5:00 p.m. D.C.

El huésped
Es un pequeño huésped debajo de la piel, Se hunde y, como si levantara una cobija, para ver que se esconde debajo,
Epidermis, carne roja y sábanas de sangre carmesí tienen una pijamada debajo de mi piel,
El extranjero, foráneo y metálico haya su lugar,
Se aloja, se dispone, cómodo y frío,
Como un asesino en su lugar correcto,
Cualquier otro lugar del mundo para él, estaría equivocado,
Aquí,
Conmigo,
Debajo de mi piel,
Sobre mi mano,
Debajo del cielo,
Conociéndome,
Entendiéndome a profundidad mejor que nada,
Y nutriendo de tus propias inseguridades,
De tus propios jugos malditos,
Haciéndome a mí algo un poco más parecido a ti,
Tus entrañas, tan propias, tan parecidas a ti,
Me quieren suyas,
Se mezclan con las mías,
Tus colores, como gases confundidos, se pierden,
En los míos,
Somos dorados y rojos,
Como valientes guerreros que lucharon contra el aburrimiento y el dolor,
En ejércitos alejandrinos infinitos a la vista,
Alineados, esparcidos, ordenados, por cada cauce-vena de territorio conquistable,
Cada célula aburrida abatible,
Cada Darío enfermo curable,
Y mi piel ya no tiene frío,
Y mis huesos ya no tiemblan de dolor,
Y yo ya no tengo calor,
Y las hormigas debajo de la piel
Sienten la electricidad,
Y se sienten reanimadas y feroces de carne sana,
Y Dios en el baño,
Invisible como siempre lo imaginé,
Inexistente,
Surge por atrás y me abraza,
Y –todo va a estar bien-
y entonces viene el suelo,
y nada más,
Nada más…
Las horas…
Cuando una aguja entra en el tejido de tu mano
La sensación es masculina,
Y equivalente a un pene haciéndose camino por debajo de la piel de la mujer,
Dándole algo suyo,
Asesinándola,
Dándole lo que ella jamás ha negado desear,
Adictos somos todos los que hemos nacido bajo el signo de Caín,
Una,
De cada 2,
Personas….

Santa C.I.A.

“…where are all the good men dead.... in the heart or in the head?”
The Merchant of Venice, Act 3, Scene 2. The Bard, a través de Debi Newberry (Minnie Driver), Grosse Pointe Blank,.

Eres incorruptible,
Invisible al ojo insensible
Intocable,
Desde lejos perfecta,
Y en las grietas, intachable,
Temible, en tus dimensiones míticas,
Intenible, cuando una luz más real te alcanza,
Así es la idea inaproximable,
Tal como la idea inapreciable,
Casi osa mayor en un espacio imposible,
Así eres frente a ojos que ven filtrando impurezas,
Depurando de la herida las toxinas del alma excitable
Drenando humaredas viciadas de pulmones corroídos,
Panacea, insulina, tensión baja, tensión alta, colesterol bueno,
Feno-Barbie-Doll, Paracet-amor, Ama-pola-me, y sintetizaré morfina de tus besos y tus palabras con mayor propiedad analgésica que otras,
En tu manera real no eres más especial que nadie que pueda detener mis latidos un segundo antes de acelerarlos hasta diez veces las revoluciones por minuto que bombeaban sangre antes de tu presencia,
No eres más peligrosa que cualquier otro nombre cuya presencia resonando y rebotando en las cajas acústicas de mis oídos, inician revoluciones, guerras inciviles, conflictos bélicos en las respuestas nerviosas y torpes a tus estímulos, testimonios de tu presencia instigadora de la mía,
Eres incorruptible,
Tras horas de tortura,
Eres inquebrantable,
Estás entrenada por los órganos más despiadados del planeta,
Espionaje emocional,
Terrorismo esquizoide,
Bipartidismo bipolar,
Diplomacia antisocial,
Romance... nombre código… amistad…
Infiltrado con la cara neutral, pero un par de ojos que me dan en la madre..
Con instintos asesinos (y sexuales) reprimidos,
Depredador del lado incorrecto de la historia…
Yo soy KGB…
Tú eres Cia…
Todo sobre ti
Es poco sobre todo.

Cassandra cried wolf

I don’t get the benefit of the doubt…
Not me, not anymore…
Not the man with fugazi dreams.
A modern day & age Cassandra,
Who dreams fake plastic dreams
Of fake magic beans,
That grow fake plastic trees
Built to reach for the sky,
Another lie,
Big fat, sky high,
Another dream,
Cassandra-hip,
Foretold white truths-
-disguised as lies,
Sold with a solid white-
-Ivory-teeth-smile,
The tale of wolves-
-suiting up as sheep,

The lies of boys-
-crying out for wolves,
The dreams of beans-
-growing into trees,
Reaching for the skies.
The tragedy of Cassandra-
-the boy-girl-boy,
Who fore cried wolf-
-One…hundred, times
Too many-.

belle d’or

Tengo fiebre de oro
Tengo abstinencia de algo precioso
Siento adicción a infusiones de vida,
Y tú,
Y tú, con tus propiedades minerales en cada centímetro de cuerpo
Y en cada pequeño detalle de las cosas que haces y que eres.
Eres dorada,
Eres preciosa,
Eres vida para el desahuciado,
Sanidad para el malsano,
Locura para el cuerdo,
Tú tienes toque de Midas,
Y me transmites ansiedad con la punta de tus dedos (además),
Tu tacto panacea, tacto psíquico y salvavidas,
Tacto de reina Midas,
Cuando posas tu mano en mi frente para sanar mis fiebres,
Cuando tus ojos de pupilas doradas se enganchan en mi piel,
Inyectas antagonistas a todos los síntomas de mis síndromes celulares,
Tú me soplas vida por la boca en besos que sueño en delirios de oro.
Estas recubierta por piel de oro líquido, como el baño de prendas fantásticas,
Eres irreal,
Lo eres,
D e hecho,
Irreal,
No existes salvo aquí,
Y allá en donde estás
Sentada leyendo esto, si acaso alguna vez lo llegas a hacer,
En función de mí, lo eres
De mis fiebres,
Mis pesares,
Adicciones,
Mis tristezas, mis muertes, mis carencias,

Eres irreal en cuanto a que faltas en mi vida,
Siempre has faltado,
Y siempre lo harás,
En el sentido de que ningún síntoma cesara,
Ninguna fiebre sanara,
Ninguna adicción será sobrepuesta,
Ninguna vida se salvará,
Hasta que la solución legítima sea tu presencia en mí,
En mi sangre,
En mi organismo,
En mi vida…
Una milésima de gramo de oro puro en estado líquido, diluido en mi sangre,
Bombeándose vital,
Recorriéndome veloz,
Reconociéndome por dentro,
Brillando dorada,
Como hace una mujer enamorada,
En mí,
Como siempre te conoceré,
Eres la parte de mí que brilla desde adentro...

kboom inspired...

Babycakes Archipelago

a cluster of island-"usses";

we are islands,

an archipelago,

a group of land,

a thousand eyes,

a thousand white eyes,

a thousand white eyes around black iris,

you...

1. 
   Bright iris seas around the blackest eyeland,
   My home,
   I live In the eyes of Ana,
   You have been my home for as long as I Can’t remember,
   Baby let’s make up for lost time and erase your eyes from the map,
   You and me,
   Your I’s gone from everyone else,
   I lost, and you disappeared,
   Like lost puppies far too long living off dry bone love,
   Chewing strangely hopeful the bone dry deceits of lost love,
   Forever the exclusive kind,
   And forever to one another,
   Even before,
   Prior to you,
   The archipelago of us,
   Stranded from everything lacking of us,
   I know I have been waiting for other chances to happen through your door,
   For you to find out how wrong I make for you everyone before me…
   It is not that I hope,
   It is that I know;
   I have not seen your face outside crystal containers,
   You have not heard my voice sound childish in the absence of wired noises,
   All we are,
   All we ever were, and did not know,
   Was moment,
   Moments,
   Momentum… and it was gone
   Right, sic,
   For each, to come to the other,
   For the other to give a try to the loving reach,
   The breach of distance,
   The break of silence,
   The filling of voids,
   The inhabiting of your eyes,
   The raising of an army of two,
   The building of an empire inland,
   No man’s land is my woman’s camp, when
   Mighty Aphrodite just might,
   Share the land with no-man,
   It is then he, who I am,
   No-man, the namesake of your land,
   Woman & no-man, roaming land-ho’ and
   Living grand…
   One thing to do, and one thing only,
   To close my eyes,
   My I’s nullified apart,
   To reach towards horizon,
   Heaven is at hand’s reach, so,
   To reach to grab your hand,
   And forever live in heaven,
   Like wildlife so sloppy,
   Babycakes,
   I dare now to accept the threat you pose,
   Of looking into my eyes and stealing them for life,
   Blind seeing-eye punch-drunk love-puppy,
   Steal me along with eyes, hands, lands, soil, heaven, hell and kisses yet unmade,
   Unmanned,
   Unnamed,
   Just destined,
   Just felt,
   From conception to inception,
   I have been wanting to belong to you since before I Knew there was you,
   I’ll man your eyeland,
   I’ll pet your love,
   You’ll reach my grabbing-hand,
   You’ll know my face,
   I’ll hear your voice,
   I’ll make the kisses,
   You’ll make puppy-noise,
   I’ll prove wrong all the boys,
   You’ll redeem the name of love…
   In the island that we’ll name after us…

Autotexto (este texto se escribió solo; el texto lo jura por sí mismo)

Casi
Casi casi casi algo,
Malformado,
O acabado, instigado a cesar,
Obligado al olvido,
Por poco algo que era, seguía siendo,
hasta que, bueno,
no lo fue más…
mi vida…
el feto de logros casi casi tangibles,
la casi victoria de un ejército de Napoleones contra un solo Wellington,
mi tragedia en 3 actos,
y el teatro vacío al comienzo del segundo…
mi comedia en 21 minutos, con cortes comerciales…
y ni siquiera la risa enlatada ríe, después de cinco minutos,
casi una obra inconclusa,
por obra,
y por inconclusa,
porque la obra, para serlo,
implica algo hecho en algún momento,
y lo inconcluso, en su condición innata,
presume de orígenes,
que no puedo prometer…
no es cierto que no termino lo que comienzo, últimamente,
porque ya he terminado antes de comenzar…
así, soy el hacedor más prolífico en la historia de la humanidad,
todo lo he terminado,
todo,
toda obra mía ha visto, ve y verá su fin,
ha sido terminada antes de ser iniciada,
porque nunca comenzará, ha sido terminada,
porque nunca será, no puede ser olvidada,
porque nunca fracasará, ha sido exitosa,
porque nunca sabré que no lo logré,
habré logrado una carrera exitosa en cualquier cosa,
menos en lo que sea que soy,
prestidigitador de estafas que suenan bien como promesas,
de algo que suena definitivamente a algo…
tantos aliases como ideas fracasadas,
tantos seguidores como ignorantes queden en el mundo,
amantes del asombro,
aficionados a la magia,
gente que piense que David Copperfield es un mago del siglo XX casado con una modelo alemana,
devotos de los misterios del mundo,
adictos a la ilusión,
a los actos de desaparición,
a los trucos de escapismo,
mi verdadero arte,
la antisintaxis,
la redacción negativa,
la hipobole,
la deshumanización,
la desquijotización de alguien sano…
cada letra que produzco así borra una letra que escribí en vidas pasadas,
cada palabra que escriba hace que se me olvide una palabra que me sepa,
cada frase que pronuncie me hace menos elocuente,
cada obra que termine significará un año menos de vida para mi,
así,
mi mayor obra de todas
recibirá su cheque, en día de cobro,
su punto final,
el día en el que muera,
y no haya dejado absolutamente nada detrás de mí para la humanidad,
nada para que sepan que estuve aquí,
nada para hacer nada en el mundo un poco mejor,
nada, nada, nada…
casi algo,
casi,
casi…

Un poeta no sirve para nada… dos sirven para todo... y tres poetas, no quedan en el mundo...

Si el mundo fuera de los poetas, imagino con facilidad,
Que muchas cosas estarían mejor de lo que están en el mundo que sin duda no lo es,
E igualmente imagino, con menos entusiasmo,
Que tantas otras gozarían de un nivel de absurdez y de una calidad inherente de disparates,
Solo concebibles en la obra más degenerada, y decididamente más optimista,
De Phillip K. Dick,
En el segundo mundo no habría mucha esperanza de supervivencia, de prosperidad, desarrollo o realización,
Si quiera de existencia, a largo plazo…
El idealismo es fiel al concepto que lo ata a su nombre,
Es ideal,
Todo lo que debería ser y no es,
O no puede ser…
Si el mundo fuera de los poetas viviríamos 30 años,
Suma o resta 3 años,
El mundo de los que mueren a los 27 años, como Morrison,
Como Cobain, Joplin, Hendrix, los últimos rockstars del mundo,
Y el mundo de los que mueren a los 33,
Como Jesucristo,
El primer rockstar del mundo.
Si el mundo fuera de los aspirantes a poetas, imagino con duda,
Que muchas cosas carecerían de la certeza de ser, la promesa de sobrevivir o el valor de crear,
Más que duda, temor,
Temor razonable,
Duda infundida,
Dilucidada si acaso por los momentos en los que la pluma que tiembla nerviosa en la mano cagada encima ante el peligro de escribir un poema,
Decida,
Actúe,
Y ponga la pluma a un lado de la hoja en blanco,
Del mundo vasto y desierto,
De la humanidad abandonada por los humanos,
De la tierra conquistada por la naturaleza,
No por sus bríos o recursos inquebrantables que se impusieron ante la otrora amenaza humana,
No,
Sino por falta de competencia,
Alma quebrada,
El peor hombre es el que renuncia antes de que lo echen,
El que se rinde antes de perder,
Enloquece antes de amar,
Huye antes de llegar,
Muere antes de vivir,
El cliché del poeta que escribe poemas con nombres como “Si el mundo fuera de los poetas”,
Pero que, solo por darse cuenta, abandone una idea, solo por ser terrible,
El terror nos ha dado la mitad de lo que tenemos y la mitad de lo que somos,
La otra mitad,
El error,
Terror, error y enmienda,
De niños espiábamos bajo faldas,
Y jugábamos a ser adultos, con vidas complejas que no entendíamos,
De grandes jugamos a que espiamos bajo faldas,
Y tenemos vidas complejas que no entendemos,
Todos los que soñaron con ser astronautas,
G.I.Joe’s, bomberos, astros del fútbol, extraterrestres, asesinos en serie, dictadores, estrellas porno, Mick Jagger, o luchador enmascarado,
Alcanzan la adultez cuando entienden que jamás lo podrán ser,
L a ventaja del poeta sobre el mundo,
Es que sea lo que sea que termine siendo,
Y así haya soñado con serlo, o no,
La posibilidad del poeta nunca expira,
Existe vital en la vida del trabajador público, del oficinista de 9 a 6, del Armani barato diario, del jugador de fútbol que es una mierda en la cancha,
El error del aspirante a poeta,
Es que duda que esa forma exista adentro de sí mismo,
EL terror producto del aspirante a poeta,
Es que asesinan sin contemplación a los pocos, muy necesitados, poetas con corbatas horribles,
Soldados de rifles en forma de rimas o dagas como versos libres que masacran todo lo que está mal con el mundo.
El enemigo de mis aliados es mi enemigo,
El antagonista de mi misión es mi objetivo,
El verdugo de mi castigo es mi víctima,
Si el mundo fuera de los aspirantes a poetas,
El mundo sería aspirante a la destrucción…
…con buenas oportunidades de éxito…
Si el mundo fuera mío,
Esto sería poesía…
Y no lo es…
Y no, no lo es…