Princesse Parisienne

I know your face...
Conozco tu cara,
Cuando no me sospechas,
Te estoy viendo en las pantallas internas de mis párpados,
Proyectada al revés a 28 cuadros por segundo,
60 segundos por minuto,
60 minutos por hora,
y tantas horas como las que esté en tu ausencia,
Criatura opiácea,
Imagino tu tacto,
Imagino tu voz,
Como un sentimiento exacto de hambre feroz,
Preciso, preciosa, precioso, pequeña,
Como un efecto analgésico de tus propiedades de niña panacea,
Te necesito diariamente, como una prescripción,
Sin récipe que te valide ni consejo que sirva de instrucción,
En tu voz auriculada, en tu presencia inmaculada,
Virgen de mi compañía pero también de mi devoción,
Plena, consecuente y dedicada,
Como la suerte platónica de la mujer amada,
Te conozco de esencia, de cuando te viertes y te haces lectura,
Y me amilanan tus colores, me diviertes, y te obtengo de la forma más pura,
Lactosa y cremosa, dermis tatuada de mí, femenina en el núcleo,
En tu vientre cóncavo, en tu sueño convexo, el que me roba de ti cada noche,
Y te devuelve matutina y transparente, de ojos marrones y alegría efervescente,
Hasta que te das de nuevo a mí, vespertina, con tus ojos verdes incandescentes,
Triste, niña amarga, leche cortada, me aúllas como loba a la luna,
Llorándome en hastía de pesar, y, ¡Ay niña! ¡El gusto que me das, tan solo de llorar!
Porque es un chance que me das de bajarte la luna con un lasso tan trillado como bien amarrado,
Y una o dos estrellas si te encuentras particularmente malcriada
*aquí sonrío, sin rima ni excusa, solo porque sí, y porque solo así me afectas, inesperada, adorable y de la nada*
Y tus lunares los subo al firmamento y con ellos pinto dos satélites naturales en el espacio,
Serán dos planetas que nos acompañarán cada noche cuando se nos muera el sol, y, con la nueva ausencia lunar, producto del capricho de una Helena de Troya sin un esposo rey, tendremos un nuevo astro; una luna hecha de dos lunares,
Una noche con tu izquierda Monroe y tu derecha Bardot, pero siempre, Chu, tu frente Barrios me lastimó en mi pecho Blanco, en mi nombre blanco, en mi color…
Siento que tus ojos arden, que tu alma verde me corroe las retinas, que tus yemas de fuego dejan huellas de quemaduras de cigarrillo en mi piel, que tus labios narcóticos difunden toxinas tan divinas como punzantes en la saliva que entra en contacto con la piel de mis labios a menos de un segundo de contacto…
Y eso, en el peor de los casos, lo recibo con alegría y entusiasmo, si me aseguran que en algún momento, de verdad te podré dar un beso,
Acabo de sentenciar mis sentimientos por ti... ten misericordia y apunta directo al corazón, las zonas de la periferia dolerían mucho innecesariamente…
Espero que los impugnes afablemente… ¿o es consignar? Tú me entiendes ¿cierto? Siempre lo haces,
Conozco tu sentido del humor,
Conozco tus modus operandi,
Conozco tus gustos en comida,
Conozco tu nombre, lo menciono a veces para romper el silencio con un arma hermosa,
Y aunque lo hago cuando cierro los ojos,
I know your face….

a Chu...
Salud! =P... jejej... 'Que gallo!, se que dirías aquí...
Nota como no usé ni UNA grosería en todo el poema...
See what you make me do? Me tienes hablando como un pasmado...
Silly Rabbit...

Juegos de flirteos inofensivos

“¡Cuéntame un secreto!”
Como un juego, como todo lo demás,
Y lo pienso, y es divertido,
Como todo lo demás,
Y comienzo,
Con esto, con aquello,
Con primeros besos, y primeros sexos,
Con travesuras de prepuber inmaduro,
Con odiseas de infante super hormonal,
Ja, jas, y “¡dime más!”,
Y así nada más, como cuentos de hadas,
Depravadas, asexuadas,
Así, sin vergüenza, sin moral,
Te digo más,
Y no sabemos, tú, rima de ti,
A donde vamos a llegar, y no importa,
Porque desde el comienzo todo parecía tan inofensivo,
Y lo mismo digo en mi defensa desde ahora,
Y lo haré de nuevo al terminar,
Y prosigo,
Con aquello, con esto,
Con cuerpos imperfectos, con adolescencia impertinente,
Con pechos rayados y manos manchadas de hombría avergonzada,
Con miedo a cosas raras, con miedo a ser minoría,
Con pavor a crecer y con pánico a permanecer,
Con días rápidos y horas lentas,
Con padres serios y madres muertas,
Con realidades imposibles, con pesadillas febriles,
Y un “¡Ay, no!” y un “¡dime más!”
Y “si, claro” y “más habrá”,
Y aquí es que comienza, la raíz del miedo,
El segundo nombre, el juego enorme,
El “¡maldito sea, el día en que nací hombre!”,
Y la primera risa, y el primer poema,
Y la primera canción y el primer dilema,
Y la primera mujer, y la primera película,
Y mi mejor pose de Cary Grant, y aún así, la más ridícula,
Jamás esperé pasar por un hombre que infundiera seguridad,
Pero tampoco esperé querer hacerlo,
Y al descubrirme vulnerable, como niño voraz,
Como hombre capataz, como gran carajo falaz,
Aprendí a escribir sobre amor sin sentir que mentía una gran mentira,
Y aprendí, sin ser estafador, a sentir amor, lujuria e ira,
Y por fin enterré a Lucila,
Y por fin me acosté con la primera que me diera su primer nombre de pila,
Y supe como envolver una costilla y regresarla de vuelta,
Y supe como atajar un puñal en donde la mía estaba envuelta,
Y así crecí y morí en el seno del sentimiento juvenil,
Y aún tanto tan pueril,
Impotente, estéril,
Inmaduro y a la vez senil,
Y a la vez muerto,
Por ti mujer y por ti mujer y por ti mujer,
Las tres edades,
Las tres mujeres,
Las tres muertes,
Y las tres muertas;
“… no me digas más, por favor”,
Y “lo siento, pero más es lo que hay”,
Y más siempre habrá,
Es lo que hay,
Es lo que siempre fue y siempre será,
Y la mujer que nació entre tanta peste,
La que se envuelve en mi costilla fracturada,
La que recoge su nombre de un nombre de un hada,
De la música aprendida, de la letra emancipada,
La que se viste de hombre, en el cuerpo de un hombre que viste de mujer,
Por siempre heterosexual en el cuerpo ajeno,
Por siempre adicto al juego del placer sereno,
De la negligencia del amor propio,
Y de su canje por sexo, vino y opio,
De los años posteriores,
Y de los monstruos superiores,
Del orden aciago del niño maldito,
Del juego moderno del poeta proscrito,
Del horrible hombre feo,
De la eléctrica mujer hermosa,
Del hijo perfecto,
De la madre indecorosa,
Y del juego que un día comenzó,
Hace tanto tiempo,
Antes de haber pedido, por primera vez el perdón,
Y antes de haberlo tenido y antes de haberlo perdido,
Entre el gran escándalo y la conmoción,
Antes de ti, bella y presente,
Objeto de mi afecto y efecto de objeto,
De deseo, de por siempres y de nunca jamases
Como un juego, como todo lo demás,
Al que un “¡dime más” siguió a un
“¡Cuéntame un secreto!”.


Chu... (L)

G.R.o.Y.

Lame love hits hard
Hits true on the backs of trespassers,
Like a whip,
The body’s own mascara brush,
Painting with gentle strokes, a new face,
Whipping with furious brushes, a new lash, a shadow here or there,
The souvenirs of a modern love,
Your signature on my skin,
P.S. I DON’T love you…
Well, right back at ya’ you motherfucker,
I’m a sour, bitter boy,
I’m bitter for you,
I’m a soulless guttermonger,
I’m a holy Barfly,
I’m a proud Bukowski,
I’m the essays of Marquis de Sade’s take on masochism,
I’m not alright, not in the slightest,
I have one resolve, and one resolve only:
To cover your face on my back,
To erase, rewind, delete, block,
To start anew,
That’s three resolves…
But one ending in common:
Get
Rid
Of
You,
To rid the smell of you from my hair,
like the pestering lingering smoke from the night before,
To wash off your images from all my towels, you pagan Christ-woman,
I am forever your Magdalena, crying over you, forever your whore,
But never your man and that makes you mad,
Alas! Finally a smile on my face…

Espíritus fulminantes

Estrechas la mano de un homicida
Y de inmediato tu casa, el hogar en donde creciste, se convierte en la cajita musical favorita de tu mamá,
Otro espectacular recuerdo muerto de tu vida pasada,
Justo como la antigua cajita musical, que al abrir invade a la memoria como un fantasma invadiría la vieja casa,
... y tus vísceras dentro comienzan un movimiento de reconfiguración absoluta
Pocas cosas sorprenden al momento.
Pocas del contexto,
Todas del homicida,
La serenidad gélida,
La parquedad casi total,
La inexpresión en niveles inhumanos,
Fantasmas,
No homicidas,
Asesinados,
No asesinos
A este gente le han estado sacando el alma afuera de sus cuerpos a punta de balazos durante años
Y estos barrios altos que casi llegan al cielo son pueblos fantasmas, callejones de los malditos,
Naciones autóctonas de los héroes perdidos,
De los buenos hombres nunca recuperados,
De los hostigadores, los verdugos de los que quedan, los azotes de azores de aullidos de mil años de sangre descendiendo por el mismo concreto que surca en bajaditas a las casitas de los vecinos de la comunidad,
Y mi madre nunca hubiese querido verme en estos lugares,
Y nunca le hubiese gustado leer mis impresiones casi románticas de ellos,
Ella, la homicida de este fantasma de un alguna vez-poeta,
Ella habla de todos, en mi eterna protección reza desde el cielo que roza los barrios
Porque le tema a los vivos y le tema a los muertos,
Y ella, en mi eterna adoración
Aguarda en alguna cajita musical que espera ser abierta para dejarla salir a convertirse en azote de azores de aullidos de mil años de recuerdos en esta casa.

The king of downers

"I will be King,
and you,
you'll be my queen"
David Bowie, Heroes

She do be the prettiest girl
She do be that
She do be doo
She do be dat
She always do
The king of downers
Under blue moon
On golden wings
Made from hairs
Of all the girls
She flies to heights
Unknown, surpassed,
To chase a dragon
To cover Vogue
To hide track marks
To sing punk rock
She do be that
She do be doo
All of them she’s had
None’a them were true
In veins so beautiful
And eyes so blue
In chest so flat
And a smile so deep,
Will forever rest
Absolved in sin,
The downers queen

Prokofiev & me

Hit Play first .-
Prokofiev - Diabolical Suggestion



y ahora...

luis - Sonata para incompetentes humanos y rebeldes a la belleza,
o
& (and),
En H# (ja...ja) ;

&
You are the devil, you
Dedos de Gershwin de papel
Dedos de carbón, de Thelonius,
Se deshacen, blancos y negros,
Monk & George, mayores y menores,
Teclas blancas y teclas negras,
Son el demonio, quienes instigan al sonido,
En astillas de algún instrumento viejo destruído,
En tripas de gato crudas y estiradas,
En una vieja bota a la deriva que da contra la madera de un viejo bote encallado en una orilla en alguna playa horrible, marcando ritmos de olas y opus,
De conciertos y conspiraciones,
Rachmaninoff y su pie izquierdo,
Prokofiev y el derecho,
Rubinstein Prometeo, robando el fuego de los dioses cada vez que puede,
Y estos, en reprimenda, lo encadenan a largas sesiones de ser devorado vivo por el buitre negro Armani que viste cada noche, cada vez que revive para ser devorado de nuevo,
Pianista,
Maldito hombre,
Precioso hombre,
Eres el demonio, tú,
Escribes y no sabes castellano, ni inglés,
Ni francés, ni sánscrito, ni griego antiguo, ni latín, ni código binario,
Ni siquiera conoces la nomenclatura musical, patán de grandes salas,
Escribes en movimientos veloces y melodías demasiado imposibles para ser posibles,
Astuto malabarista de los dedos y las teclas,
Hablas en tonos que a veces no concuerdan y gritas como cuerdas rompiéndose en tensión,
Como el hombre triste que ha quedado mudo porque, de aullar, se le han quebrado las cuerdas vocales,
Y de llorar ha quedado seco como una nota solitaria, sin ecos ni reverberaciones,
Sin pedales ni pedestales,
Una nota,
Friederich,
Una nota,
En una sonata,
Una sonata,
De una nota.

Abril # 26

stars... bitches in tokyo...
"these children are on the cause of a revolution, they are creating a third sex"

this song is my current mood.

Otro abril que viene y se va...

El próximo 29 serán 26. Tendré un numerito más... ¿qué coño he hecho con los 26 años que he pasado? Completo el cuarto de siglo, eso es muy fuerte. Pega. Y soy de quienes nunca pensaron que algo así les pegaría, so the joke is on me right? Lo digo ahora porque nunca suelo decir que es mi cumpleaños el día de mi cumpleaños. Ni siquiera durante la semana de mi cumpleaños suelo recordar a la gente que esa semana cumplo años. Quizás por eso lo hago ahora. Pero en fin, regresando al punto de esto, si es que hay uno; no me gustán esos clichés atados a la edad y el crecimiento, y la madurez (en especial porque carezco de ella). Cuando dicen que la adolescencia es la mejor época de tu vida porque es la etapa que vives sin preocupaciones, que haces más locuras en tu vida, que te diviertes más libre de ataduras y presiones de responsabilidades y etc.; eso me encabrona porque MI adolescencia la pasé frente a una televisión jugando Sega Genesis y Playstation; nada de rock n' roll, nada de sexo, nada de drogas y/o alcohol... nada de romance (y pareciera que cumplí el ciclo entero porque mi vida es de nuevo así en estos momentos), luego dicen, de nuevo, que los 20's son "la mejor época de tu vida", y de nuevo te dan una lista de razones que algunas personas no cumplimos dentro de nuestras experiencias como para sentirnos identificados. Luego con los 30's "es la mejor época de..." bah... luego los 40 son los nuevos 30, y así. Cumplir años, crecer, envejecer, una velita más a la torta, un año menos de vida, un kilo menos que tu metabolismo quemará naturalmente, un recuerdo de infancia más que nunca recordarás de nuevo (eso estuvo demasiado emo), un año más que se aleja de aquél que recuerdas siempre como "el mejor año de mi vida". Todos tenemos uno, creo. Tengo flashbacks, como destellos de cosas que se que sucedieron en mi vida, especialmente de infancia y pubertad, que parecen tan lejanos que ya no se sienten parte de mi vida. Los recuerdo y a la vez no recuerdo haber estado ahí. Esa sensación es lo más aterrador, creepy y angustiante de crecer y envejecer. Recuerdo cosas de cuando era un niño pequeño (porque a estas alturas ya no puedo recordar a qué edad pertenece cada recuerdo que me llega... los números ya no se asocian con mi recuerdo de mí mismo en ese momento), y esos recuerdos me vienen más como escenas de una peli más que cosas que me sucedieron. Esto me sucede con memorias hasta mas o menos los 15, 16 años. A partir de esa edad es que comienzo a recordar mejor. Y esto me tiene realmente asustado, porque no se si será normal, o será parte del proceso degenerativo del crecimiento y envejecimiento del cuerpo y la mente, o si será parte de MÍ crecimiento y envecimiento acelerado de MÍ cuerpo y MÍ mente, que por alguna razón o condición pierde facultades a mayor proporción que otras personas. Es inevitable sentirse paranoico con estas cosas. Yo siempre fui de los que gozó de un sentido del humor más negro que O.J. Simpson, y como muestra de tal, al olvidar cosas pequeñas e insignificantes, argumentaba que era por "Alzheimer prematuro". Ja... ja. Ahora no da tanta risa, ante la real posibilidad de que sea un argumento... viable. Es curioso cómo se siente más real algo como hacerse viejo, aproximarse a estirar la pata, a "mamar", mientras vas dándote cuenta de que esa pequeña dificultad que tienes para oír tan bien como antes, o esos dolorcitos de espalda, o esas fallas en la memoria, van incrementándose con cada cumpleaños que pasa, por lo que no resulta desacertado asociarlas a envejecer. El cliché del "cuarto de siglo" es uno de los peores, porque es, creo, el único que tiene sentido. De verdad, es un cuarto de siglo, y al cumplir los 26 lo habré alcanzado. Todos ustedes estarán algunos años por encima o por debajo de él, pero sin excepción todos vamos nadando hacia allá, hacia "arriba" que le dicen, hacia nuestros propios fantasmas, hacia "mamá", hacia nuestros gaticos fallecidos, hacia todos nuestros amigos que aún no han muerto pero da igual asumir que lo harán, tarde o temprano. Mas o menos aquí pueden darse cuenta de que no estoy siendo la persona más jovial y optimista del mundo en estos momentos, pero ese es precisamente mi punto. "Ashes to ashes". O "De la tierra surgimos y a la tierra iremos". O mi favorita, del compae' de mi abuelo, y abuelo de mi compae' (Pablo Andrés Gerbasi), Vicente Gerbasi: "De la noche venimos, y hacia la noche vamos".

...Son simplemente cosas que recordar al momento de soplar las velitas en mi próximo cumpleaños... y en el de ustedes =)