i shoot andy warhols

Cuando el cielo aparece gris y pavimentado
Es hora de patear la calle para llegar a un acuerdo,
“Voy a ser un buen hijo allá en la ciudad, ahora vuelvo”
Las viejas excusas,
Si aún no me conocen no es mi culpa,
Yo les enseñé a mentir y aun no saben distinguir,
‘Samo shit’,
Andy murió hoy,
Muere todas las tardes,
Muere cuando quiero y cuando no,
Lo mato cuando me da la gana y también sin querer
“I shot Andy Warhol”
I shot myself
In my arms, in my legs, in my ankles, in my neck,
Plomo y opio,
Son la misma cosa,
Cuando el cielo aparece gris y pavimentado,
Y vuelves a casa luego de haber llegado a un acuerdo,
Y escuchas esa pieza de hace años que te hace recordar,
La recámara de las balas cae a un lado del revólver,
E introduzco una dosis empaquetada de muerte celular,
*Click!*
Se cierra y se arma el arma
Amarro un torniquete alrededor de mi cabeza
Y una bandana alrededor de mi brazo,
Y la canción habla del momento
Y es hora,
Es hora de asesinar a Andy Warhol…

Mi adicción estará en una pared del MoMA

Samo & me…

special K

A k...

He olvidado cómo escribir algo de esto
He perdido toda razón para hacerlo
La pequeña mujer que se sienta a siete metros de mí en una oficina placentera;
La pequeña mujer ignora y ríe maravillosa y preciosa, intocable
Y aun así, pequeña mujer, no pones palabras en mi boca
Ni milagros sintácticos en mi cabeza
Y ya no hago hojas con gráficos divinos para el ojo que habita ciego en el estómago y llora retorcijones y mariposas y nudos cada vez que pequeñas mujeres como tú me miraban tan solo,
Sin sonrisas que se comparen con las tuyas,
Sin ojos que pasen desapercibidos y produzcan esta indignación y condena propia, como hacen los tuyos,
Sin un rojizo y un pálido lácteo, y unas canelas perfectas, como tus cabellos, tus pieles y tus pecas,
Pecas de piel
Pecas de miel
Pecas de omisión
Pecas de pensamiento, espero, añoro, con locura,
Y aún así, pequeña mujer de mis 7 metros favoritos en el mundo,
Aún así no me haces hablar,
Me retuerzo de ansiedad en mi estúpida pasividad,
Displicente e impertérrito hasta la histeria,
Corto de químicos y falto de adicciones reales,
Huérfano de orfandad y retirado de mis ausencias clásicas,
Amnésico de mi infatuación perfecta de mi víctima de siempre,
¡Ay! el imbécil convaleciente de un corazón que no es más que un rayón de acuarela sobre mucha agua,
Pequeña mujer inflamable,
Dame algo para odiarme más e idealizarte como solo yo sabía hacer en mis mejores épocas de disfunción completamente operativa,
Pequeña y preciosa,
Sonríeme una última vez
Y no me sonrías nunca jamás…

el complot de los hijos

Basado en la ficción de William S. Burroughs y en las palabras de Oscar Wilde.

Como un agente infiltrado en un clique de desadaptados,
Como una sustancia sintetizada por la misma agencia, diluida en un cocktail de placeres vetados por la ley moral,
Como una neurosis de conspiraciones implicando a la Interzona de Tangier y a la Joan Vollmer de Bellevue,
Como una mosca en un baño de vapor,
Como un libro que te lee cuando crees la ilusión de que tú lo lees a “él”
Como el mundo de las cosas peligrosas que fue plantado frente a nosotros como una diapositiva solo por el valor de shock que podría causar,
Cuando, sin sospecharlo,
Los hijos de los agentes, los descendientes de la Interzona neurótica, los niños de los policías antinarcóticos y anti-crimen organizado,
Los hijos de todos ustedes, hombres y mujeres de suburbia,
Dueños del mundo,
Emperadores de hogares,
Cabezas de familias regidas por un amor capitalista,
Todos nosotros, sus propios hijos,
Cuando, sin sospecharlo, encontramos absolutamente fascinante y excitante las diapositivas de la debacle de la moral y la depravación de la humanidad cristiana,
Cuando, en el intento de asustarnos, en realidad lograron vendernos el producto dañado,
Cuando, al tratar de hacernos vomitar con el olor de la fruta podrida, solo consiguieron que nuestras entrañas las desearan con un apetito voraz y sexual,
Y asentimos ante las palabras, y consentimos sus consideraciones,
Como los hijos que quieren que seamos,
Y con un sentido del humor sardónico y bastardo, aún en las noches de nuestra cosecha, como si de fruta madura y buena se tratara,
Aún arropados por las manos seguras de la Joan Vollmer incorrecta, de la madre caprichosa y del padre obstinado,
La metadona que cría mentiras,
Aún entonces,
Soñábamos con las cloacas, mientras veíamos a las estrellas,
Por que el verdadero pecado,
Padres del mundo,
Hombres de iglesia,
Mujeres del Tao y cualquier otra estúpida terapia New Age,
El verdadero crimen moral lo cometieron ustedes al colocarnos de cabeza y hacernos ver a las estrellas como si fueran las cloacas,
Ahora ensuciaremos sus hogares,
Profanaremos sus camposantos centros comerciales,
Y fornicaremos y consumiremos cosas divinas en las escuelas e iglesias,
Viviremos en las cloacas, pero nunca dejaremos de mirar a las estrellas…

say wha'? don't mess wif your children, bitches!!!

Departure (pt.1)

hace 3 días mi vida cambió para siempre.
desde entonces y en adelante, por siempre, todo se dividiría en dos líneas de tiempo, la que sigue como continuó mi vida, sin más que lo esperado, mediocre, siempre con la dosis precisa de tragedia doméstica, rebeldía amaestrada, fatalismo comedido; mi excepcionalmente insulsa y común vida, sin grandes logros, sin narraciones extraordinarias de "el ascenso y caída de...". Jamás cayendo desde alturas temibles, porque nunca fui capaz de escalarlas en primer lugar. Esta es tu vida. La que vives mientras lees. O mejor dicho, de la que escapas por minutos, mientras lees, y a la que regresas estoicamente, una vez que pones el libro de vuelta en su estante (o donde lo guardes). Está la línea del tiempo que mide los días que pasan inadvertidamente (porque nadie se preocupa por advertirlos) en ella. Y está la nueva línea del tiempo. La que, desde hace 3 días se generó espontáneamente, por la inercia natural de la línea original, de la que surgen ambas, y que tiene su punto de quiebre hace 3 días; desde entonces se ve como una línea se abre en dos. Esta línea que se perpetúa hacia atrás es mi pasado, es todo lo que he vivido desde que fui concebido hasta hace 3 días. Solo queda por explicar la otra línea. La vida alternativa que comencé a imaginar, ahí sentado junto a mi papá y a mi tío, esperando en el aeropuerto internacional de Miami, por el avión que nos traería de regreso a Caracas. Mientras fabricaba detalles de una vida inexistente, y casi inconcientemente, porque de igual manera que uno puede ver televisión y pararle bolas mientras te hablan, comes y aguantas las ganas de mearte, consumía como imágenes en una pantalla, todo aquello que sucedía frente a mí en aquella terminal: carajitos saltando y disparándose rayos con los puños entre sí, y muriendo y reviviendo, adultos jugando a leer los periódicos y a beber café imaginario, tsk, y otros jóvenes, más y menos jóvenes que yo, pretendiendo ignorar todo esto porque sus complicadas vidas no tienen cabida para las cosas triviales del día a día. Así me encontraba, pensando y contemplando, no muy lejano de una muerte cerebral por ocio olímpico, cuando la voz interrumpió el cuadro perfecto de decadencia moderna, violando desde los altavoces en los techos y paredes de la sala, la "paz" y "quietud" santos de aquella capilla de peregrinos en su ruta misionera por los aires comerciales de American Airlines. Una azafata o algún otro tipo de funcionario femenino de la aerolínea, daba un comunicado que pertenecía al interés de todos. "Ladies n' gentlemen, the flight was overbooked (we fucked up), so to make this easier and faster for everyone (so that someone's ass, most likely mine, won't get fired) we please ask for two volunteers that would like to stay one extra day in Miami and would board another plane for Caracas as soon as tomorrow morning (who wants to get the fuck out of the plane so that a rich fat lady with two asses can sit comfortably?), and upon accepting this offer, the volunteer will also receive an 800$ voucher good for a plane ticket anywhere from American Airlines (but you got fucked anyway, so don't think this is a lose-win situation...). Thank you (Fuck you)." Dios sabe que yo no quiero regresar a Caracas. O bueno, lo sabría si existiera. Ya para este momento, mis trenes de pensamiento que llevaban ponderaciones acerca de la actividad circundante en la terminal, o detalles de la vida que quisiera tener contra la que tengo, habían abandonado mi conciencia sin dejar rastro, todo lo que ocupaba mi mente ahora era pararme lo más rápido posible para alcanzar el mostrador a donde convocaron a los voluntarios a acercarse a aceptar la oferta. Se convirtió en una mini carrera; desde el otro lado de la sala (que estaba repleta de venezolanos impacientados, cargados de hijos pequeños ladillados y escandalosos, y sus ancianos y más insoportables aún, abuelos, que no hayan manera de moderar el volumen de sus voces al despotricar y quejarse de cualquier mierda que los incomode, que a la módica edad de 70+, es practicamente cualquier brisita que les frote un cabello en la dirección contraria), se podía apreciar a mis contendentes acercándose a medida que se cerraban las distancias, unos 4 o 5 otros candidatos a quedarse, apresurando el paso al caer en cuenta de mi presencia y la de otros en la "competencia" improvista. Con ansiedad exacerbada pude ver como el primer voluntario, una chica de aspecto no-venezolano, alcanzaba la oferta de primera, pero si no me engañaba mi visión periférica del lugar, estaba seguro de que nadie más me ganaría a mi honrado segundo lugar. Aparentemente estaba equivocado porque justo al llegar al mostrador también lo hizo un señor, un muy sudado maracucho (estos carajos sudan por la ropa aparentemente, porque el aire acondicionado mantenía todo muy fresco), mayor que yo, digamos que en su temprana cuarta década de muy miserable, aunque ignorante de ello, existencia. El muy huevón me sonrió con una expresión de viveza venezolana (probablemente la expresión que más arrechera me produzca de todo el espectro de expresiones faciales humanas) y comenzó a discutir las condiciones de su victoria. Justo cuando me di media vuelta, y mirando al suelo, con la misma actitud derrotista con la que caminaba normalmente incluso cuando no perdía nada, la misma actitud con la que vivía mi vida, escucha una voz justo detrás de mí, no sabía si era conmigo, pero voltée de cualquier manera. "Señor. Señor". Era conmigo. Era la señorita, la misma que había convocado a los voluntarios, y la misma que había atendido al señor huevón. Frente a ella, el señor huevón tenía ahora una muy distinta expresión en su cara, era la indignada y quejica mirada de "me jodieron", con un aire de protesta social y otro poco de indigenismo abusado. Genial. No pude disimular la sonrisa que me produjo esto. En fin. Estoy en el mostrador y la señorita me recibe con una sonrisa de "buenas noticias" o de "demasiado malas noticias así que empieza sonriendo para ir descendiendo en 'spelunkin' ''. Aparentemente solo estaban recibiendo voluntarios que no hayan chequeado maletas, y como entre mi papá y yo solo chequeamos 2 a su nombre, la suerte estaba de mi lado, y no del tipo anterior. Así fue que llegué a quedarme un día extra en Miami, separándome por primera vez en todo el viaje de mi papá... (cont.)

august rising

here come the load of beautiful secrets
here comes the crowd
here comes the talent, and I am so relieved to have never demonstrated any, that it keeps me reassured that it, at least, has not left me,
here come the long days, the good times, the away space, the off-seas long gone off season song,
here comes the scary wait, the anxious spree, the annoying me, the wait-and-see, for the long due, newcomer muse, the story to be or not to be, that is what is coming, to me, and to you, V.,
here comes august, rising promising, and hopefully never-ending,
here comes another may, another 68, or maybe more, i promise lots of words, it may come at once like 80 in just 1 day, and here comes another may, it may come in sevens and sixes, in tens and ones,
here's coming at you kid, and I never got that line, maybe 'cuz I never saw Casablanca,
and somewhere, over the get-go, august risen, comes the dawn, another son crossing seas, another season coming down,
the ninth.

nueva entrada

en vivo y directo
nueva entrada,
aunque me preocupa ciertamente, el no tener que decir nada,
aunque sea aún vivo,
directo siempre, y con 5 segundos de retraso, por la señal,
por un desvío, una desviación, de nacimiento,
crecí fabuloso en imaginación
pero con defectos de sentimiento,
los padres de la persona normal, del joe regular,
¿y la inteligencia? ¿qué hay de mi teórica-práctica eficiencia?
Joe...
regular...
me cuesta seguir el paso de mi propio ritmo,
mis ánimos bulímicos no me permiten efectuar mantenimiento a esta cosa que aún espero que cobre vida propia, como un tamagotchi virtual que se escriba solo, que sienta por mí (no que sienta algo por mí, sino que efectúe sentir en mi lugar) y ame a quien lo merezca, que no cometa tantas estupideces que me hagan delatarme a mí mismo sin querer, torpemente, cuando soy detectado en alguna estación de metro por agentes del bien despreocupado ya por mí (y ya era hora si me preguntan a mí); que vaya a mi trabajo y efectúe una labor simplemente digna de su sueldo, que no use rímel en secreto ni azúcar en la sangre, ni azúcar morena en la sangre, ni morena-agría en la sangre, ni sangre en la punta de la cuchilla, que no dé tanto de qué hablar, bueno, malo, cierto, falso, cero, nada,
esperen,
de verdad, un poco,
eso fue demasiado en una sola frase,
me cuesta seguir el paso de mi propio ritmo,
me cuesta aún más recordar qué cosas ya he dicho y hecho, e incluso ya he hasta repetido y estoy haciéndolo (repitiéndolas) por segunda o tercera vez,
como son los segundos, que no se cansan de repetirse, uno tras otro,
y tras ellos, minutos, y más holgazanes aún, las horas,
soy 1 segundo,
soy 1 segundo, 2 segundos,
soy 1 segundo, 2 segundos, 3 segundos,
soy 1 segundo, 2 segundos, 3 segundos, 2 segundos, floria sigismondi, el dinero que le debo al mundo, el caos en mi sinapsis, colapsis, rimas ajuro, pero lo juro, que nada de esto es premeditado,
y ni siquiera planée escribir esto...
!Coño! !Lo logré! !Por fin este blog se escribe solo!
Esto que lees no viene de algo que he estado pensando durante días, u horas o minutos o incluso durante el mismo proceso de escribirlo,
Esto que lees está siendo concebido en el instante en el que está siendo escrito (tipeado),
No tengo la necesidad de mentir,
A pesar de la estructura escalonada, esto no es un poema ("esto no es un blog"), esto no es una persona, esto no soy yo,
Esto es improvisto
Pero una versión tan mala que en vez de "Funciones", cada presentación de mí (la entrada, hablando en primera persona, como si fuera la personalidad que se ha atribuido consecutivas veces desde que comenzó a escribirse sola), cada show se llamaría "Disfunciones".
Y, Luis, a veces, algunas veces... sí me importa.

ee-dee

Beautiful '65, let's pretend New York is wonderland,

And like an Alice followed a White Rabbit,

An Andy followed a blind Edie,

"He let 'Lisa' go blind"
Have a heart motherfucker, have a heart,
Veins in furs and alcohol wars
Coats of leotards, black tights
Warhol star, pretty pop art,
Poor little rich girl, climbed to such heights
And fell, like the grandiose, like the superstars,
Wicked fledged feather head, Sedgewick dead factory girl,
Art was in life,
Death was in art,
You will not go unnoticed
Yours was not a loss,
“You’re the boss, apple sauce”
You just went off to the wizard,
The magical wizard of Oz.

another war hole-victim