the

We will burn
In the end
Our bodies will burn
To a crisp, to the bone,
No amend, no refund,
When it’s began,
It is over,
It is done,
No going back,
No backbone,
No one is brave
Inside the grave,
Have you ever heard the courageous chant
Of the cadaver that remained rotty? Outrageous valiant,
Our fathers we will bury
With the bliss of infant fury,
Ours’, our friends’ and our owns’ owns’
Decaying by the pounds, disappearing by the ounces,
At last Upanishads[1], the real heaven’s bar lies in the soil,
The waiting room, the prior to-,
the V.I.P. club, the euphoria turmoil-
before big-blasting from-, and getting-to,
this mortal coil,
“the great gig in the sky” right?
Never a Pink Floyd fan tho’,
I was one, always had death-fright,
Not just for me, but for loved ones on the worm-meal-row,
Also, I was never one who’d get the whole up-above,
Or the down-below,
To me it’s been always mid-here, or south-central,
Jesus Christ better not be vengeful or harsh-sentimental,
Or else my ass will burn, to the bone,
crisp and stuff, only metaphysical burn,
deep frying in hell for aeons all alone,
faith is a complicated mother,
heaven’s house for jealous lovers,
faith demands compromise and allows no significant-other.
I want, above all other, demands, needs, petitions,
To keep a perfect body, to remain a beautiful face,
A soul on fire inside a gorgeous corpse,
A good for nothing farce, an oral fixation much like Dorian Gray’s,
I hope that the soil: the flesh eats, and the bone absorbs,
And of us, thus, Alas, and by Oh! Almighty power from up-south-central nowhere,
Ultimately, the memoir of beautiful young shapes,
And nothing else, it is all they were,
For faith has taken it’s toll and given back it’s due: all the young dudes.



[1] Etymology; Upanishads literally means “sitting down beside”; merely the etymology of the word, although it has little to do with the actual meaning and reference for being a part of the Sanskirt literature, of Hindu scriptures. So after the whole whatever, translate to “sitting down beside”.

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Carta al padre, de Kafka. Parte II

la hija que mi papá produjo

los hijos caníbales

Daddy, daddy, you bastard, I’m through[1]
Leerá mi próximo poema
Sylvia Plath nunca imaginó que la obra de su vida acabaría siendo tatuajes inmundos en la juventud perdida e inmoral de generaciones posteriores,
Quien la manda a tener tanta razón,
Las figuras paternas, en su condición masculina, son acreedoras de enormes cantidades cualitativas de odio,
Pá, pá, bastardo, ya me harté,
Cuando se tiene un hijo, se tienen a todos los hijos del mundo,
Dijo un padre una vez,
Un padre de otro padre,
Y un hijo, del hijo, del padre poeta,
Propuso
Cuando se tiene un padre, se tienen todos los complejos del mundo,
A partir de ahora es personal,
Gran carajo,
Ahora es contigo,
De mí para ti,
Soy tu hijo, tu verdugo y tu castigo por haber procreado,
Cuando procreas te estás asegurando un fanático de tu odio de por vida.
Todos los hijos del mundo son Kafkas derrotistas,
Todos los hijos varones del mundo son versiones pusilánimes y enclenques de machos alfa,
Padres, espermas victoriosos,
Si un hijo de un padre intenta darle un nieto a su padre, lo más seguro es que sea estéril,
Que su esperma desista a mitad de camino.
Y cuando lo hace por el básico, instintivo y crudo hecho de fornicar a mujer,
Por amor a la madre,
Incesto sin el acto,
O el acto sin la madre,
Cuando un hombre niño jode a mujer durante toda una noche,
Extirpando alaridos de sus vísceras,
Ultrajando contorsiones de su columna,
Recuperando primitivamente la costilla robada,
Así es que un hombre niño, un hombre-hombre, un macho alfa huérfano de Papá aún con vida, logra poner a todos los hijos del mundo en el útero de una mujer,
La gran capacidad de una mujer, es la de parir a un hijo, la de ser madre,
¡Por Dios!
La gran capacidad del hombre es la de convertir a una mujer en madre,
Cuando se tiene a un hijo, se tiene todo el pánico del mundo,
Porque el curso natural de la vida dicta:
Eventualmente todos los hijos varones de padres hombres, deberán asesinar violenta, brutal y salvajemente a sus hombres-padres,
A sangre fría,
Sin comedir,
Sin calcular,
Sin premeditar,
Es mata o se ultimado,
Cómete a tus padres,
Cómete a papá y mamá antes de que ellos te coman a ti,
Porque desde el día en el que tu papá folló a tu mamá, al derecho, al revés, por detrás, misionero y por la fuerza,
El plan fue, desde un comienzo,
“A este carajito podemos almorzárnoslo cuando cumpla la mayoría de edad,
ni más, porque sería lo suficientemente grande para poder defenderse,
ni menos, porque no hay suficiente hijo para comer”
Mi abuelo fue Dios una vez, cuando produjo a todos los hijos del mundo,
Mi padre fue valiente una vez, cuando devoró a mi abuelo antes de que este pudiera echarlo a la olla para cocción,
Y este hijo, nieto y hombre,
Se niega a continuar con las tradiciones familiares,
Porque, para empezar,
Estoy convencido desde el día en que nací,
De que nací mujer,
Y engañado en infancia, de haber nacido varón,
Desayuné a mamá una mañana de un 2 de enero,
La venganza de los hijos caníbales vengará a todas las madres maltratadas, abusadas y devoradas en vida,
Mamá,
Aún espero al cazador del bosque que venga y me abra como al lobo feroz, y te saque de mi estómago,
Hijos del mundo,
Niños del hombre,
Hombres de madres,
Pronuncien conmigo:
“Hijos de puta”
y preparen su apetito,
porque esta noche cenamos a nuestros papás.

[1] Sylvia Plath, “Daddy”. Poema, del libro “Ariel” por Sylvia Plath. 1965.

Neuroticae-a-um

oscar wilde sylvia plath edgar allan poe dylan thomas emily dickinson lord byron





Hola a mis amigos,
Ya era hora de regresar a mi vía de escape de toda la mierda que hay en el mundo, hence, voilá!
La buena nueva es que he vuelto con una sorpresa, un regalo para quienes sepan apreciarlo, y conociendo a mis amigos, y no conociendo a quienes al menos sospecho entrarían en un blog de contenido sobre cosas sensibles, hermosas y absolutamente malsanas y viciosas, puedo estar seguro de que la gran mayoría de ustedes apreciarán y disfrutarán de esto que a continuación tendrán la libertad utilizar como más les plazca. Asumiendo que mis visitantes son en su gran mayoría individuos pensantes, y sabiendo que mis amigos cercanos por lo menos, si lo son, puedo asumir que el website que estoy vinculando a mi blog será visitado, admirado y apreciado con la misma emoción con la que yo lo descubrí. Entonces, queridos blog-nautas (detesto con visceras, intestinos y gónadas, todo nombre referido a personas que utilizan internet, y que terminan con el sufijo -nautas). En fin, todos aquellos que gocen de rasgos similares de caracter a los míos, gente individual que comparta conmigo pasión, emoción, afición y maldición, los iluminados y los apagados, los agarciados y los malditos, los huérfanos por la mano divina de Dios y los huérfanos por la indiferencia divina de padres alcohólicos, drogadictos, o demasiado académicamente perfectos, moralmente intachables, y humanamente inalcanzables, hermanos vivos y abortados, hombre y mujer, maricón y preciosa mujer; hermanos todos. Si todos creemos que el Dios bíblico murió en el siglo XX, y nuestros altares tienen fotos de poetas malditos, de estrellas de rock y jazzistas con vicios de opio, intelectuales que no hicieron nada con sus vidas, adultos que vivieron malditos desde nacimiento. Si eres tú el que lee ahora, esto es para tí. Say hello to the angels...

Aquí, el portal hacia la vía que conduce a ser diferente a la mayoría de las personas que conoces, familiares y ciertos amigos incluidos; ya sabes, los que tienen micro-encefalia (una cabeza pequeñita, como un diminuto hotel con habitación para un par de inquilinos... en este caso, para un nimio cerebro); Wonderland ahead...

http://www.neuroticpoets.com/

Neurotic poets: Madness takes its toll, please have exact change...

Y citando una pequeña porción del lugar en el que acabaremos todos, en tan solo segundos, los dejo con el final de mis palabras, y el comienzo de las de la nueva poesía; somewhere over the rainbow, great great insame men think:

• These pages present stories about and works by several widely admired poets who courted emotional disaster throughout their lives. Sometimes their struggle was transformed into brilliant creations. Sometimes the pain was simply too overwhelming, and they succumbed to it. The tales of their lives demonstrate that often tormenting relationship between pain and creativity.

Recibiendo el beso de la mujer araña

Aquí hay un Hombre Murciélago y un Joven Maravilla... pero ¿y la Mujer Araña? Bah, Esta foto es simplemente genial porque resuelve uno de los mitos más célebres del mundo de los superhéroes y los sidekicks megaparguísimos... y la conclusión es la que todos esperábamos: Bati-fruti bate lechita (mierda que horrible soy...)


La vida sería infinitamente más sencilla sin ti
Sin tus complicaciones, sin las crisis que procuras en mi,
En mí,
Eres incontrolable, imposible, jodida como nada, detestable, insana, mala, mala, mala,
Mala mujer, mala y viciosa consumidora de inocentes como yo,
Víctima de tus ataques a gran escala,
Serpiente de toxinas incurables,
Placer con cola de lagarto,
Vienes y te posas frente a mí con tus atributos innegables
Y traes contigo la peor de las abstinencias,
El peor mono para el más ferviente adicto,
Te consumo cuanto me permitas y luego aprovechas mi estupor para dar el latigazo de tu cola asesina,
El estupor es el pecado de los hombres sensibles,
El estupor es el amor de las ratas ignorantes que se aventuran muy profundo en tu madriguera, reptil sucio y espectacular,
Te amo y te seguiría por laberintos oscuros y apestosos tantas veces como me lo permitas,
Te amo y recibiría los castigos de tus ataques hasta la muerte,
Los tres misterios se completan contigo,
Vida, amor y muerte,
Sería una persona sin ti,
Sería algún nombre aburrido en alguna esquina de postal, corriendo alguna encomienda inútil,
Sería un hombrecito triste y ridículo,
Implorando vida y amor, dolor sin saberlo, infiernos como el tuyo,
Sí,
La vida sería considerablemente más sencilla sin ti,
Sería un abismo sin horizonte visible más allá que la repetición automática de cada día de mierda,
Un escenario poco probable para junkys de piruetas de vida como yo,
Para los amantes del monóxido de carbono en los pulmones,
Hombres automáticos calibre .45 que se disparan en sienes reciclables cada día, como un proceso mecánico activado por un hilo amarrado entre su propio gatillo y la manecilla de una puerta,
No,
Y lo sabes mejor que nadie, puta,
No soy capaz de sobrevivir a mis propios atentados,
Prefiero tus aguijones, tus coletazos, tus venenos, tus ponzoñas, tus colmillos y tus sexos laicos,
Tus besos despatriados,
Tus palabras impersonales,
Tus miradas frías, implacables y siniestras,
Prefiero mil veces tus muertes que mis vidas,
Prefiero el fin que tú me procuras con certeza,
A los días que yo me prometo con falsedad ingenua…



N del A: ¿Pueden creer que no estoy seguro si ya he publicado este poema en mi blog o no? Es decir, es fácil, sólo reviso en la tabla de contenidos que sale aquí mismo en la página, y lo hice, 2 veces de hecho, pero conociéndome, es muy posible haberla pasado por encima sin notarla... Tsk, tsk, así de deterioradas están mis 3 neuronas que me quedan. En fin, este mes me he sentido entre enamorado y despechado, y sin razón "por qué" o "por quién" en específico, nomás como una nostalgia de esa índole, y bueno... tenía que sacarlo de alguna manera, y mejor por aquí que intentar violar a alguien en un baño público, á la George Michael (estoy viendo demasiado Eli Stone) =)

En Attendre

Attendant

La historia puede esperar
Todo el mundo puede esperar
El resto de mi vida puede esperar
Pero esto no,
Y basta de hacer adulaciones ridículas a mi paciencia de bodhisattva y mi tolerancia de anciano decrépito al final de la cola en un banco,
Hasta ahora he sido retenido de esta manera para no esperar lo que espero,
Lo que quiero,
Lo que es mío y me corresponde,
Malditos,
Ni siquiera sé que es,
Mi castillo genérico de felicidades,
Godot, my god!
Bajo el árbol que nunca envejece y, de cojones, nunca muere,
Espero, esperando, estoy ciego y cojeando,
Todos saben del engaño menos yo,
Soy el inocente en mi propia película,
Espero con ansias y con un brillo en los ojos que da pena apreciar de lejos, desde otra persona,
Como un niño en víspera de navidad,
Todos los días de mí vida es la noche insomne interminable del 24 de diciembre,
Sin poder cerrar un ojo a causa de la incertidumbre de lo que vendrá,
De la ilusiva e inocente fe, o de otra manera, ingenuidad en creer que, de hecho, la noche culminará,
La oscuridad desvanecerá en rayos de luz por la ventana,
Y el reloj cambiará el dígito del día,
Nunca amanecerá para mí,
Nunca creceré
A propósito de hacerlo escribo estas palabras,
Una suerte de “Carta al niño Jesús” que jamás ha visitado mi puta casa,
Todas las que he escrito,
Y que tan solo una vez respondió,
“Si Luis, en una hora estoy ahí, espérame”,
¿Santos niños o traficantes de heroína?
Mi ventana está llena de polvo
Y también lo están mis huesos,
Hay una guerra en Líbano y yo aún espero al niño Jesús,
Y todavía me dicen que madure,
¡A coger por el culo con ustedes!
Go fuck yourselves,
How’s that for being mature?