as day lived, until the next morning,
When out of grief, or for no motive, she regurgitates her husband into the sky,
She gives birth, much as the women she is,
From the womb in her moon, baby day comes out of her mouth,
In a natural birth, baby morning cries the cries of every day that dies,
And comes back, again,
Renewed, to live the same, to make mistakes again, and deal with the same pain,
And again, night will come to paint it black,…
Night sets…
no wonder they say:
“In the dead of night”
n’ then pick my eye out with a fork,
night comes n' goes, but none thinks of the nite,
but I, who promise to think u', nite, tonite,
from the second u' fall on me, to the hour finale,
The life of day & the life of night,
Who could split their hours, who would tell them apart?
Who will turn the ancient once absolute “two”?
back from sad old lonely one,
Who remembers…?
Am I the only one?
I would place a bet for the gold in your eyes,
For all men I deem to hold in praise as manufacturers of art,
Is there one worthy of the praise I speak, who could top, cusp or peak
The quest of truth from times which did not produce any such memory
For the challenge worthy of a colossus-head,
All the gold in your eyes, and the pearls in your teeth,
All the bone in your cheeks, and the strings of our hair,
To the one and only man who could tell the tale
Of the life of day and the life of night,
Of the demise of day into the mourning night, into the morning light,
How it was, when night and day, were not sewn together in a double gendered day,
But how it was the man day and the woman night walked with sun and moon and stars above, and light and darkness, and black and white, were not anywhere to be seen,
There was just what was, just as is, just as just is,
The age of these things,
The coming of age of the moon and the sun,
The teen age of the stars and the shooting stars,
Of Revenge, Vengeance and Vendetta,
Of how everything was so much bettah,
And the night was ready to join the day,
Before they did, as they did do, so as to make things as they are too,
Night,
Nubile,
Jubilee,
Gleaming darkness in the Nile,
the black river, reflecting upon the moon above,
before it goes running rampant into...
the fest of the sun,
the hours of Mercury,
the shinning,
the meridian stray,
the son of Lady day, chanteuse de jour,
the time of Day;
-
thus, the time of recoking is upon us,
and this is how things came to be,
On a Sunday set on Venus,
The nigh married the day, and light and darkness were born,
And so did baby mornings, deaths of day, and mourning wives by the names of night,
-Retalliation just for an absence,
fair prize to make right
fo’ bein' busy at work,
fun play time, no dime
no fun, come dime come, come come dime, come on,
come shine, come, shine on,
come,
shine
on… you crazy diamond…
no play fo' José, day in & day out
all rests in sick peace, black peace, dead peace.
Ever thought, how come nite’s nite?
as black as black is,
as it is known, with all it’s poise & all it’s might,
as whatever stands contrary to white,
the brand of life, the shine, light time!
The time to work for a dime,
So, opposed, way way down,
Beyond the reaches of all that is known,
The void with no sound, the big empty gallows,
The gap with no end, the grave rising shallow,
the Oh-so-great below, the superunknown,
The house of unsouls, the uncherished tomb,
The unbabied womb, the killing moon “… will come too soon”
The duplex, fully furbished, Ikea-catalog-furniture-filled, two bedrooms, two bathrooms, living room, kitchen, studio, guest room, balcony & chimney inhabitable living and liveable tapeworm,
For the man with no name, no sex, country, job, no God,
By God!
Alás!
By Jehova!
“Mohammed my friend, it's time to tell the world”
We both know Kane was a girl…
And he lives in the house of black,
Where they punish busy work,
By stickin’ eyes out…
Retalliation, and many other things that would rhyme,
And that would be so awful, since all the worst apocalyptic verbs end with the same termination,
The same used as above, from beginning to end, the rise of a man, the end of a nation,
“ation”, the damned termination, the “black” of alliteration,
Negative vindictive ‘blacktion’…
Day out…
Revenge, Vengeance & Vendetta,
The grand judges of the trial by fire,
In which what’s just’s just not,
For them, just is their judgement,
and what is not, is just not.
Fair trial, by judges unbiased,
unpaired by none n’ impaired of sight, hearing and talking,
Revenge sees no evil,
Vengeance hears no evil,
Vendetta speaks no evil,
And their performances of rightgeous vindictive violence,
one action each, for many extents of their reach,
as a proclamation of vigilante justice impeach:
The law of vindication,
in the eye that remains unburnt,
the one sitting in its socket,
left from the Father, as the other,
the one sitting to the right of the Father,
was spent by negligence of the willing kind; the “right”,
burnt out of its socket, the right socket.
A blind judge speaks in madness: “Avenge thy eye, for just one spare was designed to serve a fighting body which would be rendered defenceless and vulnerable, if tampered with the vista that is received, created and gained from the vision of sic eyes”;
The law of retribution,
chanted euphoric and without restraints,
emerging from the thoracic rythmic chestbox that armors the treasures of the human condition,
blowing air-wave-like-ammunition
that goes ape-shit with antagonic contenders’ and indiscriminate passers-by’s acoustic-shaped cavities,
vibrating from the diamond-esque thrachea, the vocal prowess of the judge juror n’ banshee, freak with the silk vocal strings,
righteous reward of some deity of the deviant kind,
in violent, reactive song, the action of the screaming vendetta:
The principle of ricochet,
to whom pleads and deaf words fall flat and bounce back, come crashing down to the floor and hit and become hundreds out of an anorexic-embodiment of a sick-as-a-dog-sound, in the just-as-just-as deemed by the negligence-prone criteria of the powers, passions and vices
of vindication,
retribution
and The principle of ricochet.
In the room of the wiz, in the tow’r in the town, at the end of a road made with yellow bricks,
the man behind the curtain, the voice, high noted, down-low-rooted-on-bottom, altered, doctored, tampered with, vocoded, read-load-as-amperage-boost-then-reloaded, amplified, marketed, produced, focus-grouped, demographic-fig.-assigned, planned, shipped, stored, advertised, promised, sold, bought, stolen, restolen, lent, rent… rent? Yes, rent, lost, sold, bought, lost & found-by legerdemain-canine-hunter-fox-hound-Dexter, gift wrapped, well-wished, given away, taken with innocent-authentic-excitement, torn-out-of-wrap, admired, studied and stared, unbelieved, well-beloved, listened to, a million times, play-by-play, back-to-back, bumps to prove, true fandom, AC/DC – Back In Black,
This is black, this is the-absolut-everything-lack,
-vengeance is, for good people:
the worst nuisance,
The reckonings in the age of naissance.
-revenge is, for the great:
bizarre, weird... just strange.
-vendetta, lowers me to ur level;
turns me no prettiah, makes me no bettah,
Night rises…
Black is, as is,
As in mourning, from the time day…
‘Til the next morning, goes away,
No requiem for the dead, no song fo’ great allies,
A passing, a reckoning, a reaping, a sawing,
Day seizing before the hour sets upon us,
Sprinkling death dust like the fairy reaper,
Sawing the fruits of the rites of passage,
Of the minutes, of the hours, of the day,
Into night, of the white, sun soaked living thing,
That is the 12 ribbed man, the husband color white,
Going to sleep, going to die, day by day bye day, bye…
Day, bold and brave, caught by fate and torn by it,
Like Prometheus, the god-fire stealer, like day from the sun,
The golden god of so long ago,
Forever waking with the day, to repeat with it, the same sullen fate,
Prometheus, chained to a rock,
on a cliff, destined to be eaten by vultures,
and reborn every new day, to repeat the morose feat,
Prometheus and day, one and the same,
For day, much like the man, is due to pay,
The sunlight it steals, from the fires of the sun,
A mad god with a hot hot temper to boot,
And just as, and after living itself though,
Day journeys into night, only to be devoured by it,
Eaten by the blackness that creeps up to it from everywhere,
Like the blackness of rabid vultures feasting on bone and flesh,
On man, like day, that lives, though anyway, it lives to die,
To live, to die, to shine, to fade, go bright, darken, rise day, night dawn,
That is the way, every day dies, every day, just by running into night,
Into its mouth, down it’s throat, a willing dinner with twist of a sacrifice delight,
So day, becomes night, and it becomes it’s victim,
So night, well after day, rushes so cool, to it’s own demise,
Does what nights can do, with the aide of a full moon, in full bloom,
The lady night, the girl in black, the wife in dark, widow in mourning,
All night, mourns for as long as day lived, until the next morning,
When out of grief, or for no motive, she regurgitates her husband into the sky,
She gives birth, much as the women she is,
From the womb in her moon, baby day comes out of her mouth,
In a natural birth, baby morning cries the cries of every day that dies,
And comes back, again,
Renewed, to live the same, to make mistakes again, and deal with the same pain,
And again, night will come to paint it black,…
Night sets…
no wonder they say:
“In the dead of night”
n’ then pick my eye out with a fork,
night comes n' goes, but none thinks of the nite,
but I, who promise to think u', nite, tonite,
from the second u' fall on me, to the hour finale,
The life of day & the life of night,
Who could split their hours, who would tell them apart?
Who will turn the ancient once absolute “two”?
back from sad old lonely one,
Who remembers…?
Am I the only one?
I would place a bet for the gold in your eyes,
For all men I deem to hold in praise as manufacturers of art,
Is there one worthy of the praise I speak, who could top, cusp or peak
The quest of truth from times which did not produce any such memory
For the challenge worthy of a colossus-head,
All the gold in your eyes, and the pearls in your teeth,
All the bone in your cheeks, and the strings of our hair,
To the one and only man who could tell the tale
Of the life of day and the life of night,
Of the demise of day into the mourning night, into the morning light,
How it was, when night and day, were not sewn together in a double gendered day,
But how it was the man day and the woman night walked with sun and moon and stars above, and light and darkness, and black and white, were not anywhere to be seen,
There was just what was, just as is, just as just is,
The age of these things,
The coming of age of the moon and the sun,
The teen age of the stars and the shooting stars,
Of Revenge, Vengeance and Vendetta,
Of how everything was so much bettah,
And the night was ready to join the day,
Before they did, as they did do, so as to make things as they are too,
Night,
Nubile,
Jubilee,
Gleaming darkness in the Nile,
the black river, reflecting upon the moon above,
before it goes running rampant into...
the fest of the sun,
the hours of Mercury,
the shinning,
the meridian stray,
the son of Lady day, chanteuse de jour,
the time of Day;
-
thus, the time of recoking is upon us,
and this is how things came to be,
On a Sunday set on Venus,
The nigh married the day, and light and darkness were born,
And so did baby mornings, deaths of day, and mourning wives by the names of night,
domingo, 5 de julio de 2009
Dark glasses
- !Que lentes tan grandes tienes! - dijo Bambi con el hoodie rojo,
- Son para que NO me veas mejor... - respondió el bobo feroz...
I have never liked dark glasses,
They conceal the eyes,
They hide what counts
Behind a shade of cool.
The shades of a fool,
Don’t let me read your true intentions,
Even if that speaks eloquently about your intent
To begin with,
You don’t like me to see you cry,
To know,
That you can fail, even when you try,
Try, try,
Well we all do, Bambi,
And we miss so low, even when we aim so high.
“I love your glasses”
Does not have Moon River,
We’ve not watched together
Breakfast at Tiffany’s or Saturday Night Fever,
There is not a song
About Caracas in the springtime,
And of all the things in my list,
I cannot count you as mine,
Tori isn’t your cup of tea,
And I really don’t mind, you see,
We don’t have time to do the things
We want to do,
like have kids or have flings,
Hunter Thompson isn’t as appealing as
Horacio Quiroga, and
You may not have the lipstick gloss colour that you want,
And I don’t have you,
Bambi,
Nothing is right in the world,
So we try, try again,
It is never in vain,
If it ends in tears, then it's good for art,
When the reward has a smile that breaks your heart,
Fuck it, right? C’est la vie, that’s just life,
Just as beautiful as a Modigliani wife,
Well,
I may not have you beside me as mediator for the masses,
But you don’t see me wearing dark glasses…
- Son para que NO me veas mejor... - respondió el bobo feroz...
I have never liked dark glasses,
They conceal the eyes,
They hide what counts
Behind a shade of cool.
The shades of a fool,
Don’t let me read your true intentions,
Even if that speaks eloquently about your intent
To begin with,
You don’t like me to see you cry,
To know,
That you can fail, even when you try,
Try, try,
Well we all do, Bambi,
And we miss so low, even when we aim so high.
“I love your glasses”
Does not have Moon River,
We’ve not watched together
Breakfast at Tiffany’s or Saturday Night Fever,
There is not a song
About Caracas in the springtime,
And of all the things in my list,
I cannot count you as mine,
Tori isn’t your cup of tea,
And I really don’t mind, you see,
We don’t have time to do the things
We want to do,
like have kids or have flings,
Hunter Thompson isn’t as appealing as
Horacio Quiroga, and
You may not have the lipstick gloss colour that you want,
And I don’t have you,
Bambi,
Nothing is right in the world,
So we try, try again,
It is never in vain,
If it ends in tears, then it's good for art,
When the reward has a smile that breaks your heart,
Fuck it, right? C’est la vie, that’s just life,
Just as beautiful as a Modigliani wife,
Well,
I may not have you beside me as mediator for the masses,
But you don’t see me wearing dark glasses…
domingo, 28 de junio de 2009
Good morning, Auschwitz...
It takes 10 years to walk the earth,
Slowly,
Taking time to contemplate landscape and breathe sighs,
Taking turns, taking naps, taking in and breathing out,
It takes an entire lifetime to wait to be in awe,
One second… and then it’s gone…
And yet, it’s not guaranteed that you will,
It takes three words to walk the earth,
To talk the walk,
And it takes much less to bring it down,
And ignite it with gasoline distilled from the heartbroken mind,
Or alcohol from the mad mad heart,
It takes one of you to build up one of me,
And it takes one of you and one of him, to make me into two,
One for each,
Life is peachy,
Take in love,
Breathe out hate?
Sadness? Guts?
None of the above…
Take in sadness,
Anger… and a poisonous gas…
Breathe out love…
And make a mess,
The only feeling… hunger,
The only truth… ask Valerie Solanas.
We... are... alone…
And THEN comes the BAD news…
We’re the strong standing,
The remaining few,
The cancer group standing together,
The last two undying Jews,
The tumour that will always comes back,
No matter how many chemos kill it,
The brave few men,
The few good men,
The kamikaze that DID hit someone else,
A 2 for 1 sale for hell,
The crooked cop that caught himself selling drugs to himself,
A 10 to 15 sail to jail,
The pope who wouldn’t advocate against dope,
The dad that wouldn’t give his son hope,
About himself,
The one person who had trouble sleeping at night,
When the city got hit by a blackout,
The one-in-a-lifetime-chance for the devil,
The one-that-you-always-asked-for opportunity to become evil,
The dealer that hands out two methadones with each quarter of h,
The teacher that offers extra credit, for quick stop in Motel “Third Age”
The can of soup that was never opened to make way for an original Warhol,
The therapist that reminds you of your good ole’ uncle Pat,
The mother of your best friend you don’t want to stop hugging when it’s time you went home,
The 10 minutes between each snooze you hit in your alarm clock,
The one that got away,
The 4 you got away from,
And all the rest, that didn’t even ‘get there’,
To begin with,
To end without,
The good,
The bad,
The ugly,
And then the truth…
Good morning, Auschwitz…
Slowly,
Taking time to contemplate landscape and breathe sighs,
Taking turns, taking naps, taking in and breathing out,
It takes an entire lifetime to wait to be in awe,
One second… and then it’s gone…
And yet, it’s not guaranteed that you will,
It takes three words to walk the earth,
To talk the walk,
And it takes much less to bring it down,
And ignite it with gasoline distilled from the heartbroken mind,
Or alcohol from the mad mad heart,
It takes one of you to build up one of me,
And it takes one of you and one of him, to make me into two,
One for each,
Life is peachy,
Take in love,
Breathe out hate?
Sadness? Guts?
None of the above…
Take in sadness,
Anger… and a poisonous gas…
Breathe out love…
And make a mess,
The only feeling… hunger,
The only truth… ask Valerie Solanas.
We... are... alone…
And THEN comes the BAD news…
We’re the strong standing,
The remaining few,
The cancer group standing together,
The last two undying Jews,
The tumour that will always comes back,
No matter how many chemos kill it,
The brave few men,
The few good men,
The kamikaze that DID hit someone else,
A 2 for 1 sale for hell,
The crooked cop that caught himself selling drugs to himself,
A 10 to 15 sail to jail,
The pope who wouldn’t advocate against dope,
The dad that wouldn’t give his son hope,
About himself,
The one person who had trouble sleeping at night,
When the city got hit by a blackout,
The one-in-a-lifetime-chance for the devil,
The one-that-you-always-asked-for opportunity to become evil,
The dealer that hands out two methadones with each quarter of h,
The teacher that offers extra credit, for quick stop in Motel “Third Age”
The can of soup that was never opened to make way for an original Warhol,
The therapist that reminds you of your good ole’ uncle Pat,
The mother of your best friend you don’t want to stop hugging when it’s time you went home,
The 10 minutes between each snooze you hit in your alarm clock,
The one that got away,
The 4 you got away from,
And all the rest, that didn’t even ‘get there’,
To begin with,
To end without,
The good,
The bad,
The ugly,
And then the truth…
Good morning, Auschwitz…
miércoles, 10 de junio de 2009
bittersweet & playful love letter from unloved lovee to unloving loved one
Given that I think of you with a fondness of heart,
one that just barely misses what does justice to your fairness with words,
and beyond what I can explain with positive effective logical dialectic,
Provided, you too, like me, regard beauty as high a value as can get...
Hunee, I am at a loss here
baby, hold me darling to you,
hold me dear,
but hunt me not, dear hunter,
female leviathan, naive man huntress,
you feed of the confusion I'm under
you thrive on 'the tears of this mess',
"Watch out for she'll 'chu' you up, she's a man eater"
Colossus with the hunger of Africa, you don't just meet her,
you're just meat-to-her,
you see silly, we always end up talking about food
when we start talking about me,
but recently the two turn out to be the same.
Pissy pissy, I'm building up your mood
Tickle tickle, tummy kissy, baby petting,
Since I'm not allowed to take a bite out of you
I bet you've never eaten anything with such a big big name:
Luis Felipe José Blanco Pérez
might make your tummy turn,
could make your belly moan,
if I can't nibble on you, Chu,
I'll have you feast on me
Just as you can't say 'I love you'
maybe you'll listen to yourself cry 'why don't you love ME, Luis?'
It's not funny 'hee-hee'...
it's funny 'boo-hoo'...
...well, kinda...
Finally, and just about time
a gift, to mark the ending of a work of art,
very well presumptious, trés cocky & with a broken heart.
Kissy, kissy, lil' missy, from me to you, a very own Kizzo of mine...
one that just barely misses what does justice to your fairness with words,
and beyond what I can explain with positive effective logical dialectic,
Provided, you too, like me, regard beauty as high a value as can get...
Hunee, I am at a loss here
baby, hold me darling to you,
hold me dear,
but hunt me not, dear hunter,
female leviathan, naive man huntress,
you feed of the confusion I'm under
you thrive on 'the tears of this mess',
"Watch out for she'll 'chu' you up, she's a man eater"
Colossus with the hunger of Africa, you don't just meet her,
you're just meat-to-her,
you see silly, we always end up talking about food
when we start talking about me,
but recently the two turn out to be the same.
Pissy pissy, I'm building up your mood
Tickle tickle, tummy kissy, baby petting,
Since I'm not allowed to take a bite out of you
I bet you've never eaten anything with such a big big name:
Luis Felipe José Blanco Pérez
might make your tummy turn,
could make your belly moan,
if I can't nibble on you, Chu,
I'll have you feast on me
Just as you can't say 'I love you'
maybe you'll listen to yourself cry 'why don't you love ME, Luis?'
It's not funny 'hee-hee'...
it's funny 'boo-hoo'...
...well, kinda...
Finally, and just about time
a gift, to mark the ending of a work of art,
very well presumptious, trés cocky & with a broken heart.
Kissy, kissy, lil' missy, from me to you, a very own Kizzo of mine...
martes, 2 de junio de 2009
a Darko dream sequence
My very own Frank
Courtesy of Donnie D.
Vows me to 'wake up' and 'come closer'
I smirk, oh so sinister,
and the fuckin' creepy bunny suit Frank
shows himself;
I hope he'll say to me: -1 day, 1 hour, 1 minute, 1 second.
That is when the world will end-
And during that one day,
In that hour,
For one second,
life,
much like Donnie's
will come close to a state of perfection
it didn't have while the world was a safe place.
Perfect.
Like arriving school to "Head over heels"
in a one-shot flawless dream-like sequence,
my world,
life, as I know it, as if scripted and shot
by Richard Kelly.
Give me back my high school days
And a glory that was never mine
and that by rights should be.
Give me meds in my teens,
Give me brushes with mass destruction,
Give me 'a chance to see what happens
when the tear the world apart',
The destructors,
Beautiful insight from a schizophrenic pyromaniac young man...
Give me my own Jena Malone,
And let her look a lot like you,
-I can do whatever I want
and so do you- says Frank.
Axe in hand.
*1 hour*
Everyone can preach now
even mad old ladies in the middle of the road.
Like Grandma death.
'Every living creature on earth dies alone'
Amen, crazy woman.
Brutal.
Sincere.
Shiny new.
A new truth to play with.
To show friends.
Like him.
I like him.
*1 minute*
My spear will chase before me.
After my destiny.
In between places in time.
After this minute, and before the next second.
My spear will crush you.
My spear will burn down your pedophillia infested house.
Me spear will place an axe in your forehead,
on your bronze-head,
Making you spot-dead,
Forever-red,
The killing moon,
Shiny new,
like epiphanies from old miseries,
*1 second*
Thank you Frank...
*Darko-ness*...
Courtesy of Donnie D.
Vows me to 'wake up' and 'come closer'
I smirk, oh so sinister,
and the fuckin' creepy bunny suit Frank
shows himself;
I hope he'll say to me: -1 day, 1 hour, 1 minute, 1 second.
That is when the world will end-
And during that one day,
In that hour,
For one second,
life,
much like Donnie's
will come close to a state of perfection
it didn't have while the world was a safe place.
Perfect.
Like arriving school to "Head over heels"
in a one-shot flawless dream-like sequence,
my world,
life, as I know it, as if scripted and shot
by Richard Kelly.
Give me back my high school days
And a glory that was never mine
and that by rights should be.
Give me meds in my teens,
Give me brushes with mass destruction,
Give me 'a chance to see what happens
when the tear the world apart',
The destructors,
Beautiful insight from a schizophrenic pyromaniac young man...
Give me my own Jena Malone,
And let her look a lot like you,
-I can do whatever I want
and so do you- says Frank.
Axe in hand.
*1 hour*
Everyone can preach now
even mad old ladies in the middle of the road.
Like Grandma death.
'Every living creature on earth dies alone'
Amen, crazy woman.
Brutal.
Sincere.
Shiny new.
A new truth to play with.
To show friends.
Like him.
I like him.
*1 minute*
My spear will chase before me.
After my destiny.
In between places in time.
After this minute, and before the next second.
My spear will crush you.
My spear will burn down your pedophillia infested house.
Me spear will place an axe in your forehead,
on your bronze-head,
Making you spot-dead,
Forever-red,
The killing moon,
Shiny new,
like epiphanies from old miseries,
*1 second*
Thank you Frank...
*Darko-ness*...
***
me Jenna (you) Frank in creepy bunny suit
jueves, 28 de mayo de 2009
Princesse Parisienne
I know your face...
Conozco tu cara,
Cuando no me sospechas,
Te estoy viendo en las pantallas internas de mis párpados,
Proyectada al revés a 28 cuadros por segundo,
60 segundos por minuto,
60 minutos por hora,
y tantas horas como las que esté en tu ausencia,
Criatura opiácea,
Imagino tu tacto,
Imagino tu voz,
Como un sentimiento exacto de hambre feroz,
Preciso, preciosa, precioso, pequeña,
Como un efecto analgésico de tus propiedades de niña panacea,
Te necesito diariamente, como una prescripción,
Sin récipe que te valide ni consejo que sirva de instrucción,
En tu voz auriculada, en tu presencia inmaculada,
Virgen de mi compañía pero también de mi devoción,
Plena, consecuente y dedicada,
Como la suerte platónica de la mujer amada,
Te conozco de esencia, de cuando te viertes y te haces lectura,
Y me amilanan tus colores, me diviertes, y te obtengo de la forma más pura,
Lactosa y cremosa, dermis tatuada de mí, femenina en el núcleo,
En tu vientre cóncavo, en tu sueño convexo, el que me roba de ti cada noche,
Y te devuelve matutina y transparente, de ojos marrones y alegría efervescente,
Hasta que te das de nuevo a mí, vespertina, con tus ojos verdes incandescentes,
Triste, niña amarga, leche cortada, me aúllas como loba a la luna,
Llorándome en hastía de pesar, y, ¡Ay niña! ¡El gusto que me das, tan solo de llorar!
Porque es un chance que me das de bajarte la luna con un lasso tan trillado como bien amarrado,
Y una o dos estrellas si te encuentras particularmente malcriada
*aquí sonrío, sin rima ni excusa, solo porque sí, y porque solo así me afectas, inesperada, adorable y de la nada*
Y tus lunares los subo al firmamento y con ellos pinto dos satélites naturales en el espacio,
Serán dos planetas que nos acompañarán cada noche cuando se nos muera el sol, y, con la nueva ausencia lunar, producto del capricho de una Helena de Troya sin un esposo rey, tendremos un nuevo astro; una luna hecha de dos lunares,
Una noche con tu izquierda Monroe y tu derecha Bardot, pero siempre, Chu, tu frente Barrios me lastimó en mi pecho Blanco, en mi nombre blanco, en mi color…
Siento que tus ojos arden, que tu alma verde me corroe las retinas, que tus yemas de fuego dejan huellas de quemaduras de cigarrillo en mi piel, que tus labios narcóticos difunden toxinas tan divinas como punzantes en la saliva que entra en contacto con la piel de mis labios a menos de un segundo de contacto…
Y eso, en el peor de los casos, lo recibo con alegría y entusiasmo, si me aseguran que en algún momento, de verdad te podré dar un beso,
Acabo de sentenciar mis sentimientos por ti... ten misericordia y apunta directo al corazón, las zonas de la periferia dolerían mucho innecesariamente…
Espero que los impugnes afablemente… ¿o es consignar? Tú me entiendes ¿cierto? Siempre lo haces,
Conozco tu sentido del humor,
Conozco tus modus operandi,
Conozco tus gustos en comida,
Conozco tu nombre, lo menciono a veces para romper el silencio con un arma hermosa,
Y aunque lo hago cuando cierro los ojos,
I know your face….
a Chu...
Salud! =P... jejej... 'Que gallo!, se que dirías aquí...
Nota como no usé ni UNA grosería en todo el poema...
See what you make me do? Me tienes hablando como un pasmado...
Silly Rabbit...
jueves, 21 de mayo de 2009
Juegos de flirteos inofensivos
“¡Cuéntame un secreto!”
Como un juego, como todo lo demás,
Y lo pienso, y es divertido,
Como todo lo demás,
Y comienzo,
Con esto, con aquello,
Con primeros besos, y primeros sexos,
Con travesuras de prepuber inmaduro,
Con odiseas de infante super hormonal,
Ja, jas, y “¡dime más!”,
Y así nada más, como cuentos de hadas,
Depravadas, asexuadas,
Así, sin vergüenza, sin moral,
Te digo más,
Y no sabemos, tú, rima de ti,
A donde vamos a llegar, y no importa,
Porque desde el comienzo todo parecía tan inofensivo,
Y lo mismo digo en mi defensa desde ahora,
Y lo haré de nuevo al terminar,
Y prosigo,
Con aquello, con esto,
Con cuerpos imperfectos, con adolescencia impertinente,
Con pechos rayados y manos manchadas de hombría avergonzada,
Con miedo a cosas raras, con miedo a ser minoría,
Con pavor a crecer y con pánico a permanecer,
Con días rápidos y horas lentas,
Con padres serios y madres muertas,
Con realidades imposibles, con pesadillas febriles,
Y un “¡Ay, no!” y un “¡dime más!”
Y “si, claro” y “más habrá”,
Y aquí es que comienza, la raíz del miedo,
El segundo nombre, el juego enorme,
El “¡maldito sea, el día en que nací hombre!”,
Y la primera risa, y el primer poema,
Y la primera canción y el primer dilema,
Y la primera mujer, y la primera película,
Y mi mejor pose de Cary Grant, y aún así, la más ridícula,
Jamás esperé pasar por un hombre que infundiera seguridad,
Pero tampoco esperé querer hacerlo,
Y al descubrirme vulnerable, como niño voraz,
Como hombre capataz, como gran carajo falaz,
Aprendí a escribir sobre amor sin sentir que mentía una gran mentira,
Y aprendí, sin ser estafador, a sentir amor, lujuria e ira,
Y por fin enterré a Lucila,
Y por fin me acosté con la primera que me diera su primer nombre de pila,
Y supe como envolver una costilla y regresarla de vuelta,
Y supe como atajar un puñal en donde la mía estaba envuelta,
Y así crecí y morí en el seno del sentimiento juvenil,
Y aún tanto tan pueril,
Impotente, estéril,
Inmaduro y a la vez senil,
Y a la vez muerto,
Por ti mujer y por ti mujer y por ti mujer,
Las tres edades,
Las tres mujeres,
Las tres muertes,
Y las tres muertas;
“… no me digas más, por favor”,
Y “lo siento, pero más es lo que hay”,
Y más siempre habrá,
Es lo que hay,
Es lo que siempre fue y siempre será,
Y la mujer que nació entre tanta peste,
La que se envuelve en mi costilla fracturada,
La que recoge su nombre de un nombre de un hada,
De la música aprendida, de la letra emancipada,
La que se viste de hombre, en el cuerpo de un hombre que viste de mujer,
Por siempre heterosexual en el cuerpo ajeno,
Por siempre adicto al juego del placer sereno,
De la negligencia del amor propio,
Y de su canje por sexo, vino y opio,
De los años posteriores,
Y de los monstruos superiores,
Del orden aciago del niño maldito,
Del juego moderno del poeta proscrito,
Del horrible hombre feo,
De la eléctrica mujer hermosa,
Del hijo perfecto,
De la madre indecorosa,
Y del juego que un día comenzó,
Hace tanto tiempo,
Antes de haber pedido, por primera vez el perdón,
Y antes de haberlo tenido y antes de haberlo perdido,
Entre el gran escándalo y la conmoción,
Antes de ti, bella y presente,
Objeto de mi afecto y efecto de objeto,
De deseo, de por siempres y de nunca jamases
Como un juego, como todo lo demás,
Al que un “¡dime más” siguió a un
“¡Cuéntame un secreto!”.
Chu... (L)
Como un juego, como todo lo demás,
Y lo pienso, y es divertido,
Como todo lo demás,
Y comienzo,
Con esto, con aquello,
Con primeros besos, y primeros sexos,
Con travesuras de prepuber inmaduro,
Con odiseas de infante super hormonal,
Ja, jas, y “¡dime más!”,
Y así nada más, como cuentos de hadas,
Depravadas, asexuadas,
Así, sin vergüenza, sin moral,
Te digo más,
Y no sabemos, tú, rima de ti,
A donde vamos a llegar, y no importa,
Porque desde el comienzo todo parecía tan inofensivo,
Y lo mismo digo en mi defensa desde ahora,
Y lo haré de nuevo al terminar,
Y prosigo,
Con aquello, con esto,
Con cuerpos imperfectos, con adolescencia impertinente,
Con pechos rayados y manos manchadas de hombría avergonzada,
Con miedo a cosas raras, con miedo a ser minoría,
Con pavor a crecer y con pánico a permanecer,
Con días rápidos y horas lentas,
Con padres serios y madres muertas,
Con realidades imposibles, con pesadillas febriles,
Y un “¡Ay, no!” y un “¡dime más!”
Y “si, claro” y “más habrá”,
Y aquí es que comienza, la raíz del miedo,
El segundo nombre, el juego enorme,
El “¡maldito sea, el día en que nací hombre!”,
Y la primera risa, y el primer poema,
Y la primera canción y el primer dilema,
Y la primera mujer, y la primera película,
Y mi mejor pose de Cary Grant, y aún así, la más ridícula,
Jamás esperé pasar por un hombre que infundiera seguridad,
Pero tampoco esperé querer hacerlo,
Y al descubrirme vulnerable, como niño voraz,
Como hombre capataz, como gran carajo falaz,
Aprendí a escribir sobre amor sin sentir que mentía una gran mentira,
Y aprendí, sin ser estafador, a sentir amor, lujuria e ira,
Y por fin enterré a Lucila,
Y por fin me acosté con la primera que me diera su primer nombre de pila,
Y supe como envolver una costilla y regresarla de vuelta,
Y supe como atajar un puñal en donde la mía estaba envuelta,
Y así crecí y morí en el seno del sentimiento juvenil,
Y aún tanto tan pueril,
Impotente, estéril,
Inmaduro y a la vez senil,
Y a la vez muerto,
Por ti mujer y por ti mujer y por ti mujer,
Las tres edades,
Las tres mujeres,
Las tres muertes,
Y las tres muertas;
“… no me digas más, por favor”,
Y “lo siento, pero más es lo que hay”,
Y más siempre habrá,
Es lo que hay,
Es lo que siempre fue y siempre será,
Y la mujer que nació entre tanta peste,
La que se envuelve en mi costilla fracturada,
La que recoge su nombre de un nombre de un hada,
De la música aprendida, de la letra emancipada,
La que se viste de hombre, en el cuerpo de un hombre que viste de mujer,
Por siempre heterosexual en el cuerpo ajeno,
Por siempre adicto al juego del placer sereno,
De la negligencia del amor propio,
Y de su canje por sexo, vino y opio,
De los años posteriores,
Y de los monstruos superiores,
Del orden aciago del niño maldito,
Del juego moderno del poeta proscrito,
Del horrible hombre feo,
De la eléctrica mujer hermosa,
Del hijo perfecto,
De la madre indecorosa,
Y del juego que un día comenzó,
Hace tanto tiempo,
Antes de haber pedido, por primera vez el perdón,
Y antes de haberlo tenido y antes de haberlo perdido,
Entre el gran escándalo y la conmoción,
Antes de ti, bella y presente,
Objeto de mi afecto y efecto de objeto,
De deseo, de por siempres y de nunca jamases
Como un juego, como todo lo demás,
Al que un “¡dime más” siguió a un
“¡Cuéntame un secreto!”.
Chu... (L)
lunes, 11 de mayo de 2009
G.R.o.Y.
Lame love hits hard
Hits true on the backs of trespassers,
Like a whip,
The body’s own mascara brush,
Painting with gentle strokes, a new face,
Whipping with furious brushes, a new lash, a shadow here or there,
The souvenirs of a modern love,
Your signature on my skin,
P.S. I DON’T love you…
Well, right back at ya’ you motherfucker,
I’m a sour, bitter boy,
I’m bitter for you,
I’m a soulless guttermonger,
I’m a holy Barfly,
I’m a proud Bukowski,
I’m the essays of Marquis de Sade’s take on masochism,
I’m not alright, not in the slightest,
I have one resolve, and one resolve only:
To cover your face on my back,
To erase, rewind, delete, block,
To start anew,
That’s three resolves…
But one ending in common:
Get
Rid
Of
You,
To rid the smell of you from my hair,
like the pestering lingering smoke from the night before,
To wash off your images from all my towels, you pagan Christ-woman,
I am forever your Magdalena, crying over you, forever your whore,
But never your man and that makes you mad,
Alas! Finally a smile on my face…
Hits true on the backs of trespassers,
Like a whip,
The body’s own mascara brush,
Painting with gentle strokes, a new face,
Whipping with furious brushes, a new lash, a shadow here or there,
The souvenirs of a modern love,
Your signature on my skin,
P.S. I DON’T love you…
Well, right back at ya’ you motherfucker,
I’m a sour, bitter boy,
I’m bitter for you,
I’m a soulless guttermonger,
I’m a holy Barfly,
I’m a proud Bukowski,
I’m the essays of Marquis de Sade’s take on masochism,
I’m not alright, not in the slightest,
I have one resolve, and one resolve only:
To cover your face on my back,
To erase, rewind, delete, block,
To start anew,
That’s three resolves…
But one ending in common:
Get
Rid
Of
You,
To rid the smell of you from my hair,
like the pestering lingering smoke from the night before,
To wash off your images from all my towels, you pagan Christ-woman,
I am forever your Magdalena, crying over you, forever your whore,
But never your man and that makes you mad,
Alas! Finally a smile on my face…
martes, 28 de abril de 2009
Espíritus fulminantes
Estrechas la mano de un homicida
Y de inmediato tu casa, el hogar en donde creciste, se convierte en la cajita musical favorita de tu mamá,
Otro espectacular recuerdo muerto de tu vida pasada,
Justo como la antigua cajita musical, que al abrir invade a la memoria como un fantasma invadiría la vieja casa,
... y tus vísceras dentro comienzan un movimiento de reconfiguración absoluta
Pocas cosas sorprenden al momento.
Pocas del contexto,
Todas del homicida,
La serenidad gélida,
La parquedad casi total,
La inexpresión en niveles inhumanos,
Fantasmas,
No homicidas,
Asesinados,
No asesinos
A este gente le han estado sacando el alma afuera de sus cuerpos a punta de balazos durante años
Y estos barrios altos que casi llegan al cielo son pueblos fantasmas, callejones de los malditos,
Naciones autóctonas de los héroes perdidos,
De los buenos hombres nunca recuperados,
De los hostigadores, los verdugos de los que quedan, los azotes de azores de aullidos de mil años de sangre descendiendo por el mismo concreto que surca en bajaditas a las casitas de los vecinos de la comunidad,
Y mi madre nunca hubiese querido verme en estos lugares,
Y nunca le hubiese gustado leer mis impresiones casi románticas de ellos,
Ella, la homicida de este fantasma de un alguna vez-poeta,
Ella habla de todos, en mi eterna protección reza desde el cielo que roza los barrios
Porque le tema a los vivos y le tema a los muertos,
Y ella, en mi eterna adoración
Aguarda en alguna cajita musical que espera ser abierta para dejarla salir a convertirse en azote de azores de aullidos de mil años de recuerdos en esta casa.
The king of downers
"I will be King,
and you,
you'll be my queen"
David Bowie, Heroes
She do be the prettiest girl
She do be that
She do be doo
She do be dat
She always do
The king of downers
Under blue moon
On golden wings
Made from hairs
Of all the girls
She flies to heights
Unknown, surpassed,
To chase a dragon
To cover Vogue
To hide track marks
To sing punk rock
She do be that
She do be doo
All of them she’s had
None’a them were true
In veins so beautiful
And eyes so blue
In chest so flat
And a smile so deep,
Will forever rest
Absolved in sin,
The downers queen
and you,
you'll be my queen"
David Bowie, Heroes
She do be the prettiest girl
She do be that
She do be doo
She do be dat
She always do
The king of downers
Under blue moon
On golden wings
Made from hairs
Of all the girls
She flies to heights
Unknown, surpassed,
To chase a dragon
To cover Vogue
To hide track marks
To sing punk rock
She do be that
She do be doo
All of them she’s had
None’a them were true
In veins so beautiful
And eyes so blue
In chest so flat
And a smile so deep,
Will forever rest
Absolved in sin,
The downers queen
lunes, 27 de abril de 2009
Prokofiev & me
Hit Play first .-
Prokofiev - Diabolical Suggestion
y ahora...
Prokofiev - Diabolical Suggestion
y ahora...
luis - Sonata para incompetentes humanos y rebeldes a la belleza,
o
& (and),
En H# (ja...ja) ;
&
You are the devil, you
Dedos de Gershwin de papel
Dedos de carbón, de Thelonius,
Se deshacen, blancos y negros,
Monk & George, mayores y menores,
Teclas blancas y teclas negras,
Son el demonio, quienes instigan al sonido,
En astillas de algún instrumento viejo destruído,
En tripas de gato crudas y estiradas,
En una vieja bota a la deriva que da contra la madera de un viejo bote encallado en una orilla en alguna playa horrible, marcando ritmos de olas y opus,
De conciertos y conspiraciones,
Rachmaninoff y su pie izquierdo,
Prokofiev y el derecho,
Rubinstein Prometeo, robando el fuego de los dioses cada vez que puede,
Y estos, en reprimenda, lo encadenan a largas sesiones de ser devorado vivo por el buitre negro Armani que viste cada noche, cada vez que revive para ser devorado de nuevo,
Pianista,
Maldito hombre,
Precioso hombre,
Eres el demonio, tú,
Escribes y no sabes castellano, ni inglés,
Ni francés, ni sánscrito, ni griego antiguo, ni latín, ni código binario,
Ni siquiera conoces la nomenclatura musical, patán de grandes salas,
Escribes en movimientos veloces y melodías demasiado imposibles para ser posibles,
Astuto malabarista de los dedos y las teclas,
Hablas en tonos que a veces no concuerdan y gritas como cuerdas rompiéndose en tensión,
Como el hombre triste que ha quedado mudo porque, de aullar, se le han quebrado las cuerdas vocales,
Y de llorar ha quedado seco como una nota solitaria, sin ecos ni reverberaciones,
Sin pedales ni pedestales,
Una nota,
Friederich,
Una nota,
En una sonata,
Una sonata,
De una nota.
You are the devil, you
Dedos de Gershwin de papel
Dedos de carbón, de Thelonius,
Se deshacen, blancos y negros,
Monk & George, mayores y menores,
Teclas blancas y teclas negras,
Son el demonio, quienes instigan al sonido,
En astillas de algún instrumento viejo destruído,
En tripas de gato crudas y estiradas,
En una vieja bota a la deriva que da contra la madera de un viejo bote encallado en una orilla en alguna playa horrible, marcando ritmos de olas y opus,
De conciertos y conspiraciones,
Rachmaninoff y su pie izquierdo,
Prokofiev y el derecho,
Rubinstein Prometeo, robando el fuego de los dioses cada vez que puede,
Y estos, en reprimenda, lo encadenan a largas sesiones de ser devorado vivo por el buitre negro Armani que viste cada noche, cada vez que revive para ser devorado de nuevo,
Pianista,
Maldito hombre,
Precioso hombre,
Eres el demonio, tú,
Escribes y no sabes castellano, ni inglés,
Ni francés, ni sánscrito, ni griego antiguo, ni latín, ni código binario,
Ni siquiera conoces la nomenclatura musical, patán de grandes salas,
Escribes en movimientos veloces y melodías demasiado imposibles para ser posibles,
Astuto malabarista de los dedos y las teclas,
Hablas en tonos que a veces no concuerdan y gritas como cuerdas rompiéndose en tensión,
Como el hombre triste que ha quedado mudo porque, de aullar, se le han quebrado las cuerdas vocales,
Y de llorar ha quedado seco como una nota solitaria, sin ecos ni reverberaciones,
Sin pedales ni pedestales,
Una nota,
Friederich,
Una nota,
En una sonata,
Una sonata,
De una nota.
sábado, 18 de abril de 2009
Abril # 26
stars... bitches in tokyo...
"these children are on the cause of a revolution, they are creating a third sex"
this song is my current mood.
Otro abril que viene y se va...
El próximo 29 serán 26. Tendré un numerito más... ¿qué coño he hecho con los 26 años que he pasado? Completo el cuarto de siglo, eso es muy fuerte. Pega. Y soy de quienes nunca pensaron que algo así les pegaría, so the joke is on me right? Lo digo ahora porque nunca suelo decir que es mi cumpleaños el día de mi cumpleaños. Ni siquiera durante la semana de mi cumpleaños suelo recordar a la gente que esa semana cumplo años. Quizás por eso lo hago ahora. Pero en fin, regresando al punto de esto, si es que hay uno; no me gustán esos clichés atados a la edad y el crecimiento, y la madurez (en especial porque carezco de ella). Cuando dicen que la adolescencia es la mejor época de tu vida porque es la etapa que vives sin preocupaciones, que haces más locuras en tu vida, que te diviertes más libre de ataduras y presiones de responsabilidades y etc.; eso me encabrona porque MI adolescencia la pasé frente a una televisión jugando Sega Genesis y Playstation; nada de rock n' roll, nada de sexo, nada de drogas y/o alcohol... nada de romance (y pareciera que cumplí el ciclo entero porque mi vida es de nuevo así en estos momentos), luego dicen, de nuevo, que los 20's son "la mejor época de tu vida", y de nuevo te dan una lista de razones que algunas personas no cumplimos dentro de nuestras experiencias como para sentirnos identificados. Luego con los 30's "es la mejor época de..." bah... luego los 40 son los nuevos 30, y así. Cumplir años, crecer, envejecer, una velita más a la torta, un año menos de vida, un kilo menos que tu metabolismo quemará naturalmente, un recuerdo de infancia más que nunca recordarás de nuevo (eso estuvo demasiado emo), un año más que se aleja de aquél que recuerdas siempre como "el mejor año de mi vida". Todos tenemos uno, creo. Tengo flashbacks, como destellos de cosas que se que sucedieron en mi vida, especialmente de infancia y pubertad, que parecen tan lejanos que ya no se sienten parte de mi vida. Los recuerdo y a la vez no recuerdo haber estado ahí. Esa sensación es lo más aterrador, creepy y angustiante de crecer y envejecer. Recuerdo cosas de cuando era un niño pequeño (porque a estas alturas ya no puedo recordar a qué edad pertenece cada recuerdo que me llega... los números ya no se asocian con mi recuerdo de mí mismo en ese momento), y esos recuerdos me vienen más como escenas de una peli más que cosas que me sucedieron. Esto me sucede con memorias hasta mas o menos los 15, 16 años. A partir de esa edad es que comienzo a recordar mejor. Y esto me tiene realmente asustado, porque no se si será normal, o será parte del proceso degenerativo del crecimiento y envejecimiento del cuerpo y la mente, o si será parte de MÍ crecimiento y envecimiento acelerado de MÍ cuerpo y MÍ mente, que por alguna razón o condición pierde facultades a mayor proporción que otras personas. Es inevitable sentirse paranoico con estas cosas. Yo siempre fui de los que gozó de un sentido del humor más negro que O.J. Simpson, y como muestra de tal, al olvidar cosas pequeñas e insignificantes, argumentaba que era por "Alzheimer prematuro". Ja... ja. Ahora no da tanta risa, ante la real posibilidad de que sea un argumento... viable. Es curioso cómo se siente más real algo como hacerse viejo, aproximarse a estirar la pata, a "mamar", mientras vas dándote cuenta de que esa pequeña dificultad que tienes para oír tan bien como antes, o esos dolorcitos de espalda, o esas fallas en la memoria, van incrementándose con cada cumpleaños que pasa, por lo que no resulta desacertado asociarlas a envejecer. El cliché del "cuarto de siglo" es uno de los peores, porque es, creo, el único que tiene sentido. De verdad, es un cuarto de siglo, y al cumplir los 26 lo habré alcanzado. Todos ustedes estarán algunos años por encima o por debajo de él, pero sin excepción todos vamos nadando hacia allá, hacia "arriba" que le dicen, hacia nuestros propios fantasmas, hacia "mamá", hacia nuestros gaticos fallecidos, hacia todos nuestros amigos que aún no han muerto pero da igual asumir que lo harán, tarde o temprano. Mas o menos aquí pueden darse cuenta de que no estoy siendo la persona más jovial y optimista del mundo en estos momentos, pero ese es precisamente mi punto. "Ashes to ashes". O "De la tierra surgimos y a la tierra iremos". O mi favorita, del compae' de mi abuelo, y abuelo de mi compae' (Pablo Andrés Gerbasi), Vicente Gerbasi: "De la noche venimos, y hacia la noche vamos".
...Son simplemente cosas que recordar al momento de soplar las velitas en mi próximo cumpleaños... y en el de ustedes =)
viernes, 27 de marzo de 2009
mouthwash in the sand
a continuación dos videos cuyas canciones bring a little joy 'two' my heart...
(o, el soundtrack para mis poemitas, entradas, posts, etc. estas canciones son el estado de ánimo para leer lo que escribo... q: am i emo? a: no... i'm just a sorry lil' bitch... but a hip one...
kate nash - mouthwash
kashmir - in the sand *live*
enjoi***
"she is lovesick, but ever so strong"
(o, el soundtrack para mis poemitas, entradas, posts, etc. estas canciones son el estado de ánimo para leer lo que escribo... q: am i emo? a: no... i'm just a sorry lil' bitch... but a hip one...
kate nash - mouthwash
kashmir - in the sand *live*
enjoi***
"she is lovesick, but ever so strong"
domingo, 22 de marzo de 2009
Algo que digo
Te quiero de alguna manera
Eso se
Y no otras cosas…
No se quien eres
Por ejemplo,
Y peores cosas sospecho que ignoro
También,
Pero de alguna manera
Se eso
Te quiero
Y por alguna razón
Y también,
De alguna manera,
Se algo de ti,
Y se que me quieres también
Como yo
De alguna manera.
No estilo esto
Y no estilo estilos de gente
Y no es que quepas en uno
Pero un estilo no cabe en ti
Y en esto no cabe,
Y no por el estilo,
El “algo” que sé de ti
El “algo”
Que se que sabes
También de mí
Te quiero o algo
Y no es mi estilo decirlo así
Y no es que tenga uno,
Estilo, digo,
Para decir algo así,
Te quiero, digo,
Y lo digo de alguna manera.
De la manera que sabemos…
La única manera…
Y como alguna vez dije y vuelvo a decir, como estilo hacer;
“I wouldn’t have you any other way”.
Eso se
Y no otras cosas…
No se quien eres
Por ejemplo,
Y peores cosas sospecho que ignoro
También,
Pero de alguna manera
Se eso
Te quiero
Y por alguna razón
Y también,
De alguna manera,
Se algo de ti,
Y se que me quieres también
Como yo
De alguna manera.
No estilo esto
Y no estilo estilos de gente
Y no es que quepas en uno
Pero un estilo no cabe en ti
Y en esto no cabe,
Y no por el estilo,
El “algo” que sé de ti
El “algo”
Que se que sabes
También de mí
Te quiero o algo
Y no es mi estilo decirlo así
Y no es que tenga uno,
Estilo, digo,
Para decir algo así,
Te quiero, digo,
Y lo digo de alguna manera.
De la manera que sabemos…
La única manera…
Y como alguna vez dije y vuelvo a decir, como estilo hacer;
“I wouldn’t have you any other way”.
despecho
Nadie
Tanto nadie
Tanto nadie que se siente muerto
Todo se siente muerto
Nauseas tan vivas
Como si toda la bilis dentro de mí empujara por salir
Serás otra mujer de papel manchada de tinta negra
Serás otra puta del mundo
Otra amada imperfecta
Y ni siquiera hada
Ni siquiera bailarina ingenua de la música
Me siento sucio
Buitre de palabras
Hombre de sonidos
De frutas extrañas
Mil mujeres y mil poemas
Hombre afeminado
Si te quiero, el artista soy yo
El prestidigitador de emociones absurdas
Amo solo, quizás sea cierto
Y me ha tocado
Y de nuevo lo hará
Desde adentro
Azúcar amarga
Tu piel
Tus hombros impresionistas
Los manchones de luz que reposan lívidos en tu cuerpo
Líbidos
De ambos
El mío en tu cuerpo
El tuyo en mis palabras
Y en mis palabras tu cuerpo
Tu fascinación secreta
Y el roce incompleto de mis palabras y tu cuerpo
Elementos de pasión que se reiteran
Como torpes movimientos anatómicos
Como sudas y tiemblas
Te noto hacerlo desde aquí
Por pudor me reservo un tanto
Y sin embargo la reserva te excita un poco más
Siempre es lo que falta
Un poco más
Un poco más que no he visto de ti
Y un poco más que tendré que imaginar
Como el olor entre tus piernas
Y los gemidos que produces cuando te acaricia mi aliento
Cuando te respiro el sexo
Cuando infecto de calor tu piel
Y tu piel infecta de calor mis manos
Saliva confundida
En ambos, sin saber de quien
Eres lamida y eres amada
Y nada más te importa
Me alcanzas y sientes lo que has hecho en mí
Sentir es lo único que cabe, en fin
Sentir el roce de una imagen
Como hago ahora
Sentir las texturas de tu cuerpo
Desde mi mismo
La ternura de tus senos
Y la humedad de tu hambre
Tus labios y tu sexo
La delicia de toda tu piel
Sentir tus vociferaciones sexuales
Y la lasciva energía que me engendra
Sentir el aroma entre tus piernas
Y que sientas tú estas palabras desde adentro
Tu piel
Tus hombros impresionistas
Los manchones de luz que reposan lívidos en tu cuerpo
Líbidos
De ambos
El mío en tu cuerpo
El tuyo en mis palabras
Y en mis palabras tu cuerpo
Tu fascinación secreta
Y el roce incompleto de mis palabras y tu cuerpo
Elementos de pasión que se reiteran
Como torpes movimientos anatómicos
Como sudas y tiemblas
Te noto hacerlo desde aquí
Por pudor me reservo un tanto
Y sin embargo la reserva te excita un poco más
Siempre es lo que falta
Un poco más
Un poco más que no he visto de ti
Y un poco más que tendré que imaginar
Como el olor entre tus piernas
Y los gemidos que produces cuando te acaricia mi aliento
Cuando te respiro el sexo
Cuando infecto de calor tu piel
Y tu piel infecta de calor mis manos
Saliva confundida
En ambos, sin saber de quien
Eres lamida y eres amada
Y nada más te importa
Me alcanzas y sientes lo que has hecho en mí
Sentir es lo único que cabe, en fin
Sentir el roce de una imagen
Como hago ahora
Sentir las texturas de tu cuerpo
Desde mi mismo
La ternura de tus senos
Y la humedad de tu hambre
Tus labios y tu sexo
La delicia de toda tu piel
Sentir tus vociferaciones sexuales
Y la lasciva energía que me engendra
Sentir el aroma entre tus piernas
Y que sientas tú estas palabras desde adentro
sábado, 21 de marzo de 2009
Zero Yo
“I’m in love with my sadness”…
Líneas de canciones de hace quince años me dicen cosas de mi vida. Esto es preocupante.
Es decir, lo es, objetivamente, lo que no quiere decir que me preocupe a mí.
Entre lo que es y mi sentido común siempre ha existido una brecha imposible de cerrar.
Mis padres me dieron un cuerpo con sus fluidos y la información de sus códigos genéticos impresa debajo de mi piel como un tatuaje escondido.
Dios, Buda, Alá, Lucifer o Walt Disney, me dio un alma humana de 21 gramos para llenar los espacios vacíos e inocuos de mi cuerpo inestético.
Y no se cómo pero Billy Corgan halló tiempo cuando YO mismo no pude, para escribir sobre todas las mortificaciones que se produjeron por tener mi cuerpo específico, y por ser exactamente como mi alma se manifestaba ser. Me gustaría poder tomar crédito por cualquier cosa escrita por los Smashing Pumpkins, pero me temo que tampoco, nada de ellos fue hecho por mí, entonces no es un circuito cerrado, este asunto de lo que uno hace, lo que uno NO hace, y lo que hace alguien más sobre, o EN la vida de uno. Es azaroso, es aleatorio. Todos tienen que ver conmigo pero yo no tengo que ver con nadie. O al menos aún no se con quién tendré que ver yo, a quién afectaré, las vidas de quienes dibujaré con estas palabras. Cuando describo y escapa de mis propias experiencias ¿de quién hablo? Billy Corgan diría mi nombre. Yo haría silencio con cara de vergüenza. Quizás dentro de algunos años, algún niñato obsesivo compulsivo, o esquizoide, o con dependencias químicas, complejos paternales, inconformismo extremo, tanto físico como emocional, se me acerque y me de las gracias por escribir sobre su vida tan precisa y brutalmente, tan acertadamente, por demostrarle que no está solo y darle así el coraje para enfrentar a la vida con esas virtudes disfrazadas de handicaps que tan elocuentemente defendí como los componentes más valiosos de una vida. Y yo le diré: “Niñato… ¡¿de qué mierda me hablas?! Regresa al útero de mamita que ni tu papá te quiere, ni las voces te quieren, y si no cuentas hasta diez mil en este instante vas a perder la cabeza sin vuelta atrás ni derecho a reembolso. Y estás gordo y feo además.”. Si Billy Corgan me dijera algo parecido tras conocerlo y decirle unas palabras amables, creo que pondría a llorar.
Líneas de canciones de hace quince años me dicen cosas de mi vida. Esto es preocupante.
Es decir, lo es, objetivamente, lo que no quiere decir que me preocupe a mí.
Entre lo que es y mi sentido común siempre ha existido una brecha imposible de cerrar.
Mis padres me dieron un cuerpo con sus fluidos y la información de sus códigos genéticos impresa debajo de mi piel como un tatuaje escondido.
Dios, Buda, Alá, Lucifer o Walt Disney, me dio un alma humana de 21 gramos para llenar los espacios vacíos e inocuos de mi cuerpo inestético.
Y no se cómo pero Billy Corgan halló tiempo cuando YO mismo no pude, para escribir sobre todas las mortificaciones que se produjeron por tener mi cuerpo específico, y por ser exactamente como mi alma se manifestaba ser. Me gustaría poder tomar crédito por cualquier cosa escrita por los Smashing Pumpkins, pero me temo que tampoco, nada de ellos fue hecho por mí, entonces no es un circuito cerrado, este asunto de lo que uno hace, lo que uno NO hace, y lo que hace alguien más sobre, o EN la vida de uno. Es azaroso, es aleatorio. Todos tienen que ver conmigo pero yo no tengo que ver con nadie. O al menos aún no se con quién tendré que ver yo, a quién afectaré, las vidas de quienes dibujaré con estas palabras. Cuando describo y escapa de mis propias experiencias ¿de quién hablo? Billy Corgan diría mi nombre. Yo haría silencio con cara de vergüenza. Quizás dentro de algunos años, algún niñato obsesivo compulsivo, o esquizoide, o con dependencias químicas, complejos paternales, inconformismo extremo, tanto físico como emocional, se me acerque y me de las gracias por escribir sobre su vida tan precisa y brutalmente, tan acertadamente, por demostrarle que no está solo y darle así el coraje para enfrentar a la vida con esas virtudes disfrazadas de handicaps que tan elocuentemente defendí como los componentes más valiosos de una vida. Y yo le diré: “Niñato… ¡¿de qué mierda me hablas?! Regresa al útero de mamita que ni tu papá te quiere, ni las voces te quieren, y si no cuentas hasta diez mil en este instante vas a perder la cabeza sin vuelta atrás ni derecho a reembolso. Y estás gordo y feo además.”. Si Billy Corgan me dijera algo parecido tras conocerlo y decirle unas palabras amables, creo que pondría a llorar.
jueves, 19 de marzo de 2009
Snoochie boochies, sir!
Acabo de ver (creo que por tercera o cuarta vez) Clerks II, y por alguna razon (disculpen la momentanea falta de acentos, estoy en una laptop que no se usar bien... eventualmente los cambiare, y si llegan a darse cuenta de que ha pasado mucho tiempo y no lo he hecho, ya saben que tan malditamente lazy puedo llegar a ser), en fin, como decia, por alguna razon tengo que escribir sobre esto. No sobre Clerks II y ya, o Clerks en general (la gran decepcion de mi vida ha sido no haber visto Clerks la original, del 94, aun... soy una perra por esto); no, tengo que escribir algo, cualquier cosa, sobre Kevin Smith. El tipo es como la segunda venida de Cristo, si Cristo fuese cool... y gordo. Es uno de los grandes. Billy Wilder sin los manierismos y ese sentido del humor de mitad de siglo que a veces, a pesar de lo genial que pueda ser Billy, simplemente no da risa. Cualquier tonteria pronunciada por Kevin Smith es simplemente insuperable. Inclusive le doy kuddos a su sidekick extremadamente drogadicto, Jason Mewes (aka de ambos, Jay & Silent Bob). Puede que no mucha gente, que no comparta mucho mi aficion por el cine de Kevin Smith, no conozca tantos fun facts, aunque sean basicos, del mismo, como que, tada! Kevin es Silent Bob, y Jason es su mejor amigo, al que rescato de una adiccion casi terminal al h.
Personalmente son personas a quienes uno puede admirar por varias razones (no por haber sido junky, en el caso de Mewes, pero por haberlo superado... que lindo eh), pero es a la obra completa de Kevin Smith (en la cual, en su totalidad, hay apariciones de ambos personajes, aunque sean en papeles nimios)a la cual siento una profunda responsabilidad de rendirle pleitesia. Me ha marcado, y yo no suelo escribir paja tan condescendiente, quienes leen este blog (si, ustedes dos personas que lo hacen) lo saben. Pero mas alla de una idea ingeniosa, un guion genial, sentido del humor realmente iluminado, una nocion sobre lo que es realmente cool que implica no pensar en ello (tres postmo eh?), el universo de View Askew (o, the View Askewniverse), o la productora iniciada por Smith y Mewes, engloban toda la nostalgia encapsulada en toda la decada de los 90, la estetica alternativa, el peo grunge, la juventud mas orgullosamente indolente del siglo XX, cinismo versus nurture, Soul Asylym casi 20 anios despues y sonando de hecho, fuckin' geniales, y bueno, Smashing Pumpkins en el mejor momento posible.
No quiero que suene como un intento estupido por despertar la empatia de algunos otros cuantos fans de Kevin Smith, se que es una idea un poco jalada esa, entonces, mas que eso, intento despertar un interes en los no iniciados.
Entonces los dejo con MI lista definitiva (aunque no este en posicion para hacerla del todo, ya que la unica peli que me falta de Kevin Smith por ver, es nada mas y nada menos que la mas importante):
-Dogma
-Clerks II
-Jersey Girl
-Mallrats
-Chasing Amy
-Jay & Silent Bob strike back
y bueh...
-Clerks :(
Tengo que escribir como infinitas lineas mas si quiero aproximarme al placer disfrazado de stoner movie, que es el cine de Kevin Smith.
Como diria Jay: "Snoochie boochies, snooch to the nooch, sir!"
Personalmente son personas a quienes uno puede admirar por varias razones (no por haber sido junky, en el caso de Mewes, pero por haberlo superado... que lindo eh), pero es a la obra completa de Kevin Smith (en la cual, en su totalidad, hay apariciones de ambos personajes, aunque sean en papeles nimios)a la cual siento una profunda responsabilidad de rendirle pleitesia. Me ha marcado, y yo no suelo escribir paja tan condescendiente, quienes leen este blog (si, ustedes dos personas que lo hacen) lo saben. Pero mas alla de una idea ingeniosa, un guion genial, sentido del humor realmente iluminado, una nocion sobre lo que es realmente cool que implica no pensar en ello (tres postmo eh?), el universo de View Askew (o, the View Askewniverse), o la productora iniciada por Smith y Mewes, engloban toda la nostalgia encapsulada en toda la decada de los 90, la estetica alternativa, el peo grunge, la juventud mas orgullosamente indolente del siglo XX, cinismo versus nurture, Soul Asylym casi 20 anios despues y sonando de hecho, fuckin' geniales, y bueno, Smashing Pumpkins en el mejor momento posible.
No quiero que suene como un intento estupido por despertar la empatia de algunos otros cuantos fans de Kevin Smith, se que es una idea un poco jalada esa, entonces, mas que eso, intento despertar un interes en los no iniciados.
Entonces los dejo con MI lista definitiva (aunque no este en posicion para hacerla del todo, ya que la unica peli que me falta de Kevin Smith por ver, es nada mas y nada menos que la mas importante):
-Dogma
-Clerks II
-Jersey Girl
-Mallrats
-Chasing Amy
-Jay & Silent Bob strike back
y bueh...
-Clerks :(
Tengo que escribir como infinitas lineas mas si quiero aproximarme al placer disfrazado de stoner movie, que es el cine de Kevin Smith.
Como diria Jay: "Snoochie boochies, snooch to the nooch, sir!"
sábado, 21 de febrero de 2009
Pretty things, pretty thing…
These things are pretty
These things are not
You hum like a tweety
When I give you a song,
You’re one of the first,
Not of the latter,
But anyway, it doesn’t kill my thirst
For you, heh,
It does not matter,
You hum for other ears,
For fun and the non existence of tears
Honey, that’s not me,
“Don’t you know that I belong arm in arm with you baaaaaby”
But only on a sunny day,
Honey, the crying game is “we”,
Nevertheless, all the same, whatever, and by the by,
A pretty thing,
A humming bird,
A Delilah crazy for hair,
You’re the heiress to my air,
You’re the would be mother of my heir,
You’re the pretty girl… this poorly rhymed song,
Was sung to…
These things are not
You hum like a tweety
When I give you a song,
You’re one of the first,
Not of the latter,
But anyway, it doesn’t kill my thirst
For you, heh,
It does not matter,
You hum for other ears,
For fun and the non existence of tears
Honey, that’s not me,
“Don’t you know that I belong arm in arm with you baaaaaby”
But only on a sunny day,
Honey, the crying game is “we”,
Nevertheless, all the same, whatever, and by the by,
A pretty thing,
A humming bird,
A Delilah crazy for hair,
You’re the heiress to my air,
You’re the would be mother of my heir,
You’re the pretty girl… this poorly rhymed song,
Was sung to…
miércoles, 18 de febrero de 2009
Placebo - Teenage Angst... Para mí, por qué no pues?
Lo siento, los retractores de Placebo, pero ando en esos días del mes y no estoy oyendo más que Dreamy Molko (L) y sus Placeboys...
Suck it (de verdad, suck it)...
Por cierto...
"Dad, I was the one who stole money from your wallet"
martes, 17 de febrero de 2009
Raindrops - Regina Spektor... for someone
Baby... dont you know that i belong arm and arm with you baby...
A Lizard once told me,
A Blizzard once froze me,
Do you wanna defrost me?
Baby...
lunes, 16 de febrero de 2009
Grand Torina, Baby Nova
You drive me
I am synchronic
And you settle my stick into insane gear
And how fast you go with me, gorgeous, don’t you know fear?
How do I steer from you?
How do I slow down?
How do I tell you…?
All things left unsaid,
Unpaid for,
Not one, not two, not three, not four,
My loneliness loves your naiveté,
My evilness lusts for your viciousness,
Baby, crash me into a brick wall,
I am your seatbelt for a chemical world
I am your crash test dummy,
You,
You’re the fairy,
Unfair, scary,
You giggle like my mommy,
Silly rabbit, fixes are for kids,
With broken hearts and old driver’s licenses…
I am synchronic
And you settle my stick into insane gear
And how fast you go with me, gorgeous, don’t you know fear?
How do I steer from you?
How do I slow down?
How do I tell you…?
All things left unsaid,
Unpaid for,
Not one, not two, not three, not four,
My loneliness loves your naiveté,
My evilness lusts for your viciousness,
Baby, crash me into a brick wall,
I am your seatbelt for a chemical world
I am your crash test dummy,
You,
You’re the fairy,
Unfair, scary,
You giggle like my mommy,
Silly rabbit, fixes are for kids,
With broken hearts and old driver’s licenses…
viernes, 13 de febrero de 2009
“El día que me quieras”
El corazón no es solo un órgano
Y no solo bombea sangre para el cuerpo,
No hemos dicho todo lo que hemos dicho,
En vano,
No me han jodido la cabeza y el amor por ninguna razón,
Un tango me dice: “el día que me quieras… no existirá el dolor”
Y hasta el día que me quieras, mi órgano de cartón pintado de rojo
bombeará sangre de dolor por todo mi cuerpo,
Y mis manos harán algo hermoso con todo esto,
En papel, aquí,
Algo hermoso de algo espantoso,
De lo espantoso de las mujeres hermosas,
El maquillaje afea a las mujeres,
Y la poesía maquilla a los horrores de la vida,
Si he dejado de escribir es que he podido evadir efectivamente mi vida,
Estoy en poeta automático
Estoy en piloto maldito
Estoy en amorado
Amoroso
De nadie,
-¡Te amo!
-Gracias-
De nada…
Y así nada más, no tendré más penas
Y el mundo no necesitará de la brocha borracha del poeta alcoholizado de vino tinto que bombea el corazón,
No tendré que maquillar a los horrores de la vida,
“El día que me quieras, no existirá el dolor…”
Y el día que me quieras ya no tendré más nada que escribir.
Y no solo bombea sangre para el cuerpo,
No hemos dicho todo lo que hemos dicho,
En vano,
No me han jodido la cabeza y el amor por ninguna razón,
Un tango me dice: “el día que me quieras… no existirá el dolor”
Y hasta el día que me quieras, mi órgano de cartón pintado de rojo
bombeará sangre de dolor por todo mi cuerpo,
Y mis manos harán algo hermoso con todo esto,
En papel, aquí,
Algo hermoso de algo espantoso,
De lo espantoso de las mujeres hermosas,
El maquillaje afea a las mujeres,
Y la poesía maquilla a los horrores de la vida,
Si he dejado de escribir es que he podido evadir efectivamente mi vida,
Estoy en poeta automático
Estoy en piloto maldito
Estoy en amorado
Amoroso
De nadie,
-¡Te amo!
-Gracias-
De nada…
Y así nada más, no tendré más penas
Y el mundo no necesitará de la brocha borracha del poeta alcoholizado de vino tinto que bombea el corazón,
No tendré que maquillar a los horrores de la vida,
“El día que me quieras, no existirá el dolor…”
Y el día que me quieras ya no tendré más nada que escribir.
Nunca nosotros
Has de ser asesinada por mí
Por mi amor moderno
Por mi infinito egoísmo y su justificación omnipotente
Has de ser prostituida al olvido
A la oscura sombra del desamor de todos los hombres de tu vida
Si no eres mía no eres de nadie
Y a la mierda con la felicidad ajena
Lloro las lágrimas del amante incompetente de amor y humanidad
Así,
Me es imposible vivir
Entonces lo haré imposible para ti también
Porque te quiero demasiado
Porque te amo,
Te odio
Eres felicidad en potencia, sin mí,
Y es más de lo que puedo tolerar
Eres un mundo de alegrías en donde no figuro,
Eres la posibilidad, siempre latente, siempre presente, de este mundo,
Carente de mí
De ti
De nosotros,
Not me,
Not us,
Never us…
Por mi amor moderno
Por mi infinito egoísmo y su justificación omnipotente
Has de ser prostituida al olvido
A la oscura sombra del desamor de todos los hombres de tu vida
Si no eres mía no eres de nadie
Y a la mierda con la felicidad ajena
Lloro las lágrimas del amante incompetente de amor y humanidad
Así,
Me es imposible vivir
Entonces lo haré imposible para ti también
Porque te quiero demasiado
Porque te amo,
Te odio
Eres felicidad en potencia, sin mí,
Y es más de lo que puedo tolerar
Eres un mundo de alegrías en donde no figuro,
Eres la posibilidad, siempre latente, siempre presente, de este mundo,
Carente de mí
De ti
De nosotros,
Not me,
Not us,
Never us…
martes, 10 de febrero de 2009
A Lissa
tu nombre me persigue
me ama con insistencia
con la que el resto de ti, como una panacea
se restringe de mi, como un advertencia,
Tu presencia es opiácea,
tu ausencia, abstinencia,
Puedo verte en el fantasma de la navidad soñada,
como el hada desempleada, enamorando hombres,
enamorada de la música,
en sus oídos, timbres,
en su pecho, una caja acústica,
Sin cuentos en los que trabajar;
Puedo oír tu nombre
en Bössendorfers y Stradivariuses,
en Epiphone Lucilles y Fender Stratocasters,
En opuses opusos, en poemas inconclusos,
A Sylvia, a Ana, a Luci, a Fer,
A lisa,
A tí
Alisa, mis ceños fruncidos,
estira, mis sueños perdidos,
aparece y házme reír como tú sabes,
Dices que los sueños son reales,
Tu nombre me persigue,
pero el resto de tí quedó atrás,
Despierta,
En Chile,
En Gran Bretaña,
En un millón de Canadas,
En cualquiera de las antillas,
Pero yo me tomo dos millones de valiums,
y te encuentro en Nunca Jamás
y el País de las maravillas...
me ama con insistencia
con la que el resto de ti, como una panacea
se restringe de mi, como un advertencia,
Tu presencia es opiácea,
tu ausencia, abstinencia,
Puedo verte en el fantasma de la navidad soñada,
como el hada desempleada, enamorando hombres,
enamorada de la música,
en sus oídos, timbres,
en su pecho, una caja acústica,
Sin cuentos en los que trabajar;
Puedo oír tu nombre
en Bössendorfers y Stradivariuses,
en Epiphone Lucilles y Fender Stratocasters,
En opuses opusos, en poemas inconclusos,
A Sylvia, a Ana, a Luci, a Fer,
A lisa,
A tí
Alisa, mis ceños fruncidos,
estira, mis sueños perdidos,
aparece y házme reír como tú sabes,
Dices que los sueños son reales,
Tu nombre me persigue,
pero el resto de tí quedó atrás,
Despierta,
En Chile,
En Gran Bretaña,
En un millón de Canadas,
En cualquiera de las antillas,
Pero yo me tomo dos millones de valiums,
y te encuentro en Nunca Jamás
y el País de las maravillas...
jueves, 15 de enero de 2009
molasses migrains migrations, mmm
(an exercise in writing with a throbbing headache, the kind that don’t let you write too good)
me duele mi inútil y estúpida cabeza!
All she ever left was her migrains… and she dropped them all on me!
too bad, so sad, not glad, pitt, brad :(
i think gettin off drugs, booze, pills, meds, sex, love, magic, childhood, puberty, teenage, loveage, sadness, happiness, sadness, happyness, all in one, makes me forget stuff kinda often
n get migrains
and other soul pains
im scared... brain damage? :S
my mind is reacting to me :( to meeeeeeee
migrains
i can’t too well
not while my brain swells
migrain migrain!, he yells
my poor brain
migrain girl
so she says:
you know you are my dear.
my dearest.
I know…
ur deer... ur deerest...
im bambi... the lil’ slut
n the hunters, they shot bambi's motha in the head
mothafuckaz
she laughs:
jajajajajaajajajajajaja
I says:
dats how she got the migrain in the first `place
all the headaches in the world
all the bullets in her heid (sic… transit Gloria)
of course she had a fuckin’ bullet in her deer deer brain
her poor brain, dear
her poor brain
jajajajajajajajajajaja im amused.
She sayd
im confused
said aye
she says:
eres como un abuelito cuentacuentos twisted…
but we ae both 'used
headaches remind me of her... siempre me cuidaba y vaina, tons me malcrio, y como una perra d pavlov tons, cada vez q me da migraña al m mismo tiempo me da nostalgia
its the weirdest.. es como abstinence syndrome a bit
veo mal pq tengo un ojo cerrado.... ando tuerto!
And I’s amuse myself:
humberto el tuerto, ... dat wud be fun
[23:00:00] molasses says:
migro
ima’ puke over my cat
ima’ puke her
(basado en una sesión de chat con Patricia Sulbarán el 12 de noviembre del 2007)
me duele mi inútil y estúpida cabeza!
All she ever left was her migrains… and she dropped them all on me!
too bad, so sad, not glad, pitt, brad :(
i think gettin off drugs, booze, pills, meds, sex, love, magic, childhood, puberty, teenage, loveage, sadness, happiness, sadness, happyness, all in one, makes me forget stuff kinda often
n get migrains
and other soul pains
im scared... brain damage? :S
my mind is reacting to me :( to meeeeeeee
migrains
i can’t too well
not while my brain swells
migrain migrain!, he yells
my poor brain
migrain girl
so she says:
you know you are my dear.
my dearest.
I know…
ur deer... ur deerest...
im bambi... the lil’ slut
n the hunters, they shot bambi's motha in the head
mothafuckaz
she laughs:
jajajajajaajajajajajaja
I says:
dats how she got the migrain in the first `place
all the headaches in the world
all the bullets in her heid (sic… transit Gloria)
of course she had a fuckin’ bullet in her deer deer brain
her poor brain, dear
her poor brain
jajajajajajajajajajaja im amused.
She sayd
im confused
said aye
she says:
eres como un abuelito cuentacuentos twisted…
but we ae both 'used
headaches remind me of her... siempre me cuidaba y vaina, tons me malcrio, y como una perra d pavlov tons, cada vez q me da migraña al m mismo tiempo me da nostalgia
its the weirdest.. es como abstinence syndrome a bit
veo mal pq tengo un ojo cerrado.... ando tuerto!
And I’s amuse myself:
humberto el tuerto, ... dat wud be fun
[23:00:00] molasses says:
migro
ima’ puke over my cat
ima’ puke her
(basado en una sesión de chat con Patricia Sulbarán el 12 de noviembre del 2007)
art by Dame Darcy
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