Nadie
Tanto nadie
Tanto nadie que se siente muerto
Todo se siente muerto
Nauseas tan vivas
Como si toda la bilis dentro de mí empujara por salir
Serás otra mujer de papel manchada de tinta negra
Serás otra puta del mundo
Otra amada imperfecta
Y ni siquiera hada
Ni siquiera bailarina ingenua de la música
Me siento sucio
Buitre de palabras
Hombre de sonidos
De frutas extrañas
Mil mujeres y mil poemas
Hombre afeminado
Si te quiero, el artista soy yo
El prestidigitador de emociones absurdas
Amo solo, quizás sea cierto
Y me ha tocado
Y de nuevo lo hará
Al despecho...
1 comentario:
Una etapa. En el sueño esta la salida. Momentánea y falsa. Pero ajena a la realidad. Realidad cruel e injusta. El amor no existe.
Tu mismo lo dijiste :)
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